Cernida harija (Alauda)

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Cándida eres pétalo 

alígero

meciendo candidez

del aire

tan liviano... 

 

La fe perdida

 

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Como un vendaval,
que en su furia
abate y rompe ventanas,
aparecía antaño
pensando en ti y no en mí.

Solo desde el orden
podría vencer esa enfermedad
que te tenía sin tener,
que daba sin saber.

Era el que calibraba,
el que mandaba,
el que echaba los anclajes
en el humo,
en los sueños que no se cumplían.

Me odio ahora sin amarte,
me amo ahora sin odiarte.

No quiero nunca pensarte.

Asía fuerte el pañuelo 

y tosía hasta que moría.

Empapé los días y las noches
con la sangre de Dios 

que salía de mi costado,
de las palmas de mis manos 

y corría un tupido velo.

Era el idiota 

de la película de Terry Gilliam 

que esperaba una llamada.

Era ese imbécil 

que se disfrazaba de rojo
para conectar en una playa 

imaginaria contigo.

Solo era Sol el de tus soles,

no había un dios que me arrancase la Fe.

Hadas (Alauda)

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Hadas amagándose

guardan el bosque

en secreto,

sus recetas de jaleas, mermeladas...

Deber

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Perentorio lo es más el deber que el deseo.
No apagamos las luces por placer,
solo trenzando se hace y se deshace,
igual que la pintura en lienzo inmaculado.

Sin el arrojo,
traerán las pulsiones remolinos del mar;
a su fondo seremos absorbidos;
en la escalada caeremos
de la vorágine del desconcierto.

Tomar las decisiones, las debidas,
no solo lo querido,
es un acto de fe,
es mera autoestima,
amar la vida,
fortalecer la voluntad
y no perpetuar la rutina.

 

 

¿Qué se espera de la primavera? (Alauda)

photo credit: spring:on #3 via photopin (license)

Disimula mi espera tranquila

en algodones de colores

la mirada perdida en el vacío...

Te desbulla

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Igual que cáscara de una castaña 

te desbulla el fulgor de su mirada.

Firme barraca de barro y de caña

son su figura y alma ansiada morada.

Igual que al viento la fronda se plaña

su verbo es suave armonía afinada.

Un día sin que nada se lo impida

tu pasil cruzará a la amanecida.

Navegantes de la ignorancia

 

foto-gratis.es

De filípica hiriente y sin los mudos silencios

sacudíamos nuestra alborotada con risas.

Nadie escapaba al escarnio

de los verbos,

ni las altivas hadas 

con su vida secreta 

mirándonos 

por encima del hombro guardando 

su escondida foresta.

Del verbo navegantes

con el rumbo desviado

llegamos al puerto 

en el ocaso. 

Éramos mástil sin barco 

ni travesía añorada.

Silencio en los bolsillos

(un mechero, 

unas monedas), 

y la arrugada 

servilleta sirviendo de agenda y de libro.

Si quedaba calderilla 

rompíamos la hucha

para saciar 

nuestra arrogancia.

Sin sed de saber, 

sin bienaventuranza, sin inmortalidad,

navegantes intrépidos éramos

de la feliz ignorancia.

El derribo

Volvía el gélido aire y me alentaba mejor.

Debajo se mostraba triste un solar 

de bingo viejo derruido por las máquinas 

con su tris, tras.

A enorme foso de tierra, piedra y losa, posaban 

curiosas sus miradas quienes sin luto, 

inertes subían a lomos del progreso, 

excavando en su propio pasado.

Heredad de infame ruido, de regurgitados nidos,

mientras miraban las palomas sin entender nada, 

solo miraban.

Miraban como destruían lo viejo, construían lo nuevo.

Otro edificio.

Palas mecánicas, hombres de Sol a Sol

borraban cimientos y sus muros.

Quedaba un hongo extenso bajo el Cielo 

donde las esporas de hierro y cemento 

levantarían otro techo. Mientras duró el silencio

contemplé como un sordo sigiloso 

lo desgajado, tocando con mis dedos

en el aire los sonidos

de la arbolada apretada que estaban descepando.

¡Oh Dios mío!

¡Seguir oyendo quiero el arrullo de sus hojas!

¡Seguir mirando quiero el sepulcro de los muertos!

Es un lago seco, sus entrañas devoradas

para plantar a hoya cepellones sin almáciga

de nuevas raíces.

¡No se lleven la arboleda!

¡No arranquen las páginas del libro!

                

                Agosto 2014-Septiembre 2024

La pasarela del Metro

elpais.com

Un eterno salón con cuadros viejos 

y apilado tan enorme mobiliario:

copas, vasos, botellas de alcohol, 

paquetes de tabaco, alcanfor aromático, 

libros, los tomos de la Enciclopedia,

el listín telefónico de otrora,

recuerdo de un presente que se fue.

Es el vagón un lugar tan extraño.

Está la antena puesta a diario,

entran y salen vidas transeúntes,

en el vagón 

hay ocupados asientos,

garabatos que hicieron los niños.

Algunos bailan,

otros leen. 

Un fulano escrutando está el presente,

el futuro y el pasado. 

Alguien mira

dibujando despacio un boceto 

en la retina.

Los apegados al móvil están

viendo videos de gatos,

sonriendo emoticonos 

o a esa piadosa mentira 

de la noche del sábado. 

Tanto se quieren ellos.

Hay maletas 

que aun están viajando,

llegarán al ansiado destino 

entrando y saliendo con prisas 

o muy, muy despacio.

Ella toma la mano de su novio, 

él incrédulo

se repite estar soñando. 

Ella muy convencida 

con dulce empeño está poniendo 

en novel asador la rica chicha;

por contra

él se merece tomar un caldo,

    calentitas

        sopas de ajo.

Estamos a una pantalla encarados,

a estresados celulares

sin polvos de talco.

Los niños 

están jugando, de la clase son 

los más listos. 

En Pavones el metro

ha parado. Está sonando

<<Lucy in the Sky with diamonds.>>

Es halo, rayo fulgente, 

un viajante los pasos dando largos,

los novios ríen viendo el noticiario

(somos almas, polvo somos, eso sí,

muy bien informados).

Llegamos a Valdebernardo.

Una sonrisa se comba en los labios

de pálida muerte vestida,

un Sol en su cabello se dibuja

tocada de luto a la rubia vikinga.

Ella con brioso garbo en el pasillo  

marcando firme el paso 

contenta y ufana desfilando posa

llenando su figura el corto espacio.

Este comedor tan espacioso

es pasarela donde se junta 

lo agrio y lo meloso.

Ahora el maquinista le está pisando.

Vuelve el otoño (Alauda)

photo credit: Sidi Guariach via photopin cc

A F.S.

Hojarasca en los parques
y las orillas
del tardío...

                                    

Septiembre 2014-2024

Calima

Foto Gratis

Largo atardecer 

caluroso como un horno,

quieta canícula, 

febril abandono.

Regala la sombra 

delicado hombro,

no se apacigua 

este bochorno.

Duermen los párpados

añorando el otoño.

Rozan los dedos

bronceado contorno,

hay caballitos de mar 

nadando en tus ojos,

en las olas 

el tiempo es tan corto...

               Julio 2014-Septiembre 2024 

En el pórtico

photo credit: §Claudio§ via photopin cc

Asgo tu cáliz 

en el pórtico

(el de la gran 

efeméride),

mientras tú 

impertérrita esperas a que abran 

las llaves las puertas 

que encienden luces

y calientan las bombillas.

Como un preludio 

del día que aún 

no despierta

las conciencias 

y los sueños,

me hago 

rogar con la carga 

de la ambrosía. Inconmovible tú 

te ofreces como un busto anhelando que perfile

puliendo tus curvas;

ellas son un frío 

mármol lápida. (Rúbrica con letras 

negras escritas honoran

las memorias, 

los ancestros,

que descansan en larga soledad 

del camposanto

recibiendo al dios gusano).

Larvas en los pies 

me hacen cosquillas

hasta que concedo el triunfo 

de tu victoria,

presto a pasar a la gran 

sala, con tus montañas erizadas,  

o monte que refugia

cálido mi Sol en tus 

húmedas entrañas.

Atrás el portal 

se cierra,

tres gatos nos miran

mientras los pasos pintan 

nuestra huella con polvo del camino.

Nos despedimos amantes

sin las prisas,

sin sus ansias,

antes desbordando mil 

mares 

en lo recóndito

de los regazos.

                    Agosto 2014-Septiembre 2024

Acto de fe

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A A.E.

Solo y desnudo me hallo en este mundo,

acibarado en molestias me inundo

de los dolores que graves me jalan.

En actitud mis manos de plegaria,

suplicantes, al Cielo le señalan

esa cruz retirar tan arbitraria.

Aferrado a la fe que me dirime

de la flor de la aceda penitencia,

confitado mi centro en miel sublime,

remoza con dulzor tan vil sentencia.

Yolanda

A Y.M.

Del país de las violetas


Violante reina tan nidia,


figura galante y envidia


de musas de los poetas.

La sonrisa que se agranda


siempre el alma necesita.


A una mujer tan bonita


Milanés cantó Yolanda.




Valga decir que es muy cierto,


que no es vana tu mirada.


Así rotundo confirmo.




Regocijo tan despierto


(siempre serás bien hallada),


sincero me reafirmo.

Es la hora

                    Fotografía: barriodelpilar.com

Es tiempo de velas plegar, de escoger

y prescindir de lo que no hace falta

arrojándolo a olvido tan triste de un cubo

de humilde basura.

Hora que deje doblada la ropa,

algunas obviar y en su bolsas dejarlas.

Aquellas desechadas ya no las vestiré.

Es el momento de guardar los libros 

(con cariño cuidados y ordenados),

en cajas y candarlas con un sello

y cuando venga el frío invierno, 

con sumo mimo, descifrarlos todos.

Es la ocasión de que arregle 

cosas grandes y chicas en la casa

que aún habito, y un día quedará,

vacía y sola, con muebles 

guardándome memoria.

Época es ahora de mudarme la camisa,

planchar despacio,

coser deprisa con el hilo y aguja,

cerrando aquellos frascos de perfumes

clausurando del pasado el despropósito.

Hora para despedirme 

de aquellos que me importan;

de amigos, de algún compañero,

de los jardines, de los bancos,

y calles y rincones de mi barrio.

Es jornada de versar

cada momento que anhelo

que sea historia y mención,

de aquello que bueno recuerdo; 

es lo demás tan finadas saludes.

Es día que anochece

y me trae la brisa, sueño bueno

de dulces despertares,

o las caídas y las cicatrices

que se ven o se esconden.

Es así que yo rubrico 

que nada dejo atrás,

ni las luces ni las sombras.

Debí quererte

             Fuente: /elarbol.org

                                                                      

Debí quererte.

A ti sí.

Tu mano tocaba 

mi frente y

embebimos del manantial

las aguas cristalinas.

Saciaste mi sed

a la sombra del aliso.

La foresta

obsequió su silencio.

Nunca

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Nunca me paré a pensarte

teniéndote tan cerca.

Casi pude tocarte

saltando tan alta cerca.

Que

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Lejos se encuentra el alma

mirando espejos

y camina perdida

lejos, muy lejos,

sin poesía.

Ve sombras que no espera,

vaga sin palma.

 

Ser mutilado

el pobre cuerpo

que yace solitario,

sin anticuerpo,

sin medicina,

sin la fe sanadora.

¡Qué lejos se ha quedado! 

 

El uno sí ha marchado,

el otro sí ha quedado.

Entrambos, lejos, ambos,

los dos se dan de lado

perdidos entre yambos.

Cierto es

 

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Cierto es 

que nunca debí 

quererte amapola.

Sin nada, sin más,

sin menos, sin todo,

sin nada esperar,

sin nada recibir,

sin pañuelos agitando

adioses, me despido

muy sincero 

sin decir 

más nada.

Quebrado pedernal (Alauda)

https://www.rocasyminerales.net/pedernal/

Pedernal quebrado, espejo 

roto, pañuelo sin tristes o dulces adioses,

mar vacío sin agua sin sus olas...

Tallito de amapola

Pasaste.

Mi pupila dibujó 

un tallito quebrado de amapola.

En la otra niña se clavó una espina.

Condena

¿Qué hizo tan mal mi suerte

tener el alma apresada en la umbría

pareciendo la muerte

sin ver la luz del día?

Escapar del ensueño yo querría  

y no quedar presado

en esta cárcel, de día y de noche,

viviendo reprobado.

Llegando medianoche,

¿habrá piedad aquí que se amoroche?

Insoportable

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Cierto es que soy un raro.

Puede que sea yo una ingenuidad

o que vaya de sobrado.

Sinceramente lo uno y lo otro igual me da.

No me cambio de zapatos.

Me incomodo

(lo admito),

aunque sea de soslayo.

Perra gorda si la hay,

que la guarde (si es que alguien la ha ganado).

Continúan 

llenos aún mis bolsillos de nada.

No padecen de escasez,

solo del peso de la insoportable

levedad 

del ser. 

O no ser,

esa no es la cuestión.

Somos almas

que arrastran un cadáver.

Tristeza.

Emoción.

Somos sombras

que transitan.

Somos muerte

y somos vida.

Somos los zapatos

que se desgastan

cuando caminan.

Somos aire

que respiramos.

Somos Luna y Sol,

somos humo de tabaco.

Somos poco y tanto.

Nada algo es:

nada y algo.

Nada somos encanto, Dios lo sabe 

y el Diablo.

Somos invitados,

somos anfitrión.

Somos quienes somos,

lo sepamos

o lo calle 

el buen Dios.

Nadie es para nadie.

Alguien es mejor.

O alguien peor que nadie.

Sin palomitas

Fotografía: https://enfilme.com/

En las mayores de las ocasiones

la ficción ya supera a lo real

con la fuerza que se oculta tras la cámara.

Sonoridad estremeciendo la butaca, 

la acertada dirección, 

nadie se olvide del guion 

de la fotografía y la realización,

del montaje, vestuario y producción,

o personajes con acierto retratados.

Poderoso blanco y negro, 

colores tan brillantes y flamantes, 

de ciudades quebradas y asfixiantes 

con parajes en busca de venganza.

 

Pocas frases y escenas muy concretas, 

historias de amor 

o comedias que son desternillantes.

Sesudos

diálogos, o sin ser providenciales.

Dramas de época 

o actuales, 

logran sin duda que el espectador

vislumbre el tiempo, 

las expectativas y peripecias

vitales.