Da la borrosa noche cobijo
a las almas
que
deambulan torcidas,
asiéndose
con sus hombros
a
otros troncos igual
de doblados
como
un chicle que
se estira,
como
pensamientos que
aburren la
razón
y
alimentan las
emociones
que
nos entierran, sin
ataúd,
en
un camposanto de
marasmo y repugnancia.
Miran los faros satisfechos
en
su calidad de
goma que
se masca,
dulce, hasta
que se escupe
con
el desprecio de
la abulia.
Babas, vómito en
el suelo,
gritos de
pavos chicos
que
enseñan su
plumaje
con
un iPhone en
la mano aburriendo
a
las pavas chicas.
Ellas sin
abrevadero
ni
barra a
la que asir sus
bolsos
de
mercadillo, de
día de
domingo.
Ellas no
van a
misa, ellos comulgan
al
dios de
los gentiles.
Tuercen
garabatos en
las aceras
con
sus zapatos doblando las
esquinas,
igual que una puerta giratoria
sobre
su eje sin
horizonte,
con
el solo vértice de
las palabras
que
babean saliva y
jarabe sin etiqueta.
Son
chicles que
alargan las
noches de
octubre
rondando en
la nada sin
nada en
los bolsillos,
con
el buche vacío.
