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Amanecen grises nubes
y amagan de mi vista el limpio cielo,
arpa el gorrión su timbrado enojo
(pide al azul que le pinte algodones),
y Selene se marcha altiva y austera.
Llega la gélida y leve brisa
(cuchillo tan diestro y fino),
esconden las nubes el cálido Sol
y sorbe la abulia el bruno café
lento maridando la mañana con su aroma.
Sin pluvia fina, sin lágrimas de ángeles
del bautismo que cancelan los paraguas,
corren raudos y empiezan la jornada.
Calle abajo distingo, a duras penas,
un ruido, un clamor o un suspiro.
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