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La máscara cubre la faz,
plena sus huecas cuencas
de eterna noche
con mirada perdida sin confín.
Horizonte cercano, tan tangible,
cómo luz regalada por estrellas.
Estrellas ornan a la luna llena.
Enclaustrados vivimos en la bóveda,
en sueño de existencias,
míseras y grandiosas,
de muertos tiempos,
de acción y de pereza.
Con tiempo que dibujan los relojes,
horarios que imponemos
la noche mezclan con el día.
Ora leales, ora desertores,
todo deseo y la realidad
compendian la verdad;
muchas son las verdades.
Verdades sin ser la verdad,
es la verdad una mentira.
Verdad que alguien olvida
en un rincón de la memoria.
Cercanía buscada
para hacernos compañía;
soledad, lejanía que acompaña.
Poco gusta la soledad,
excepto a mí,
introverso y misántropo las más,
converso con los peces, con las aves,
con árboles e incluso converso con gente.
Gente que casi nunca aporta nada
nadando y guardando su ropa.
