Fotografía: Arturo Villarrubia
Son los colores del alma
la curvatura que traza el peso
de tantas cosas...
la curvatura que traza el peso
de tantas cosas...
Verde en la mirada de mi familia.
Alauda
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26 julio 2024
04 mayo 2017
Lo soportable
Soportable es la pesadez
del ser y el estar.
Las horas no son eternas,
dejarán de visitarme las mañanas,
llegará ese negro día con la noche
que cierre mis ojos en lívido velo.
Es soportable, sí, que yo ese día
me iré sin despedirme,
sin molestar a nadie con mis prisas,
sin la lenta agonía de vivir
esperando la muerte.
Es soportable
olvidar lo que nunca quisiera recordar,
y echar de mi vida tantas anécdotas
que se tornaron desvaríos.
Es soportable ver languidecerse
la belleza que fui
(es una flor ajada en el estiércol
de recuerdos). Es una bendición
decirte, amor, adiós sin despedirme.
31 julio 2015
El barro en los pies
(Poema inspirado en Pies en el Barro de Juan Cabezuelo)
Polvo somos buscado,
nos convertimos en polvo,
en polvo descubierto
antes que nazca y en cualquier portal
barro obtenido, polvo
en cualquier recodo enamorado,
en cualquier barra,
en cualquier cita.
Somos cenizas
sobre cenizas,
como el Mayor Tom
de vuelta de la ciénaga
de la heroína
quien alucina en su propio fango.
Nos moldeamos en arcilla
para acabar siendo
comida para gusanos
o reliquia en el nicho.
Polvazo, polvareda,
polvo menudo de talco perfuma
las heces que dejamos tirando la cadena.
Expiamos la culpa,
se atraganta el último trago.
Somos barro que se reencarna
en polvo de estrellas,
en el arrobamiento perpetuo
enajenados estamos de barro
de la cabeza a los pies
provocando cataclismos,
poniendo nuestro retrato
bocabajo quemados
en dulce vino ensimismado,
tirando cubos de heces
desde nuestra torre de marfil
a los viandantes.
Somos Segismundo
creando estercoleros
de karma que embadurna
las calles cerrando el círculo.
Somos Onán
llenos de légamo
eyaculando los gritos
y nos tragamos la ciénaga de los silencios
masturbados y sin flema.
Nos gusta complacernos
pisando charcos,
pisando pies,
dejando huellas de deyección
y mascando el tabaco de las buenas acciones.
Somos peores que canes,
ellos dejan meadas y se marchan.
Plantamos el rosal con hez hedionda,
sacudimos el barro en nuestros pies.
Julio 2015-Octubre 2024
29 mayo 2014
La antesala de la locura
Josef Forster: Airwalker, 1916
El loco es feliz,
se recrea en su propia
condescendencia.
Los taimados
esconden su espíritu
al mundo
encerrados en si mismos.
Solo el valiente alimenta
su fortaleza con su propio aliento.
¿La vesania es una excusa
para morir
de una inacabada emesis?
¿O es una renuncia al hecho
de haber nacido?
En la antesala
de la locura
algunos vuelan
por el aire
queriendo liberarse
del peso de su náusea.
Mayo 2015-Septiembre 2024
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