La rendición

 

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Diezman batallas 

        (que no se ganan),

                a vencidos y vencedores.
                            

                        Con saña, con sal. 

                                        Sudor que hiela.

Anuncian las trompetas de la paz

                    la morada que no tendrá fin.

                Se elevan plegarias sin sed de Dios,

                                sin su nombre 

                    

                           (sin espada victoriosa),

                            desde el yugo del vencido.

El tarro de las esencias

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Guardo en el tarro de las esencias

el dibujo de tus dedos abriendo el aire,

de cada paso en la noche con el candil

de la mañana que apoyaba la mano 
de tu fe en mi hombro, 

de tu credo, de tu lealtad.

¿Te sorprende ser la rosa y la amapola?

¿Te confunde ser la víspera y el alba?

Sopla tu boca brisa en abierto oleaje,

rozan las arenas de tus pies 

mis pensamientos que se estiran

y se eclipsan con el iris de tus lunas.

Saltan en mi orilla los luceros 

que abanican tus pestañas,

y se agita la pleamar 

que inunda mi infausto médano.

Guardas, empero, en el frasco frágil

la absurda miel que sala el gusto,

circundando el verbo en ponzoña,

con el alón abatido del ángel caído.

No me extraña. 

Borraste donde te escondes 

la rúbrica del perdón

negando, así, el don amable 

que me ponga salvo 

y sano de este insano exilio.