Encerrado en mi burbuja

Fotografía de Zohre Nemati

Igual que las palabras

hay distancias que hablan,

sin que las vocales 

crucen el tiempo, 

sin que los espacios 

encierren consonantes llenas.

Las palabras que 

nos ponen el espejo,

sin más,

un reflejo: 

esa dura distancia 

que nunca se acorta.

La sombra de Dios

Surgen copiosas 

las sombras, esquivas, 

eterno séquito

rasgando su noche.

Expectantes quieren 

del día amagarse 

en su velo azabachado.

Sombras inquietas

tan solemnes 

sin vida propia, 

nómadas solitarias, 

amargadas, tenaces,

moviendo su contorno

en paredes y caminos,

besando fieles 

las huellas del huésped 

delineando su mudez 

en su tez tan oscura.

Sombras silentes y afónicas,

disimuladas, calladas, 

asidas a los cuerpos

son errantes almas 

esposadas a la vida.

Sombras que se escapan,

bailan idas,

se dividen y redoblan

en su sombría silueta.

¿Somos nubes

reflectadas a la tierra

opacas y solemnes?

¿Penumbra somos, 

umbría infinita 

que proyecta 

la mano tiritada 

del esclerótico 

Dios moribundo?

El barro en los pies

photo credit: mitos via photopin (license)

(Poema inspirado en Pies en el Barro de Juan Cabezuelo)

Polvo somos buscado, 

nos convertimos en polvo,

en polvo descubierto 

antes que nazca y en cualquier portal 

barro obtenido, polvo 

en cualquier recodo enamorado,

en cualquier barra, 

en cualquier cita.

Somos cenizas 

sobre cenizas, 

como el Mayor Tom 

de vuelta de la ciénaga 

de la heroína 

quien alucina en su propio fango.

Nos moldeamos en arcilla 

para acabar siendo 

comida para gusanos 

o reliquia en el nicho.

Polvazo, polvareda, 

polvo menudo de talco perfuma

las heces que dejamos tirando la cadena.

Expiamos la culpa, 

se atraganta el último trago.

Somos barro que se reencarna 

en polvo de estrellas,

en el arrobamiento perpetuo

enajenados estamos de barro 

de la cabeza a los pies

provocando cataclismos, 

poniendo nuestro retrato

bocabajo quemados 

en dulce vino ensimismado,

tirando cubos de heces 

desde nuestra torre de marfil

a los viandantes.

 

Somos Segismundo 

creando estercoleros

de karma que embadurna 

las calles cerrando el círculo.

Somos Onán 

llenos de légamo 

eyaculando los gritos

y nos tragamos la ciénaga de los silencios 

masturbados y sin flema.

Nos gusta complacernos 

pisando charcos,

pisando pies, 

dejando huellas de deyección

y mascando el tabaco de las buenas acciones.

Somos peores que canes,

ellos dejan meadas y se marchan.

Plantamos el rosal con hez hedionda, 

sacudimos el barro en nuestros pies.

                Julio 2015-Octubre 2024