No pasan hambre los cuervos

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Negros cuervos se ciernen con su luto   

volando desde el cielo del vacío,

en infierno cocinan largo ayuno,

vuelan alígeros su largo hastío.

Arrancan con sus picos las raíces,

picotean maíces mientras roban

vigilantes, con sendos negros ojos,

los perojos menudos del peral.

¡Hambre! ¡Hambre!

Quiero comer, madre.

Los niños sueñan con los arvejales.

Negro cuervo sin hambre ni avatares,

sin saber de abecés y de integrales,

refulgen en sus buches sus collares.

¡Hambre! ¡Hambre!

Solo se nutre el hambre de los sueños

arrastrando la suela en yermo suelo.

El hambre sueña rollos y arequipa,

jamar los niños sueñan los trigales.

El cuervo hambrea la vacía tripa

y engulle la alborada con la brisa.

El cuervo se atraganta en su saliva.

Obsequian el hambre nigérrimos cuervos.

El maná regurgitan de sus buches tan llenos.

            Mayo 2015-Octubre 2025

Has rendido tu vida

photo credit: #stopdesahucios en Vallejo Nágera 43 via photopin (license)

Llegan los señores de azul 

con la noche escondidos

entre sombras.

Llegan para llevarte lejos 

sacando desde dentro contigo los días, 

los años que han pasado

como un fugaz pensamiento, 

como una salva de aire helado, 

como un fino corte que rasga la piel.

Llegan avisando

sin tiempo para recoger la nada

que se amontona en el pasillo vacío, 

ni siquiera hay una torre

de periódicos viejos amarillentos.

Hundes tus cansados pies

en la arena dejándote llevar 

como un reo al cadalso.

Llegan y no te has mesado los cabellos.

No te has despertado aún de este mal sueño.

No has cogido las bolsas. 

No guardaste las pinturas

que se acabaron hace mucho, 

cuando al salir el Sol

desayunabas un triste vaso 

de agua con mucha desesperación.

Corrías buscando 

lo que a otros sobraba 

para que tu papá 

llenara su hambre contigo 

mientras perdías la vista

buscando algún recuerdo 

donde esconderte de esta miseria.

Han llegado 

y sin poder subir 

los 44 escalones 

has rendido tu vida,

esa que no tenías.

Sin banquete en un banco

Fotografía: https://secure.flickr.com/photos/pasotraspaso/6237391353/lightbox/

Andaba pensando 
en los colores del cielo,

los de las claras mañanas,

en celestes 
Pegasos de hierro 
que no vuelan

sino navegan 
por alquitranes, 
entre continuas

rallas pálidas, 
en mares de negra lava.

Entre sombras, 

sin compás ni cartabón,

caminé entre plataneros 

que a la niñez me llevaron.

Aquellos dejaban sus sombras 

majestuosos

en este nuevo estío

arribando 

con sus primeras nubes,

en un domingo con celebraciones

después de hacer mi trabajo.

Paseando en zigzag 

para no encontrar 

otros hombros, 

otras caras,

pensaba yo en la sopa boba

dejando atrás los Arcos,

la avenida, el paseo, 

los árboles,

su acueducto, las mesas y las sillas.

Abandonado de alegrías 

y tristezas,

con la mente en blanco,

meditaba, en que sé yo.

A mi lado había velas, 

jardineras, la mole de piedras 

que asemejan un velero dormido

al que subir y escapar

de la cruda realidad.

Y vi una niña casi de blanco

sentada en un banco 

con sus padres.

Jugando de pie 

estaba su hermano.

Hizo hoy la pequeña 
su primera comunión 
vestidita de crema 

(la Inocencia en su carita 

dibujábase en tristeza).

Quise pensar que no era tal,

solamente la paz, la tranquilidad,

de esa bruma que se escapa

silenciosa por el aire y nos engaña

En estos tiempos 

de grandes fastos, 

nos invade la pobreza 

de quienes buscan 

entre las pieles de plátanos

mendrugos, duros o blandos, 

entre las bolsitas 

de los supermercados, 

sea lunes o sábado,

en los domingos bulliciosos 

o en los martes apagados. 

Buscan entre basuras

dejando vergüenzas a un lado. 

Buscan puchero y papeles

para vender a peso. 

Fuma alguno las colillas 

que atesora en una bolsa.

Los hay que

dejan pasar los días

y noches comiendo del aire

pensando en la sopa boba.

Es este un tiempo atrasado

con niños que comen

bien en los colegios 

mientras sus papás

no encontrarán un trabajo, 

y quien lo tiene

lo hace a destajo 

con pocas horas,

con sueldazos de pobre 

desgastados sus zapatos.

En su primera comunión

esa niña 

(lo mismo que otros niños),

no tendrá banquete, 

ni sardinas ni regalos.

Sentadita en su banco 

con sus padres y su hermano,

atardeciendo

un domingo con sus nubes,

con medio Sol,

yo volvía del trabajo

y la niña maduraba ya sus días.