Conviene aceptar la realidad
al paso justo que nos toca;
negarla es perderse en vano
de aquello que creemos trazado.
No siempre se combate a los elementos
ni se entra sin coste en la tormenta:
hay muros que crecen en silencio
dentro del giro más retorcido.
Como un huracán que arrasa cuanto toca,
insistir en la nada deja restos:
quedan los abrazos rotos,
aferrados a lo que nunca fuimos.
Somos almas que arrastran un cadáver,
seroja parda de acanto y agripalma,
materia que a diario se transforma,
conciencia que nadie logra enjalmar.
Pan y sosiego ansía la persona,
nada nos vale más que estar en calma,
y los pasos que cavan nuestra tumba
confunden redención con arrojar sal.
A la herida constante de la vida
la razón pone vendas que no curan;
ignaros a la suerte nos confiamos.
Obvia verdad que a la vida se empalma
—verdad que duele, de la vera muerte—:
es destino final nuestra alma.
Imagen generada por IA de Google Gémini No hay prisa, solo tiempo, como el tiempo de la flor. Un día el cielo recordará las manos. "...
