La rueda

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La mala conciencia es excusa pueril.

No me afecta.

Quedaron atrás los abriles

sin indulgencia con quien milagrea.

No hay condescendencia

con el que sube sin subir,

con el que platica sin dialogar,

con el que desalienta al navegante,

con el que tira por la borda mi paciencia.

Si vuelan, no se estrellen.

No les deseo mal.

Mis ojos son indiferencia cruel.

Silencio, esquivez, 

sonrisa encendida o apagada.

Mueca.

A veces fiamos al impostor.

Cada elección es otra rueda

dando vueltas.

¿Quién ensalma heridas nunca abiertas?

Las líneas que se pasan (Alauda)

Foto de Ivy Son: https://www.pexels.com/es-es/foto/hombre-vestido-con-chaqueta-amarilla-3490253/

Me he adentrado buscando el horizonte, 

todo dejo finando allí las olas.

Remando firmes mis brazos, a solas,

sorteo abismos del río Aqueronte...

 

Sistémico

Lene e inmaterial es el veneno de la insana vesania

deslizado en mil ideas, delineando la furia en una vasta 

línea de fatalidad que percibe iglesias en la cúspide del cielo.

Sacrílegos juntan las palmas y el verbo expele un salmo íntimo. 

Ahoga la falsa ventura anunciada por el lóbrego ángel de la noche.

El Cielo, in illo témpore, trazó falsos astros 

y rugieron gañidos los númenes.

Si Berkeley resucitara elevaría un altar ideal y empírico

donde tapar piadosamente, con flores marchitas, la oquedad

de cada mechón, con aritmética y álgebra, trasplantado

igual que el jardinero diligente  

ordena en las macetas finitos cepellones.

Es lo que tiene cultivar la puna. 

Hay espíritus que son puro barbecho.

Alegoría

Si hubiera de definir el silencio
recurriría a la alegoría de tu figura.

Si hubiera de acotar las horas
lo haría mudo para ser testimonio
de la sonrisa que nunca me dedicas.

Si hubiera de elegir
me quedaría a orillas del mar
oliendo olas cegado por lo imponderable.

Si hubiera de volver del revés
el mundo, haría un barco
de papel donde arrojaría la indiferencia.

Si hubiera de saltar desde lo alto
me apartaría para volver a ser mecido entre las olas.

Si hubiera un tiempo nuestro
sabría que no desperté de un sueño roto.

Si hubiera querido olvidar
pintaría de noche las ventanas.

Si hubiera de mirar atrás me negaría
y seguiría dibujando huellas en la arena.

Si pudiera pintar tus labios
me sumergiría en lo vasto de tu nombre.

Las partículas de Dios

Ella leer debiera a Leibniz

abriendo las ventanas de sus mónadas

al Amor que es un dios aniquilado.

En cada trasquilón de su corto hemisferio

hay un famélico yogui levitando

en el lóbrego tinte de la noche.

Ella arranca mechón tan disconforme,

espera así averiar ese vínculo estéril 

haciendo composible lo humano y lo divino.

Atajó con siniestra mano

de su lacio cabello pelluzgones;

aromas cicatriza en amoniaco.

Su mejor de los mundos es gustar

con el disgusto del desprecio 

engatusada en agrio vilipendio

(creó su dios un soplo de marido beodo).

Su mundo mira su divino rostro

que se refleja en un vitral, 

escribiendo torcido el destino de su hija

en polvo de estrellas dispersa.

Insensato universo perfumado

con el humo de incienso.

Hay charlatanes vendiendo loción posafeitado 

al rasurado desamor.

Del barro del costillar

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Cambiaste la visita a mi Panteón, decidida, 

por flores rozagantes, perfumadas, 

amarillas como el sol. Los cuadros del recuerdo 

yacen pegados a las frías losas, 

por los siglos de los siglos.

Buscaste ancestros

entre rejas de la tierra, 

cemento de los nichos, 

sin claveles ni menciones. 

Vacíos panegíricos 

bordean largos cipreses 

y soterrados ataúdes, 

por los siglos de los siglos.

Cambiaste mi fiel deseo 

de seguirte, de encontrarte en silencio 

y adivinando efigies, 

por inmaculados mármoles 

que dibujan tu silueta, 

a tu sed de saber.

Mar agitada en atolones 

de amargura que emponzoña 

sin melodía, 

cambiaste el oleaje 

por el ágape en silencios: 

la última cena sin doce discípulos. 

Ni Ángel ni Miguel Ángel 

pintarán las Sibilas 

ni el lienzo del deseo en tus entrañas.

Cambiaste aquello por la amelga. 

Simientes esparcidas germinaron 

del estiércol un ángel nacarado, 

presto a tus atenciones en turbio pentagrama.

Cambiaste mi unción. 

Con óleo de mis dedos 

te acaricio poesías 

que escapan de mi alma 

al añil (huero cielo). 

Verso como un canalla 

desde mis adentros 

(honda gruta disolviendo ecos).

Cambiaste el libro de rojo hilo. 

La muda Eva invoca con la mirada 

rayos, truenos, la lluvia, 

y silencios de costillar. 

El canto del profundo se pinta 

con rayitas de desprecio, 

ahogando lises en gotas de ponzoña.

Cambiaste a Adán por una rosaleda con espinas.

Del barro del costillar, la rosa sin espinas germina.

Enredando

photo credit: Sculptures via photopin (license)

El día es gris,

chirría haciendo daño la persiana del bar.

Nadie se desayuna un café con leche, 

una porra y la portada del periódico 

de letras negras que manchan.

Hiela el cielo gris y se esconden las palomas

en los huecos de las terrazas

huyendo de la noche y de ti.

Vas y vienes con la madeja entre las manos

enredando caracoles en tu lacio pelo, 

mientras con la mirada rezas 

a tu dios que silencia las gargantas. 

Por el día salió una luz al mundo, 

mundo en que a lo suyo deambula cada cual.

Mientras caracoleas tu cabello

envuelvo en un pedazo de papel 

en blanco mi veneno y sueño que trepo la cuesta 

de enero y borro mis yermos sueños de febrero.

Espuma de la Venus Muda

Fotografía: Arturo Villarrubia

Tu vista rasga el aire
segando las razones
con cristales opacos en tus ojos.

Las miradas con gesto tan adusto 

cortan el hielo y devoran en silencios 

el ser y la nada.

Encerrado con pestillo dona el tiempo 

la finada arena y mi verbo medroso

escapa no queriendo ser dañado

por la afilada y combada guadaña.

El frio mutismo mi hálito cercena

e igual que borra el poeta sus versos

y rimas que rizaban voluptuosas,

se para el reloj

y las horas quedan huérfanas.

En la atalaya vigilando el valle,

mi eco sordo sació en los manantiales 

el gemido trozado por los cráteres.

Veo a lo lejos tu frente altiva

y observo como siembras 

estériles dunas de desierto

con la música muda del silencio.

Mojas en salitre al estío que quema

y de tus volcanes se agostan laderas

con las palabras huecas sin hondura

y brolla, así, de tan vacío fontanal

tu espuma, 

la espuma de la Venus muda.