La rueda

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La mala conciencia es excusa pueril.

No me afecta.

Quedaron atrás los abriles

sin indulgencia con quien milagrea.

No hay condescendencia

con el que sube sin subir,

con el que platica sin dialogar,

con el que desalienta al navegante,

con el que tira por la borda mi paciencia.

Si vuelan, no se estrellen.

No les deseo mal.

Mis ojos son indiferencia cruel.

Silencio, esquivez, 

sonrisa encendida o apagada.

Mueca.

A veces fiamos al impostor.

Cada elección es otra rueda

dando vueltas.

¿Quién ensalma heridas nunca abiertas?

Sistémico

Lene e inmaterial es el veneno de la insana vesania

deslizado en mil ideas, delineando la furia en una vasta 

línea de fatalidad que percibe iglesias en la cúspide del cielo.

Sacrílegos juntan las palmas y el verbo expele un salmo íntimo. 

Ahoga la falsa ventura anunciada por el lóbrego ángel de la noche.

El Cielo, in illo témpore, trazó falsos astros 

y rugieron gañidos los númenes.

Si Berkeley resucitara elevaría un altar ideal y empírico

donde tapar piadosamente, con flores marchitas, la oquedad

de cada mechón, con aritmética y álgebra, trasplantado

igual que el jardinero diligente  

ordena en las macetas finitos cepellones.

Es lo que tiene cultivar la puna. 

Hay espíritus que son puro barbecho.

Homicidas

Dios con sus manos el cuello infeliz apretuja

del ahogado. Se mofan los niños

ante el Creador tan jubilosos y apilados.

Con sus ojos se hienden entre el crimen,

dibujan garabatos con las muecas

de sus labios. Sacrifican en sus risas

su infame y vanidosa rectitud.

Corren jocosos. Desvelan los párvulos

el evangelio de los hechos consumados,

delinean sus brazos mil cabriolas,

su oportuno alborozo patalean 

y sus padres los absuelven

de temprana indignidad.

Dios ascendió del infierno,

Iracundo obturó la esperanza,

su infinita 

gloria el sagrado calvario esputó 

y el degollado cordero baló 

en éxtasis,

regurgitando sus entrañas 

de la buena nueva en la ágora.

Dios aprieta, 

ahoga y sacrifica a su embustera creación,

congregada y homicida, 

cómplice de divina iniquidad 

por los siglos de los siglos.

El barro en los pies

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(Poema inspirado en Pies en el Barro de Juan Cabezuelo)

Polvo somos buscado, 

nos convertimos en polvo,

en polvo descubierto 

antes que nazca y en cualquier portal 

barro obtenido, polvo 

en cualquier recodo enamorado,

en cualquier barra, 

en cualquier cita.

Somos cenizas 

sobre cenizas, 

como el Mayor Tom 

de vuelta de la ciénaga 

de la heroína 

quien alucina en su propio fango.

Nos moldeamos en arcilla 

para acabar siendo 

comida para gusanos 

o reliquia en el nicho.

Polvazo, polvareda, 

polvo menudo de talco perfuma

las heces que dejamos tirando la cadena.

Expiamos la culpa, 

se atraganta el último trago.

Somos barro que se reencarna 

en polvo de estrellas,

en el arrobamiento perpetuo

enajenados estamos de barro 

de la cabeza a los pies

provocando cataclismos, 

poniendo nuestro retrato

bocabajo quemados 

en dulce vino ensimismado,

tirando cubos de heces 

desde nuestra torre de marfil

a los viandantes.

 

Somos Segismundo 

creando estercoleros

de karma que embadurna 

las calles cerrando el círculo.

Somos Onán 

llenos de légamo 

eyaculando los gritos

y nos tragamos la ciénaga de los silencios 

masturbados y sin flema.

Nos gusta complacernos 

pisando charcos,

pisando pies, 

dejando huellas de deyección

y mascando el tabaco de las buenas acciones.

Somos peores que canes,

ellos dejan meadas y se marchan.

Plantamos el rosal con hez hedionda, 

sacudimos el barro en nuestros pies.

                Julio 2015-Octubre 2024

Enredando

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El día es gris,

chirría haciendo daño la persiana del bar.

Nadie se desayuna un café con leche, 

una porra y la portada del periódico 

de letras negras que manchan.

Hiela el cielo gris y se esconden las palomas

en los huecos de las terrazas

huyendo de la noche y de ti.

Vas y vienes con la madeja entre las manos

enredando caracoles en tu lacio pelo, 

mientras con la mirada rezas 

a tu dios que silencia las gargantas. 

Por el día salió una luz al mundo, 

mundo en que a lo suyo deambula cada cual.

Mientras caracoleas tu cabello

envuelvo en un pedazo de papel 

en blanco mi veneno y sueño que trepo la cuesta 

de enero y borro mis yermos sueños de febrero.