Cierro los ojos—
el silencio susurra,
siento la brisa.
el silencio susurra,
siento la brisa.
Mostrando entradas con la etiqueta DL. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta DL. Mostrar todas las entradas
26 enero 2026
La voz de la calma
22 enero 2026
La puerta
Escucho roer el metal
¿será efecto del viento?
Puede que esté dando
una mala pasada la mente,
el ego,
el yo que me miente.
Oigo roer el acero,
chirría,
hace daño al oído,
¿me lo estaré imaginando?
Se abre la puerta
y no hay nadie.
15 octubre 2025
Signos I
Imagen de jcomp en Freepik
El hambre.
Las deudas.
Los bolsillos vacíos.
Los estómagos también.
Reflejo del signo
del tiempo que vivimos:
la muerte del vivo.
Reímos.
Lloramos.
Rugimos al ruido.
Cuerpos vacíos
vestidos de nada,
almas perdidas
buscando destino.
Un desastre perpetuo
colgado de luces de fiesta,
una debacle anunciada
que gira y gira.
Bolas de colores chocan,
ruedan, se paran, se quiebran
y cambian por otras.
Otra partida.
Otro golpe.
El taco toca la bola,
la bola rueda
pintada de sí misma,
pagada de sí.
Sí.
De sí misma.
05 agosto 2025
Mi cumpleaños
Hoy es día de cumplir los compromisos,
de hacer el escaso petate,
de coger los trenes y viajar,
de cumplir los horarios calendados.
Es el día en que afeitaré mi cara
con la espuma del padre que es ausente,
de sentado leer la poesía
escrita por mujeres y por hombres
que viven memorados en los libros.
Es un día en que celebro en soledad
mi cumpleaños.
30 julio 2025
Los murmullos de la madrugada I
Se escucha a lo lejos
el motor de la nevera
que se expande en rumor
en el silencio de la noche.
El hogar yace dormido,
tundo cada tecla
con mis dedos.
24 julio 2025
Es curioso
Resulta curioso como el lunes
sigue siendo lunes todavía,
que lo sea a pesar que sea estío
ya que, en la madrugada, no recorren
el paseo, la orilla
ni la sombra lunática alargada
los hijos de Hebe.
Me resulta curioso
como todo se sucede,
como todo se engrana;
se eslabona
la engrasada cadena
que se ató
en una eternidad que no se acaba.
Es curioso el poder de los recuerdos,
de la memoria que no siempre acierta,
de evocaciones del pasado,
de membranza de lo acontecido.
Es curioso que siga siendo lunes
en este estío cruel y caluroso
y que el desnudo torso tenga frío.
Es curioso que sea lunes cierto
y el domingo bondadoso se acabara.
02 julio 2025
Martes
.jpg)
Bajo el cielo mostrándose azulino
despierta de su sueño el nuevo día,
el pico emperejila a la torcaza
con fino caño de agua.
Se lustran
en lo alto, se acicalan las palomas,
a su lado se atusa su pipiolo,
la familia su traje está planchando.
La mañica sisella se adecenta
poniéndose su traje de domingo.
Se ha secado con el Sol el palomar
bajo el rayo pisando los talones
que pesca clandestino con su luz
gotitas de mador.
Cada día solemne la liturgia
formaliza el ritual y ceremonia
que me regala el día que comienza
y concluye el poema que se apaga.
30 marzo 2025
Pisando piedras
Foto: Skymax https://www.bancodeimagenesgratis.com/2012/07/piedras-del-rio-stones-in-river-sea.html
chapotean ruidosas
el baile del desprecio.
Alguien escapa
con un vaso de café.
Llegando lejos
las huellas se deslizan
con restos de desidia
aferrada a la llave
aferrada a la llave
que abre cinco puertas.
Las puertas cándidas
que destinan la huida
Las puertas cándidas
que destinan la huida
buscando la salida.
12 marzo 2025
Sin lengua
Boca+Cuchillo">Imagen de freepik
Busqué el cuchillo afilado
para tajar la lengua
que, solamente,
sabe decir tu nombre.
Igual que la roca,
se permea la grieta de mi boca
donde tu lluvia,
de tu nombre,
me empapa
sin la luna llena.
La gota de la nube
me ensopa;
en agua me sumerge,
traicionera.
Los mares de tu cielo
trajeron la sal que reseca la tormenta,
tormenta que marchita el pensamiento
del alma que te versa,
y, rendida,
sucumbe a tu mágico relámpago,
apagando soles
que te veneran.
Sal de mar,
sal que no se va del paladar,
grietas del alma pura,
me ajan
sin fin visible.
En las venas de la lluvia
se cuela el alma tuya
e impregna
el recuerdo
que aún me inclina hacia ti,
como el cielo a la nube,
como el agua a la lluvia.
Quisiera salir de este invierno
y cortarme la lengua.
29 agosto 2024
Cada tarde que se acorta
Imagen de svstudioart en Freepik
Despierto del letargo al mediodía,
se eleva la memoria resarcida.
Recuerda cada nombre que la olvida
el sueño que repara cada día.
Mi mano asida, infértil, a la taza
que da café tan frío en mi morada,
escribe en víspera tan regalada
y va pintando el verso en esta plaza.
Estrofas que retumban como eco,
eco que se rebota en la pared,
pared albar de enquistada cáscara.
Cáscara con mirada de muñeco,
muñeco envuelto en tela de una red,
red tornada en gastada máscara.
13 octubre 2014
Las almas torcidas
Es cobijo la noche
de las almas borrosas
que deambulan torcidas,
sepultadas en fosal de marasmo.
Miran fanales satisfechos
con goma que se masca
y se escupe con desprecio de la abulia.
Ululan mostrando su
plumaje
con
un iPhone en
la mano
aburriendo a las pavas chicas
que, sin abrevadero,
no tienen donde colgar los bolsos
de mercadillo de domingo.
Ellas no celebran misa;
ellos comulgan
al dios de los gentiles.
Sus zapatos torcidos en la losa
son garabatos,
puertas giratorias sin eje,
que alargan las noches de octubre
rondando en la nada
sin nada en los bolsillos...
y el buche vacío.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
Entrada destacada
La palabra
Cierro los ojos. Un corazón late, golpea seco. Fuera, un avión aterriza. "© Joan Francesc Vivancos Gallego, 2010-2026. Todos los der...
Entrada destacada
-
photo credit: until the end of... via photopin (license) No para en mí este torrente agitado en la espesura, es piélago tu ... -
Foto de Vlad ION en Unsplash Mis columbres vislumbran a lo lejos melodía que dulce te convoya; suavi... -
https://mitosleyendascriaturas.blogspot.com/2017/05/lete.html?spref=pi A veces yo me acuerdo de ti, a veces, a veces te he olvidado, l...
