La brisa de la madrugada

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Agradecidos mis pasos 

caminan pausados buscando 

los plataneros que aquí rememoran

mi niñez con su altivez.

Da la vuelta la brisa, en su caricia, 

a la memoria de ardentía del estío.

Ardentía que impide el dulce olvido

(de los nombres), 

desesperándose Morfeo.

Se difumina el recuerdo 

del sudor en la espalda

—caía también en la sien 

la lágrima que incita la calima—.

Brisa batiendo tan dulce 

los pies, el semblante, 

el alma y el día.

Vencida oscuridad 

por la luna llena 

tan nívea toca su luz la ventana.

De ansiada calma se amanta el reposo.

Brilla la luna llena y le regala 

su reflejo de Sol a mi vista.

En mis ojos se traza la imagen 

de quién durmiendo sueña con estrellas.

Ni una despedida

Fotografía de Nuria Vivancos 

La luz calmó la tarde 

al caer la bruma de la noche.

Se esfumaron recuerdos con el viento del sur

alumbrando calor y sol de la memoria.

La mañana y su brisa cariñosa 

es recuerdo que venció al inquieto 

sueño y al tardío olvido.

Así vuelvo al paso firme 

para alejar la melodía 

que al insondable abismo me arrastraba

y me alejaba del trayecto y mi destino

perdonando cada abrazo regalado

y tu amable susurro que velaba mi vista.

Es tu verbo un abrigo que en estío 

tornó en invierno mi ánimo encallado.

y me engaña en un aroma de sonrisas.

Hielo serán mi sonrisa y mi sordera 

regalando el silencio en mi mirada.

De largo pasaré sin conocerte

borrando sincero yo tu nombre

guardando cauteloso mis abrazos.

Atlántida

photo credit: La Atlántida via photopin (license)



Navega la leyenda de Solón
en un ignoto mar adonde nunca,
nunca arribó la luz de nuestros ojos.

Un sumergido océano en memoria
olvidada por hombres,
labrada y cincelada en cada leyenda o mito.

No se ubica el lugar
donde los restos hallar de vidas antiguas.
Hundido paradigma del origen
inconsciente común que está escondido.

Deambulan recuerdos del ayer,
de originales sabios,
igual que ensoñaciones
dentro de un sueño eterno.

Un hogar, un abismo, de incontable riqueza.
En el aquí y el ahora,
en el ayer y el porvenir, se abreza
nuestra memoria en hallarla con impaciencia.

Atlántida, patria y heredad
escondida a la vista
de nosotros mortales.
Ardua es su busca y estéril,
estéril retorno al eterno femenino.

 

 

 

Estás cansada, dijiste

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Fía el momento que es dado,

un soplo grato del céfiro,

a su paso, dando aliento.

Adviento es el nuevo día,

llegando la dulce calma

que todo espíritu exige.

Esperando desesperas

del descanso que requieres.

Querida, sueñas volar

los cielos entre las nubes,

pintando lindos colores

al árbol de fértil plétora,

dándote él los merecidos

dones que aplaquen la sed

en tu alma y presto te sacien.

La sesgada imprudencia

Es sin lugar a duda

que el deseado atrevimiento,

el deseo íntimo 

y efecto no causado, 

abrió del no eco la cancela

del acallado verbo,

del sordo silencio oclusivo, 

de ya pasados días;

pretérito perfecto, 

sueño no soñado.

Tan cierto es el silencio 

como el recuerdo

de atrevimiento efímero,

de creer convencido 

escuchar lo querido, querido ser escuchado, 

igual que roza el viento el bosque 

y deviene el sonido en la memoria

de lo que no eran hojas, ramas, árbol

ni tupida foresta

mecida suavemente 

por un soplo invisible.

Y un déjà vu

transporta al no lugar, 

al no ser,

a ese puro teatro del engaño.

Hemos de convenir

la evidencia invisible,

por ciega,

ciega obcecada ensoñación

de pensar obtener lo que se quiere

sin saberlo medir, 

sin saberse ubicar, sin saberlo ordenar

y dejarse llevar por esa ciega 

y sesgada imprudencia.