Pulsión

Las vi en el invernadero

cubiertas de telas,

sombreros;

solo veía sus rostros.

Una sonreía.

Entre olor a tomateras 

la descubrí.

"© Joan Francesc Vivancos Gallego, 2010-2026. Todos los derechos reservados. Queda prohibida la reproducción total o parcial de estos versos sin autorización expresa del autor."

El tren

Cierro los ojos,
veo desvanecerse todo.

Observo dentro,
se muestra un perfil,
lo rompo
con un grito.

Despierto.

Sin billete
tomo el tren.

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Dónde

Suena una canción,

recuerdo.

Solo, esas noches.

Suena una canción,

se apaga.

Me aterra 

que me importe dónde estás.

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Bostezo

Siempre lo supe

aunque fingía.

Tenía la certeza.

Siempre

corrí,

me alejaba.

Hoy,

bostezo.

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Cura

Cortan palabras el aire

con hoz de eco,

de golpe

seco,

tajante,

hurgando la herida que se sabe.

Corta el verbo

el secreto,

la duda,

rompe el misterio

que vincula el pensamiento

a los actos.

Cura

la distancia,

el silencio.

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Aun así

Una sonrisa,

la palabra.

Una distancia,

muchas.

Fue mucho,

no todo.

Aun así,

queda.

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Lo exacto

Muchos versan el amor,
el que se tiene,
el que se tuvo.

Unos escriben enamorados,
desesperados,
ávidos de caricias,
de un abrazo que no sea a su almohada.

Gritan,
lloran,
rompen el labio.

Trazan versos largos,
lánguidos.

Otros maldicen
lo que se pierde.

Barrocos
jugando con las rimas
como quien juega con fuego;
se queman
y queman.

Bebo el agua,
lo apago.

Busco lo exacto,
guardo el libro
en su lugar.

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Ando

Ando,

el cielo está nublado.

Es gris

y negro

con motas de blanco.

Es marzo,

aligero el paso.

Me cruzo

con otros que andan.

Me paro

en la farmacia.

Encargo

y me marcho.

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Empuja

Deseo que la orilla

sea amplia

y quede lejos.

Intuyo

y conozco

a la sombra que se alarga.

Escucho

y veo

a la ola que empuja.

Dicta la experiencia

el sonido

que tiembla,

que se escurre

y se escapa.

Siento la brisa.

Empuja el momento.

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Sorbo

Se acercan,

se hablan y contestan,

anuncian sin saber.

Sé,

antes lo he vivido.

A veces lo recuerdo,

otras escucho.

Sorbo,

un pensamiento flota.

Tundo las teclas en el verso.

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Huele

Huele la noche a primavera,

a dulce que atempera el frío

que se tapa en las camas

con ropa de abrigo.

Huele el invierno que se acaba

a algo nuevo

que no puede decir la garganta.

Duerme el día con sus sombras

mientras la luna,

en lleno,

refleja un sol que no descansa.

Cruzo las piernas,

pulso las teclas con los dedos.

"© Joan Francesc Vivancos Gallego, 2010-2026. Todos los derechos reservados. Queda prohibida la reproducción total o parcial de estos versos sin autorización expresa del autor."