Yo no entiendo
del vaso sucio a su vidrio
que ha caído en la cocina
hecho añicos
en el suelo.
Su estallido
resuena poderoso igual que la manada
que ruge en estampido
y muy cerca se escucha
y el tímpano ensordece de mi oído
y termina con certísima punzada
de esquirla que, clavada, origina un hilillo
púrpura, lunar,
efélide en el pie con el que piso.
No comprendo al vidrio roto
lo mismo
que jamás entenderé con epíteto de <<beat>> la poesía
(vanguardia de posguerra: dadá y surrealismo,
psicoanálisis que imposta lo burgués
jugando con su pose lacaniano al nihilismo).
Prefiero el matemático soneto
o el versolibrismo
que se abre, poco a poco, con níveo pañuelo,
o el rítmico lirismo
del destierro
del místico
que ansía ajeno al vaso roto
morir y no vivir en el abismo
y se eleva con los cánticos del Cielo
en éxtasis converso con verso alejandrino.
