31 julio 2014

EN LOS ECOS DEL SILENCIO





photo credit: Semio via photopin cc



Se va julio con sus manos cálidas
con la espalda que arrostra las cargas,
con su despedida de buenos deseos.

Se viene el mar con sus barcos,
con sus profundas simas,
con las orillas acariciando las olas.

Se vuelven los deseos rotos
pegados con salitre,
mojados con el ritmo
de las melodías que añoran
ora silencios, ora las palabras
escritas en misivas,
con rotos calcetines
que se desprenden de los pies
que rozan la arena de la tristeza.

Vienen a mi tus calmadas frases,
las que guardas en el cofre del corazón henchido
palpitando adioses, buenos augurios.

¿Qué podría ofrecerte?

¿Qué podría poner ante ti?

Cada mañana con la brisa
oigo tu nombre y quiero 
navegar en ti sin remos, sin timón,
solo con las manos
siendo tú el único estandarte.

Quiero que se rompan los ecos del silencio,
los que no van a ningún lugar,
los que limitan este azul,
esta calma, esta paz
que alimenta el alma.

Se va julio
sin caminante con sus sandalias
desgastadas por la vereda.

Si vienes tú no se irá
la música a ninguna parte.

30 julio 2014

LA MÁQUINA ELEGANTE (FEEL THE SILENCE)

photo credit: PONCE 2007 via photopin cc






Cada melodía
es sucinta
elegante
en su ejecución,
los sonidos
envuelven el mundo
que entre dos dedos
fija esa mirada
entre frágil
y gamberra
con olas de sal.

La vida
con su música
no precisa
de orquestas,
solo los instrumentos
reiteran las voces
que se mezclan
con los bordes
de la mirada
que fijas
en tu objetivo.

Se van moviendo
las hojas
junto al derribo
del edificio
donde las graciosas
mariposas
vuelan
con los colores
de tus recuerdos
revividos
cada mañana
tintada
de espejos
que suenan
a esperanzas
vacías.

Reflejos,
imágenes,
música elegante
la que tu fragancia
rompe
con las borduras
de tus trajes de aire.

¿Qué es lo que perturba
tu horizonte
en el pasado?

¿Qué presentes
guardas
en tus besos
que afilas
con las agujas
de la desconsideración?

Cada día
retumban
más fuerte
los callados gritos
de tu silencio
que escribes
en tu diario.

Vive
y deja
de morirte.

A ese baile
solo la máquina
elegante
encaja las piezas
de tu grosería
como fardos
de hielo
en tu verano:

Memorias
que ves volando
a ningún lado.



28 julio 2014

QUE FÁCIL LO PONES



photo credit: )ota. via photopin cc


Es lo más sencillo
pararse a mirar
sin ver,
ponerse a pensar
sin sentir,
ponerse a decir
a todo sí.

Es lo más sencillo
dejarse llevar
por huracanes,
por golpes de suerte,
por los fríos destinos,
por palabras fáciles,
por los golpes de la vida
que tanto amamos.

Que bonito es sentir
el huracán
sin saber que nos arrastra,
sin tener ni idea
que no es amor
eso,
lo que nos avergüenza,
lo que nos da miedo,
lo que nos amedrenta,
lo que excusamos
sin cabeza, sin amor propio.

Lo que perdonamos
y nunca debería ser perdonado.

Que fácil lo pones
con tus palabras bonitas,
con esa altivez que me deslumbra
¡te ves tan grande!

Que fácil lo pones
poniéndome en mi sitio
con las caricias que suenan
como golpes de viento,
como portazos,
como objetos que caen al suelo.

Que fácil es quererte
con mil colores en mi cara,
en mi alma, en mi cuerpo.

En cada mil batallas
me vences con tus silencios,
con tus airadas palabras,
con los tifones
y con los terremotos
que agitan la almohada.

Que fácil es poner la otra mejilla,
que difícil es quererse
sin tener que bajar la vista.

Que fácil que lo pones
cuando veo noche siendo de día,
cuando confundo los colores,
cuando perdono tu idolatría.



27 julio 2014

TOSIENDO EN EL PAÑUELO





 photo credit: ConspiracyofHappiness via photopin cc



Enfrentado a la hoja en blanco
con solo una imagen,
la de tu desconfianza
de reojo, seria
como una tuberculosis
que llena de sangre
los pañuelos
alimentando
lo que no debo
ya que en ello
va mi propia salud
como la del tuberculoso
que pasea entre eucaliptos
asiendo fuerte el pañuelo
que tiñe de rojo.

Como un vendaval
que en su furia
abate y rompe ventanas
aparezco como antaño
pensando en tí
y no en mí.

Solo desde el orden
podría vencer
este amor
enfermizo,
el que te tengo
sin tenerte,
el que te doy
sin que tú lo sepas,
el que calibra,
el que manda,
el que echa los anclajes
en el humo,
en los sueños
que no se cumplen.

Me odio
sin amarte,
te amo
sin odiarte.

Veo salir de la tumba
un espectro,
mi otro yo,
mientras espero
delante del cuadro.

Rompo los espejos
para no verme,
levo el ancla
para irme lejos:
no quiero pensarte.

¿Qué he de hacer?

¿Volver a las andadas
e ignorarte
o asir fuerte el pañuelo,
toser hasta que muera
y empapar los días
y las noches
con la sangre de Dios
que sale de mi costado,
de las palmas de mis manos
y correr un tupido velo?

Soy como el idiota
de la película
de Terry Gilliam
que espera una llamada,
soy como ese imbécil
que se disfraza de rojo
para conectar en una playa
imaginaria contigo.

¿No habrá más Sol
que tus Lunas?

¿No habrá un dios
que me arranque la Fe?

Tiño el pañuelo
de rojos de todos
los colores enfermos
esperando que mi hora
llame a la puerta
para cavar
una tumba
y enterrar
mis, en vano,
afectos.

Quiero que me trague
un agujero negro
para escapar
lejos y olvidarme
de mi nombre
y ver el atardecer
que se tiñe de rojos
como el pañuelo
lleno de sangre:
son así los esputos
de lo mucho
que te venero.












25 julio 2014

MIEDOS


photo credit: Pequena Suricata via photopin cc



MIEDOS

Noté algo sospechoso
En tu regazo,
Ávido de tus caricias
Me escurría,
Y comprobé que no estaba solo.

Desperté de este letargo,
Entre tus piernas
Nacía el fruto
Que no te había dado.

Volví a despertar
Aletargado buscaba
Entre tus brazos
Sin encontrar
Lo que quise
Haber encontrado.

Me torné a levantar
Contigo a mi lado,
No sabía si dormías
O te había imaginado.

Me levanté,
me vestí,
busqué la cartera.
Luego corrí
sin poder correr.

Sonó el despertador
Y te dije:

- Dios mío,
No sabes
El susto
Que me has dado.



24 julio 2014

MI ALMA ENFERMA




photo credit: Peter Smile via photopin cc


EPIFANÍA

Pisaron la cebra
las suelas
volando
hacia
el descenso.
 


Inmóvil
se escapaba
el aliento
que las manos
del alfarero
desecharon
sin dar
forma
al firmamento.


LA RENDICIÓN

Diezman 
las batallas 
que no se ganan
a vencidos 
y vencedores, 
con saña,
con sal, 
con sudor 
que hiela.
 


Anuncian 
las trompetas 
de la paz
la eterna 
morada.



Llueven 
plegarias 
sin sed 
de Dios,
sin nombre, 
sin espada 
victoriosa,

con el yugo 
del vencido.


MI ALMA ENFERMA

En la caja vacía
meto cada esputo
que saliva
mi alma enferma,
mi enfermedad
no sabe ya
pronunciar
tu nombre.



Así, los niños
que me miran
ven en mis ojos
un dolor propio
y ajeno.



Le diré 
a mi médico
que me recete
poemas de amor
sin amantes,
sin versos,
sin más meta
que la muerte del poeta.



Por más que lo intente
no puedo prescindir
de la caja vacía.

Las muñecas
sin ojos
han ocupado
el dormitorio;



cogeré 
un pañuelo
y me limpiaré
las comisuras
de los labios.

23 julio 2014

AMY WINEHOUSE. WAKE UP ALONE




photo credit: ohskylab via photopin cc


Hoy hace cuatro años que falleció una de las más grandes cantantes en habla inglesa. Aquí dejo una glosa sobre Amy Winehouse que hice para Cajón Desastre en 2011. 


WAKE UP ALONE

Alguien dijo que con perspectiva las cosas se ven de otra manera muy diferente, así pues una vez que ha transcurrido un verano entero para tomar distancias, voy a versar sobre una cantante que se fue este mes de julio sin que pueda uno llevarse fácilmente por el amor o el odio, que siempre son la cara de la misma moneda, sino desde la indiferencia sana y distante poder invitarles a ustedes a esta humilde glosa de una de las mejores voces que la música pop nos ha dado. 



Amy Winehouse tenía en su genes un don extraordinario para componer y cantar, ella sola parecía la versión hebrea de Venus sobre el escenario, y no es broma, si alguien se molesta en buscar en esa enciclopedia visual y sonora llamada Youtube podrá comprobar la belleza semítica de la cantante inglesa cuando, ¡ay!, interpretaba ante el público sus temas con ese peinado beehive y sus atuendos sencillos y elegantes, y también dicho sea de paso, versoneaba temas ajenos con sumo gusto y delicada presencia; pero, claro, alguien con razón podrá objetar que para gustos colores..., pero como quien escribe aquí soy yo me van a permitir la licencia de glosar las virtudes de la fenecida aunque pueda parecerles a ustedes perverso o, como poco, extravagante, además de confesar que con el tiempo a mí me gusta más una morena que un millón de rubias, nobody´s perfect.

La Srta Winehouse (sí su apellido ya nos va dando pistas, si hacemos una traducción literal del mismo, sobre el personaje), nació en el seno de una familia judía en la Pérfida Albión. Y no es baladí la cita, primero porque para quienes gusten de la lectura de Freud reforzará sus convicciones el fatal desenlace de esta contralto - mezzosoprano - que bordaba la interpretación del soul, el jazz, incluso el ska; y en segundo lugar para quienes prefieran a Jung (a mí me seduce más éste que el primero), verán en la trayectoria de Amy Winehouse arquetipos de todo tipo sobresaliendo el dionisíaco; a nadie se le escapa que mucha gente recordará a esta cantante como paradigma, un tanto forzado, del uso y abuso de sustancias legales e ilegales así como de cierta propensión al exceso y a la auto destrucción. Pero no nos quedemos con el traje hipócrita que se le hizo a esta singular artista por su propensión reiterada al lado oscuro: quienes la conocieron bien dicen de ella que era generosa y muy simpática, incluso más que otras estrellas que cubrieron el firmamento de la fama y las portadas (no solo se pagaba sus vicios sino también los de los demás en un claro ejercicio socializador y desprendido de lo etílico y lo heroinómano). 

Con solo dos discos conquistó el aplauso unánime del público y de la crítica, no en vano consiguió 5 premios Grammys, anteriormente ya había obtenido un Brit Award por «Back to Black» un disco redondo donde los haya, y no es coña, no sabría decir cual es mi canción preferida del mismo pero sí me mojaré y diré que la interpretación de uno de los temas de esa álbum y que da título a este panegírico, a mí me tiene encandilado (en youtube lo encontré por casualidad), no solo por la interpretación del mismo que hacia la finada sino por la letra tan contundente y sincera que da sentido a esa bonita canción tan cruda y tan exquisitamente y claramente sentimental. Amy Winehouse cantaba sobre sí misma, sobre sus borracheras, sus sentimientos, sus experiencias, su soledad acompañada, sus colocones, sus salidas nocturnas, sus sueños e intimidades con suma crudeza que rallaba lo soez y al mismo tiempo lo sublime (la canción que da título al disco aquí mencionado es buena prueba de ello).

Desgraciadamente forma ya parte de ese club que ha venido en llamarse de los 27. Con esa edad también nos dejaron entre otros: Hendrix, Morrison y Cobain, y con la misma cronología Amy se despertó sola durmiendo el sueño de los justos víctima de un ataque al corazón según la autopsia o fruto de sus excesos según el imaginario colectivo. Amy nos ha dejado el legado de un puñado de buenas canciones y momentos inolvidables en los escenarios cuando, borracha y orgullosa, no escondía sus gustos más tóxicos desde esa pose frágil y sensual que a mí aún me sigue conmoviendo, en una puesta en escena atractiva y elegante donde lo racial de sus rasgos conjuntaba a la perfección con una interpretación adusta y soberbia de sus temas. 

...and I Wake Up alone.



22 julio 2014

LA RUEDA



photo credit: oriol04 via photopin cc



Ya las malas conciencias
con sus excusas pueriles
no me afectan. 

Piensas que los libros 
que no se abren
alguien los cierra. 

Los abriles quedaron atrás. 
No caben indulgencias, 
ni mirarte, ¿para qué? 
Para nada.

Nada me sabe a tan poco
aunque te vistas de galas,
aunque el Tony Manero 
de turno te ria las gracias, 
ni que andes sobre el agua, 
multipliques los peces y 
el vino que fuera agua
endulce tu baile.

¿Qué es? 

Condescendencia,
la que sube sin subir,
la que habla sin dialogar,
la que da pábulo a navegantes,
la que tiró por la borda
mi paciencia. 

¿Vuelas?

No te estrelles, 
no te deseo
ningún mal. 

Tus ojos son la indiferencia
que me enseñaste
con crueles silencios,
con la esquivez, 
con la sonrisa,
encendida 
o apagada, 
en cada hoja 
que pasabas sin leer.

Muecas son tus silencios.

Hay mil flores,
¡ay!, para el lince
que te sigila,
el que siempre 
se mueve acechante,
y tú sin saber nada
de nada. 

¿Piensas?

Hay quien existe
para quien no debe.

Cada elección es otra rueda,
la que dando vueltas gira al revés
y que, al parar, suma dos 
y dos rodando un triste tres.

Mi alma, sí,
se silencia.













20 julio 2014

TRAIGO EL DESCONCIERTO



photo credit: Isaí Moreno via photopin cc

Llevo el desconcierto
A todas partes,
El de tus palabras como excusas,
Como piedras que pesan
Duras, inamovibles,
Que no caben en mi bolsillo.

Libo del aire alientos,
Los que no vienen de tu verbo
Que suena igual que una melodía
Sin pentagramas ni corcheas.

Trazas bocetos espaciados
Sin la mejor de las sonrisas
Y me siento
Como el peor
De los mortales.

¿Hay márgenes en tus orillas?

Traigo el desconcierto
En mis espaldas
Como una losa
Que encorva
Mis sentidos,
Se dobla mi espinazo
Roto
Sin entender
La tormenta
Que sale de tu mirada.

Gestos que no son nada
como una cerrada noche
sin luna y sin estrellas,
vacío firmamento
el que regalas:
la nada entre la nada.

¿Fluyen los ríos?

Si quieren nacer los lirios
Se marchitan en la tierra
Sin ver la luz,
Sin acariciar el aire,
Sin rozar los pies
De las abejas.

¿Por qué siento esta pena?






19 julio 2014

LOS AMANTES VERTICALES


photo credit: Arnoldo via photopin cc


Como abrazadas estatuas 
aún no asoma la ascendente alborada.

Atados como un nudo debajo de un fanal,
los besos escapan furtivos,
envueltos en celofán, desesperados.

Atrás queda la sombra
que camina expulsando el humo, 
penúltimo suspiro, con la vista en el horizonte
con sus nubes.

Atrás quedan los amantes
esperando verticales el nuevo día con la magia
desvaneciéndose en las primeras
visiones del día que cortará
en dos el árbol y cada cual
seguirá su destino.

Un vestigio en las miradas
con los ojos cerrados 
señala el final de los sexos apretados
sin encontrarse.

Son dos tallas erguidas
como dos árboles acariciándose las ramas
en sus verdes hojas,
rozándose con los labios.
sin más continuidad
que el deseo mutuo
reclamando desnudez.

Que triste fin el de la golosa crátera 
donde resuena el augurio de los besos
que solo son eso, un beso 
en un portal sin continuidad de subir las escaleras
y rozar la finita eternidad.