07 marzo 2015

COLORINES






Se dibujan las curvas
gráciles
en el espejito
de tu alma
henchida,
hablando tu azabache
en espiral
convirtiendo en polvo
la roca.

Mis pasos
te encuentran
con la voz
sonora
cayendo en los campos
la fina lluvia:
ora ababol,
mañana será amapola.

Con mil gritos
los silencios
salen silentes
creciendo la espiga
en la aureola.

Haya Sol,
¡váyase la Sombra!,
si hoy canta
el ruiseñor
para otro
la sopa boba.

¿Se han abierto
las nubes blancas
cayendo
desde el Cielo
la fuerza
de una ola?

¿Ha temblado
la tierra
enseñando
la raíz
del abismo
al que se asoma
la congoja?

Han trazado tus pasos
la distancia exacta
dibujando colorines
cada poro de tu espalda.