29 julio 2015

NO SOMOS NADIE NI NADA





Abandonamos la carne
pintando la vida
de vivos colores,
mostrando la burla
al destino en el nicho de nuestra cuaresma.

Hoy comamos y bebamos asaz
y en tierra dejemos
los sayos. Abramos los libros
y escribamos con la tinta de los dedos un arco iris
multiplicado en nuestros rostros.

Nadie cree en nada
mientras pintamos la desdicha
y la alegría igualando
la carne en el disfraz de la muerte.




26 julio 2015

VOLAR MUY LEJOS



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Es tan extraño este amor
que en él no encuentro consuelo,
solo me hallo sin honor
arrastrándome en el suelo
y me invade un gran temor
para afrontar este duelo
que se antoja abrumador
y poder alzar el vuelo.

Volar muy lejos de ti
y el firmamento alcanzar,
callar la voz que emití,
de este sueño despertar
y borrar lo que sentí
y como un ave volar.






25 julio 2015

¿QUIÉN AMARÁ A LA SEÑORITA YVAINE?





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¿Quién podrá decir que amará a la Señorita Yvaine?

No soy un duque blanco 
ni me visto como un camaleón,
y el día que no se abría la puerta 
no había amanecido y años después 
harían su nido las urracas con su traje blanco y negro.

No sabía que me alegraría la vista y el alma,
ni que su tono monótono y naíf despertaría mis sentidos 
cuando la Señorita Yvaine cantara en sus vocales
una canción de tristeza y de decepción interrumpida
por las palabras perdidas en cada pulsión
que pintaría lilas en los pómulos.

No sabía ella que los ganchos del apego
sabrían a caricias de polillas en el vientre
que incubaría la podredumbre del púgil
en amor disfrazado con engaño, y la Señorita Yvaine 
confundiría con mariposas los apolillados vómitos 
disfrazados de besos en la madrugada.

La Señorita Yvaine ha elegido la compañía del dolor
disfrazado de amor sin condiciones
condimentando de ilusión la factura del dentista.














23 julio 2015

LA BRISA CUANDO ANOCHECE





Se agita la mar
nadando en olas
y el horizonte es una nube
de algodón difuminando los colores
en un extraño gris oliva.

Brisa que vuelve
al mar en la noche
y despierta mi gratitud
cuando acaricia mi espalda.

Se calma el mar y aún no cierra
la certera noche su opacidad cetrina
y su embrujo empujará los colores
cálidos al negro abismo.

Arrulla el mar con sus olas
nuestra insoportable levedad.





12 julio 2015

EL BARRO EN LOS PIES





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(Poema inspirado en Pies en el Barro de Juan Cabezuelo)




Polvo somos, polvo buscado,
y en polvo nos convertimos,
en polvo descubierto antes de nacer,
y barro obtenido en cualquier portal
y polvo enamorado en cualquier recodo,
en cualquier barra, en cualquier cita.


Somos cenizas sobre cenizas como el Mayor Tom
de vuelta de la ciénaga
de la heroína alucinando en su propio fango,
y nos moldeamos en arcilla para acabar
siendo comida para gusanos o reliquia en el nicho.


Polvazo, polvareda, polvito de talco que perfuma
las heces que dejamos tirando la cadena
expiando la culpa en el último trago que se atraganta.


Somos barro que se reencarna en polvo
de estrellas en el arrobamiento perpetuo.


Estamos enajenados de barro, de la cabeza a los pies,
provocando cataclismos, poniendo nuestro retrato
bocabajo quemados en el dulce vino del ensimismamiento
tirando cubos de heces desde nuestra torre de marfil
a los viandantes siendo Segismundos creando estercoleros
de karma que embadurna las calles cerrando el círculo.


Somos Onán llenos de légamo eyaculando los gritos
y tragándonos la ciénaga
de los silencios más turbados y sin flema.


Nos agrada complacernos pisando charcos,
pisando pies, dejando huellas de deyección
y mascando el tabaco de las buenas acciones.


Somos peores que los canes,
ellos dejan sus meadas y se marchan,
nosotros plantamos rosales en nuestras hediondas heces
sacudiendo el barro de nuestros pies.




COMO UNA ETERNA NOCHE


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Nací zurdo, con la izquierda como referente

en este mundo donde el color da paso al blanco y negro.

Y zurda es mi mente, semillero de ideas y vivencias

como el cielo gris juntando el día y la noche.



Y mi mano es siniestra como la puerta

que abre la mente para caer en el foso

con escaleras donde los asideros desaparecen con un chasquido

de los dedos, ambos izquierdos, repitiendo

un soniquete, chas, chas.



Y no veo a nadie, solo las antenas difuminadas

en millones de ondas invisibles.



Negra es mi mano como la noche, tan siniestra,

donde se intuyen los bordes de este mundo

que acaba o comienza en un finisterre

a la orilla del negro mar donde yacen quemados

los buques que nunca soltaron las blancas amarras.



Nadie, solo mi mano, izó en el bruno mástil

la bandera pirata negra sin calavera,

sin la osamenta haciendo cruces.



Si cruzo la puerta mi mano seguirá negra

como una eterna noche.




09 julio 2015

NI BRISTOL, NI AVALON



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La sonrisa perfumada ha despertado un halago
y pasa dejando el aroma de lo rancio escondido
tras los silencios que esconden las palabras.

Ser algo diferente, distinto, a ese momento absurdo
en que los nudos no son el lazo de un ramo
en la boda de tus sueños que no obtuviste,
la que se rompió en tus costillas naciendo lento el deseo.

De donde vienes no hay ríos rodeando Bristol,
de donde vengo no hay senderos a Avalon.

He guardado nuestra compañía donde llegamos,
entre botones y mamparas con las letras y los números,
esperando la melodía que roza tus labios
y el perfil etrusco delineando tu dominio.

Te has ido y un abismo roza mi codo
y en mis ojos se lee la tristeza:
no pudimos decir “hasta mañana”.









CURETAJE



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Se ha llevado el calor el pétalo
y la corola rezuma el vacío hendido.

Se han caído los pilares de la tierra
y el Universo es una negra sima.

Se ha perdido en el sueño
la estrella que traía el perfume
que ha dejado una sombra
que difumina el hálito.

Se ha vaciado el estómago
que esperaba la flor anunciando el invierno.