Acabamos cavando nuestras zanjas
en trincheras que se mueven en el barro
(cenagal de los brevísimos amantes).
Nuestra máscara su hambre disimula
de aquellos que exhalaron ya sus días.
Nuestros cuerpos valientes arrastramos
y, con duros mendrugos, la dulzura
lambe los secos labios agriamente,
encogidos en lodo, rodeados de intrépidos
e inertes sacrificios ungidos en memoria.
La aguerrida Atenea ajó el anhelo
en alambre de espino en cada herida,
en abierta batalla tan dispar.
En nuestro Partenón las pieles no se rozan.
Montículos de légamo sube el centinela
y muere en fango con su rota ropa
por fiero tajo de cable.
Vencido.
Frente a frente, cuerpo a cuerpo,
cargué bayonetas de ósculos
en sucio cieno embarrado
en cada adiós más profundo.
Con el limo en mis ojos soterré
en un ocre sepulcro a los audaces.
