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Brotó una flor en mi pecho, lo ha roto,
roto igual que clavada astilla, duele,
duele, se ensimisma.
Hace hincarme. Piadoso yo suplico
a la vida que me ate, siempre a ti,
o este nudo deshaga, y olvidarte.
Estás en un rincón.
En otra parte, como hundida vara,
disimulo (sin yo pendón blandir),
la lejanía que impide a mi pluma
versearte y adorarte.
El silencio es sepulcro,
la flor es muy tajante.
Quiere amarte mi roto corazón
naciéndole una flor.
© Joan Francesc Vivancos Gallego
