El cielo está gris en tus ojos afilados por la lluvia
que retienen las mejillas.
que retienen las mejillas.
En las sombras de la mirada se abren las puertas
que oprimen el estómago y la palabra en la garganta.
Suben las plegarías hacia abajo de tus manos,
en el blanco que dibujan los nudillos prietos
exclamando un grito que ensordece ese silencio.
Un luto guardan tus besos rotos.
Se ha marchitado el tiempo en la piel del alma,
se ha manchado, como en un papel, el corazón pintado
en colores de deseo.
Se han desbordado los precipicios, caen allí los sacos rotos
de los sentimientos ajados.
exclamando un grito que ensordece ese silencio.
Un luto guardan tus besos rotos.
Se ha marchitado el tiempo en la piel del alma,
se ha manchado, como en un papel, el corazón pintado
en colores de deseo.
Se han desbordado los precipicios, caen allí los sacos rotos
de los sentimientos ajados.
El tiempo torna a ese punto donde la inflexión se vuelve paradoja.
Caes, ya no levantas las esperanzas en él. Es una sombra
Caes, ya no levantas las esperanzas en él. Es una sombra
que no se refleja en el espejo en que te miras cada mañana.
El café no humea mariposas danzando en el centro,
El café no humea mariposas danzando en el centro,
dentro del ombligo.
Mientras, mesas tu cabello sin peinar observando su silencio
y el lento movimiento de su lánguida cuchara.
Pintas tus labios con gris de tus días anunciando la tormenta,
en tu mejor vestido hay un jirón de decepción.
Mientras, mesas tu cabello sin peinar observando su silencio
y el lento movimiento de su lánguida cuchara.
Pintas tus labios con gris de tus días anunciando la tormenta,
en tu mejor vestido hay un jirón de decepción.
En tu valle no crece la hierba.
El cielo está gris aguantando la lluvia del deseo
El cielo está gris aguantando la lluvia del deseo
de lo nuevo.
La frivolidad se ha hecho credo como un nudo de corbata,
la que ajustas mientras su aliento lleva el hielo a tus pulmones.
Él se marcha cruzando la puerta mientras piensas saltar
por la ventana de tu tristeza.
La frivolidad se ha hecho credo como un nudo de corbata,
la que ajustas mientras su aliento lleva el hielo a tus pulmones.
Él se marcha cruzando la puerta mientras piensas saltar
por la ventana de tu tristeza.
