Nunca en las bardas de sus soles sale el Sol
cuando a ella su mirada se encamina.
Una luz, sin embargo, sí conduce
a la rosa de Don Juan que despierta su sonrisa.
La mirada impetuosa de la párvula flor,
con el vivo sonriso que hipnotiza,
con robusta escalera, con su olor perspicaz
e ingenio burlador sonroja sus mejillas.
Del carmesí al violeta, con el roso
es pasión que se enreda, que se abraza,
que se alza
hacia el Sol que tan alto brilla silencioso,
Sol que da su indulgencia
al seductor que trepa cortejando
con los pétalos de sus risas,
con olor que cautiva, como aroma
del pan que, recién hecho, es sacado del horno.
El sol no brilla para aquel que sus versos sinceros
le glosaba, arrojándolos al cubo del olvido,
y encierra en un infierno. Le borra de un plumazo,
perpetuamente condenado en ese averno.
La espina que soporta de la rosa
de Don Juan, que le insiste persistente,
cada día su aroma en si florece.
Es brinzal apartado y seco el otro,
despreciado en condena de silencio.
Le conmueve, le agita su recuerdo,
¿sonreía, le engaña la memoria,
cuándo sus versos él le regalaba?
Decid si su alma está tan desquiciada,
decidle la verdad, decidle la verdad,
decidle qué es lo que ella calla y otorga.
Decidle si es la sombra posada en los caminos
regalada por olmos a la orilla del río,
si es el agua que corre y busca el mar
donde lleva su limo,
o si es el cruel designio del destino.
La rosa de Don Juan se abrió en colores,
aromando el ocaso, desemboca en la noche
perfumada en el negro pergamino,
negro como las luces de las bardas
rememorando en su sombrío
la sonrisa que niega
ella a quien sincero la quiso.
La quiso y siempre querrá en jardín tan baldío,
con las bardas, con sombras,
viendo trepar el rosal, contento y florido,
el umbrío bardal.
Bardas sin sol, las bardas sin destino.
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