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Soplando el aire tan fuerte
en lo alto de este balcón
fea suena una canción.
¡Qué ínclita y grana es mi suerte!
Cielo, espacio, curvatura,
niño en pijama te acuesta
esperando una respuesta.
- ¿Es la luna bella y pura?
No cabe así más cariz
responder a la niñez
no sin cierta candidez.
- Bello y puro es un matiz.
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