Hay una pauta
en la tormenta
que dibuja tu mirada.
Una línea traza cada celda
del presente en tu rostro magullado.
Amarga hiel se expulsa
en tu verbo desbocado
y no se acalla.
Versa el poema de amor
empalagosa melaza con miel,
escalera sin fin de caracol,
una estación vacía sin andén.
Mil reveses y aciago
umbrío páramo.
Pliegues rizando el rizo
en las sábanas sagradas de tu tálamo.
Marzo 2015-Octubre 2024
