¡Qué bonita grisácea tarde,
qué hermosura del alma que no arde
en recuerdo que el ánimo abastarde!
La morera frondosa me memora,
sin relojes parados a deshora,
la niñez arrancándole sus folios
que apilaba en la caja de cartón,
escondida en discreta habitación.
Precisaba que hiciera los espolios
para dar al gusano de la seda
el sustento, riquísimo follaje.
Devoraba el glotón la moraleda
perpetuando en capullo su linaje.
Se gestaba, en silencio blanquecino,
un olor que recuerdo mortecino.
Expectantes mis ojos escrutaban,
yo pasaba mirando el día entero,
el capillo cosido con esmero.
Con el tiempo salían y agitaban
mariposas airadas su destino.
