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Quietas.
Níveas.
Cien flores bajo
el Sol
casi
de marzo.
Estáticas
nubes.
Media
sonrisa
entre
muselinas
con
grises,
índigos
y cítricos.
Sin atrio, grada o escalera.
Untas
en óleo
tus
labios
sibilantes
en un susurro.
Vuelan,
se acarician,
mariposean
besos
en un infinito
mimo.
Roza la mirada
mi
perfil
acerado
como
el viento
en invierno,
contando
el
tiempo
en
porciones
de
silencio.
Lacia oración
sin
vocación
de los adioses.
Igual que una fría llama
marcha tu cabello
áureo
y arrogante.
Sin
sílabas
se
escapan
mil axiomas
y tus confines.
Miro
mecerse
el
cañaveral.
Tan quieto
está el naranjo.
