La mala conciencia
es excusa pueril.
No me afecta.
Quedaron atrás los abriles
sin indulgencia
con el que hace milagros.
No hay condescendencia
con el que sube sin subir,
con el que habla sin dialogar,
con el que alienta al navegante,
con el que tira por la borda mi paciencia.
Si vuelan, no se estrellen.
No les deseo mal.
Mis ojos son indiferencia cruel.
Silencio, esquivez,
sonrisa encendida o apagada.
Mueca.
A veces fiamos al impostor.
Cada elección es otra rueda
dando vueltas.
¿Quién ensalma heridas nunca abiertas?
