La flor se ha marchitado y lentamente
se deshace en la tierra consumida,
antaño fue belleza y ya sin vida
solo queda el recuerdo consiguiente.
Desvestida y desnuda en el presente
la memoria la guarda aparecida
con fúlgidos colores extendida
en la verde pradera alegremente.
Es la vida la flor que da belleza
aromando la brisa que la mueve
con su suave suspiro que la abraza
y que pasando el tiempo su pureza
se desvanece rea y se remueve
despacio por el tiempo que amordaza.
