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En una caja vacía atesoro
cada esputo que saliva
mi alma enferma,
evitando decir mi enfermedad
así tu nombre.
Los niños me miran.
Ven un dolor propio y ajeno
en mis ojos.
Suplicaré a mi doctor
que me recete poemas de amor
sin estrofas, sin versos.
Con la meta del fin de la amante.
Por más que lo intente
no puedo prescindir
de la caja vacía.
Hay muñecas sin ojos
ocupando el dormitorio.
Doblaré mi pañuelo
y limpiaré las comisuras de mis párpados.
