¿Habla el verbo o miente el verso?

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Habla el verbo, puede ser mentira o ser tan cierto

que piensa en ti cabeza, entraña y sexo;
o soy veraz, o cuento un cuento y miento.
Igual que primavera a la flor a ti me llego,
germinando poesía susurrada por el verso.
La estrofa miente si lo escrito es vero,
de vero como el Sol calienta excitado invierno.

Igual que falsa (rota promesa en un momento),
nos mienten los poemas o se burla el sentimiento.
Miente el que escribe, se engaña el lector blanco bajo negro.
Papel en blanco, vida escrita igual que un sueño.

Si te digo verdad sabrás que miento.

Igual que tan fragante crisantemo,
obsequio mi mentira dudando tú que es cierto.

En otoño caída hoja es hojarasca en el suelo.

Así acaba el poema, en silencio, muriéndose sincero.

Beso tan mudo

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Está el mar hoy muy calmo,

parece lago, balsa.

Es un estanque adornado en bonanza,

lene recita un Salmo.

Se alza en rasa rebalsa,

amansa el alma y regala templanza.

Canta en la orilla la ola,

rompe el mudo silencio

insinuando que arriba el nuevo día.

Ella llega tan sola

en mis clisos presencio.

Deja en la orilla lo que más quería.

Hubo el tiempo perdido,

queriendo con un nudo

unida a aquel silencio que le ataba

en abrazo sentido,

en un beso tan mudo

a su mano lazado el Sol que ansiaba.

No era ababol querido,

dalia no parecía. 

Vio en sus soles la aroma que él buscaba

para mantel lucido.

Fragancia que sí tenía

el vergel que su sed buscar saciaba.

No hay reproche en su voz,

no hay molestia ninguna.

No es aceptar la verdad meritorio.

Tampoco es altavoz

ni un aullido a la luna

líneas que rubrican lo notorio.