(Marchitada la flor está
en tu regazo. En mi mano
llevo lapiceros de colores).
Tan lejos
Más allá de esta cárcel
brolla el agua en tu fuente.
No son tus labios
los que sacian mi sed.
El Peregrino encontró
entre tus brazos un templo.
Sibilante
Silbas ausente
melodías.
Si en ti pienso
Melancolía del recuerdo.
Olvido hasta tu nombre.
Conclusión
La bilis regurgitada
ha salido del alma.
Nunca tendrá la Primavera
sobrados abrevaderos
donde saciar nuestra estulticia.
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