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¿Es el tiempo un espejismo
que de súbito aparece en un desierto
o cada interrogante de la incógnita
de un enigma no resuelto?
Puede que sea una idea
de las vagas que se ondulan con el remo
y concéntricos murmuran redondeles,
puede que sea un concepto
de la científica categoría
que al alumno disciplina su maestro,
puede que sea una ley
o algo mucho más complejo.
Según algunos es un devenir
eso que llamamos tiempo.
¿Es un fenómeno que no se entiende
o es percepción del sujeto?
¿Es la erosión el tiempo de la roca?
¿Es un círculo, un ciclo o un continuo proceso?
¿Es decadencia de la rosa leda,
es el marchitar del cuerpo,
es el aflujo de los ríos a los mares,
es oleaje de la duna en el desierto?
No lo sé.
Tengo claro que no es un sentimiento,
ni una emoción,
o un problema matemático resuelto.
Puede ser la autopista
que envejece lo nuevo,
un barco que navega por los mares
sin llegar a buen puerto
trascendiendo lo efímero y que nunca fondea.
Pensamos ignorantes que lo eterno
puede ser motor primero inmóvil, éter, acto puro, quinta esencia,
dando vueltas en círculo perfecto,
propiamente, puesto en hora para siempre.
Sin el peso, sin embargo, de las horas te diré lo que es el tiempo:
Lo que tarda en caer en un hilo la brizna,
de la bruna enredadera de tu pelo
adornado con gavias de maíz,
al suelo.
Es susurro que desliza el manantial,
es serpenteo del rocío en el estero,
es tiara que se adorna en tu vanguardia
de rosa blanca que cayó del cielo.
Querida mía,
eso es el tiempo.
