Como un pez

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Cantar de los Cantares
citas muda en tus adentros.

Áspera y dulce tu granada abierta;

roso grano palpita, sabe a playa,
a roca, a molusco, 

a pescador sentado con salabre

listo a dar la extrema unción
que acabará en degradación.

Es el ciclo nacer,
amar en el medio,
callar,
gritar
y remando muriendo acabar.

Antes que el cuerpo
se irán ideas,
sueños,
tu recuerdo,
pensamientos,
sentimientos,
la memoria.

Memoria que a ti dirige
y me distrae todavía,
se obsesiona en buscarte
en el aire, en el suelo, en el jardín,
en el parque de recreo,
en la acera, en el estanque,
en el vasto firmamento.

Nadando con las olas me acerco a la roca
buscando tu aliento.

Entre piernas y pies,
en la orilla, en la arena y en el mar
busco y no te encuentro.

Mis rezos son campanadas a muerto.

El deseo

 

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¿Quién es el que en sueños me desvela?

Es ávido, combo y es extremo a conciencia,

rompe el aullido dócil el estulto ser dolido,

haciendo huero aquello que ansía el penitente.

Vanidad mía de ser como Dios y ser perdonado.

Luego del tercio día,

volver del Tártaro y ser ambrosía.

Desde el mármol donde escribo

laudes sin fin, encomiándote, te miro y te digo:

 - Sí, aspiro a la nada en algo. 

 - ¿En qué?

 - Entre tus piernas.

Al cruzar el Monte Osore (Alauda)

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Al río Sanzu arribando adivino

pródigos los guijarros apilados...

Desdén

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Gentileza de anuncio.

Spot publicitario

que vende la sonrisa

como un reclamo.

Sardónico garbo.

Polvo de picapica 

crujiente en el paladar

haciendo cosquillas.

Finura de irónico desdén.

Cancela mi ímpetu 

de adquirir un mejor televisor,

sin mando a distancia.

Evita mis bolsillos.

Bolsillos llenos. 

Llenos de nada.

Los colores del alma (Alauda)

Fotografía: Arturo Villarrubia

Son los colores del alma
la curvatura que traza el peso
de tantas cosas...

Verde en la mirada de mi familia.

Casi de marzo (Alauda)

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Quietas.

Níveas.

Cien flores bajo el Sol

casi de marzo...

El aroma de la mañana (Alauda)

Amanece y el velo oscuro
de la noche se sacude 
en el compás 
sonoro de las olas...

Silencios fríos

  

La misèria esdevingué poeta

Lluís Llach - Campanades a morts

Al compás del recuerdo del río nació mi amor por Irene

Raúl del Pozo - El Reclamo

El reloj en la pared no marca las horas,

somos libres de poner en marcha el minutero.

Marchó Mayo, la primavera es memorándum

de rojo, blanco y amarillo en un tupido verde

paseando yo sin reloj, sin manillas. 

Ahora cuento, empero, el tiempo para no encontrarte.

Hay paradojas en el estío,

la dejadez marca las horas y nadie es pobre.

Como yo estoy frío, soy esclavo de la gelidez

y no puedo elegir ponerme otros calcetines.

La miseria esconde preciadas prendas

para que nadie se sienta disgustado.

Nunca es bien recibida la ostentación,

como el hielo en cada palabra

elegida para que no se pronuncie.

 

Hasta el día...

photo credit: Irene Miranda via photopin cc

Vuelve la aguja a residir

la morada que asigna el galeno.

Vuelve a pellizcar cada oquedad

venciendo el obstáculo

con sietes en la sábana de mil bohordos,

del destino punzantes aguijones 

y enojo en óleo consagrado.

Fluyen ríos que vencen

las orillas de esta menguante luna

que a mi intimidad invade

y en mis dedos dibujan líneas torcidas.

Es un péndulo enloquecido

el síntoma dormido que no descansa

hasta el día de mi adiós.

Sale el Sol

 

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Sale el Sol por la mañana

envidiando tu dulzura

y la luna es tu guardiana.

Sale el Sol por la mañana

se levanta con desgana,

ansía hermosa figura.

Sale el Sol por la mañana

envidiando tu dulzura.

Certeza

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Está mi mano todavía cogida a la tuya asiéndola fuerte, 

apretando esperando. Aflojas, me aferro, relajas y aprieto 

para no soltar ese dulce beso sin los labios.

No la sueltes.

Guarecida controlas el tiempo borrando manecillas de reloj

remando contra corriente. Pliegas velas llegando a un norte 

(un puerto creado en tus manos), 

moldeado silencio en barro desgajado de astilladas costillas.

No la sueltes.

Celas la misma desidia que dicta mi razón.

Mi razón sabe que huiste cuando mostré, 

cuando mostré latiendo el corazón arrancado de mi pecho,

mi pecho en amarga ofrenda con los altares cambiados. 

No la sueltes.

Mi hinchado torso se vacía de tus huesos,

de cada palabra tuya llevada por el viento lejos.

Tu egregio busto es henchido en recogido cabello 

sin mis idas y venidas en triste desconcierto 

que aflojan las miradas.

 

No la sueltes.

Mis manos buscan mis bolsillos aun llenos de la nada escrita

en cada letra de nuestros nombres. 

Mis huesos escriben versos y los borra

cuando los evitas con tu Norte despiadado.

Me alejo de nosotros

abriéndote mi pecho saturado de nubes

que no surcan argénteo el cielo de tu verbo y tus silencios.

Las aguas del timón son flechas hiriendo las rotas almas.

No la sueltes.

Mi mano suelta amarras meciéndose en agridulce certeza

escrita en nuestras frentes. 

No la sueltes.

A lo alto veo

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A lo alto veo altísimo

zarco y acre el horizonte.

Un más allá una línea limita 

do se cierra y descansa nuestra vista.

En añil nos dormimos y flotamos

con nubes, con el aire.

Levedad que nos iza a lo alto etérea.

Lo adusto y lo frondoso

se envuelven en azul

suavizando la bruna 

noche sin estrellas.

Sonreías (Alauda)

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No te escribía hace tiempo,

a lo que no me atrevería si tuviese

perspectiva y sentido del decoro...

Grumos de incienso (Alauda)

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Grumos de incienso caen del Altar,

se desliza el polvo primigenio 

azarosamente...

 

Mis rechazos

 

Foto de Emre Akyol: https://www.pexels.com/es-es/foto/mujer-en-pie-de-pie-reflejo-13812648/

A do quiera yo fuera

era el camino,

esplendente,

tan hermoso.

 

Y tu alma sufrida

sin esperanza

transeúnte

me buscaba.

 

Detenerte querías

y en la espesura

no encontrabas

mi semblante.

 

Tú andabas de día

y en la noche

a la luna

le inquirías

encontrarme, rogándole

de rodillas,

con tristeza

tan cuitada.

 

Sus rechazos

Foto de ALLAN FRANCA CARMO: https://www.pexels.com/es-es/foto/mujer-joven-senal-feliz-5333096/

Transió tempranamente mi alma a una dulce orilla,

obtuvo veto acedo siendo el anhelo vano.

Sentí tocar el cielo, quise su bella mano,

recé amoldar sin fe descalzo la cara arcilla.

A veces nuestra vida trama es y nunca brilla,

mirar tan bien precisa. Tener en lo cercano

certidumbre e ilusiones es hastioso desgano,

esperanza confiada que se engaña y apostilla.

Dulce liberalidad

 

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Torsos se juntan desnudos,

piel a piel toca y se eriza,

faustas manos se entrelazan

y el tiempo así se eterniza.

 

Comienza a llorar la Aurora,

soles radiantes se miran

y el silencio es un gran eco

donde las almas suspiran.

 

Se rozan suaves los labios,

se aprietan y se acarician

de deseo en fina pluvia, 

con tal primicia se albrician.

 

La noche y el albor se mezclan

componiendo eternidad

y en hálito devenido

dulce liberalidad.

Aroma de Fe y Esperanza

Ilumina la luna tu prestancia,

da Selene su alabanza.

Aun su luz que engalana tu semblante,

alejas toda esperanza.

En la noche ahogada en tu sonrisa

durmieron las nubes del cielo,

de donde vienes no hay ni se verá alegría.

Rasga allí la noche su velo.

En el hoy de la senda que transitas

quedará, con el paso de tus huellas,

ese molde sutil y delicado.

Tu destino abrirá exquisitamente

un camino de rosas amapolas

y fragantes celindas con su aroma.

Los desnudos pies de tus orillas (Alauda)

Fotografía:http://objetivocantabria.eldiariomontanes.es/fotos-CarlosLanza/amanece-prezanes-509685.html

Anaranjada tintura
cuando amanece
en contraste azulado.

El céfiro y la múrice grafía
que a mi púrpura reviven...

Vidas, ausencias y ojos verdes (Alauda)

Triste ausencia revelas 

verdad, certeza y beldad, 

desvelas en fino tapiz 

la aluzada inocencia, 

gracia del alma nacida, 

alma viviente

de pintados colores...

A María Lorente Vivancos (In Memoriam)

 

María Lorente Vivancos. D.E.P.

Se nos fue María al Cielo, 

Se nos fue "la Mariquita",

Va a regalar con su verbo

Recital de Poesía.

Y la campana de auroros

Alumbra con sus tañidos,

Con sus repiques sonoros

Senda de la Mejor Vida. 

Dados por alumbre y plata,

De bellos ocres mineros

Pinta María la Esfera;

De Lorca, clama sus versos.

Allí, mis primos, sus hijos,

Con tantos que nos legaron

Nuestros caminos prolijos

Que ha trazado el Universo.

Antes del Sol cae lluvia

Empapando las mejillas

Y el recuerdo: fina pluvia,

Se cuela en todas las almas.

Siendo niño, y no hace tanto,

Memoro Los Celaores

Con mi prima y con mis primos,

y María en sus labores.

Riendo siempre ella sin freno,

Sus abrazos tremolando,

Con esa mirada abierta 

A cada alma escudriñando.

O con rasgo regio y duro

Curtido bajo Astro Sol

Con sus prisas y sus cosas;

Recuerdos de almendro en flor.

Ella recitará a Lorca

Con claro predicamento,

Volando allí entre las nubes, 

A lo alto del Firmamento.

Un Sol que se apaga

 

Imagen de wirestock en Freepik</a>

Soy un Sol 

extinto sin lugar ni parte

que fenece.

Mustio, ajado astro, 

Sol muerto, 

óbice extinto,

restos de cenizas.

Carbón tan derretido.

Vil horizonte, me voy apagando

(no se acuesta la negra noche

sin estrellas 

ni destino).

Busco esconderme, 

Rey etéreo, 

en ático de dioses

protegido en asilo, postergado.

Pintando los colores del tiempo los adioses,

antiguos rayos cálidos (vientre tan pretérito

donde germinaba la semilla de la vida).

Se alarga la amarga negrura

elástica, nunca se encoge.

Tensa cada hálito en ardiente fuego.

La amarga negrura se alarga

en vapor, en humo vivo naciente,

de las ascuas de un incendio.

Sin almíbar,

sin dulce ambrosia

que la Luna

guarda en su guarida.

Despojado del verbo, de la amable mirada

que a otro astro nuevo dedica.

Luna llena de banquete

y caricias ajenas.

No hay altar ni nicho,

no hay lápida ni mausoleo,

siquiera hay donde caerse muerto.

Solo albergo el triste consuelo

del fenecido.

Ser presa del fuego 

y arder en este infierno.

Piropo,s

 

Fragmento de <<El nacimiento de Venus>>, de Sandro Botticelli

Lucíferos tus ojos, tu frente plata fina.

Es tu estampa tan cumplida.

Bruno y hermoso cabello el que te anida.

Es más precioso y súbito al brillar

que las constelaciones, tus pupilas.

Tu figura de ardor tan reluciente

el universo aluza de hermosura.

Tu mentón, sin par, lindo jaspe bien adornado.

Es bella sutileza tus cejas palatinas.

Con gracia tus pestañas abanican

dulce brisa.

Bonita venusina tu sonrisa.

Elegante y graciosa es tu mirada

solamente si tú me la dedicas.

                                                                                Septiembre 2024

Dulce despedida

 

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De azul se pinta el plomo que flota con las nubes,

en la boira se mecen, y las olas dibujan

acabado rizado que se acerca a la orilla

de arena que se alivia la sed que nunca sacia.

La mañana despierta los dormidos espíritus,

se arremanga la noche que quedó en la almohada,

en la cama planchada deshaciéndose en mimos,

en deseo, en los sueños, en plisadas cubiertas.

 

Se levanta la brisa, llega siempre

zalamera rozando las mejillas

y arrebolan sonrisas sus lisonjas.

Dibujan los adioses dulcedumbre,

los arcos de los párpados se besan.

Marchitan las estrellas escondiéndose.

                                       

                                            Septiembre 2024

Misantropía estival sin filtrar

 

Leones no hay en la Casa del Jacinto,

no bromean sus pomos con niños alocados

drogados en azúcar.

 

Solo

la arena,

rigor de cervezas.

 

Conversaciones espumadas

en carbónico gas

se desvientan

en un pis plas.

 

Buenos gestos,

amables sonrisas,

pegajosa humedad

a pie de playa,

con Ral al lado

con rúbrica de poetisa dedicado.

 

Sentado fumando el salitre arrullado

por las olas,

aguantando urbanitas

como yo.

Ellos asilvestrados

por tanto exceso de agua,

de mar,

de sol,

de luz,

de vacaciones

lejos de sus cuatro paredes

representan la escena familiar;

la pubescente lola

pone cara de aburrida;

parece comer limones,

tan rica es su abulía.

 

O comen la paella con gula a lo paleto,

sin orden, no son discretos,

solo falta que engullan

oronda paellera;

pareciera no coman nunca

arroz con leche en su vida.

Son neocons, fachas de chata chía.

 

A veces viene bien alejarse del barullo

enarbolando una fría

sin filtros,

bruta,

nada escrupulosa

rubia de botellín.

 

Prefiero la puericia empalagosa

azucarada con cola cao,

de coca cola,

con chuches de colores,

con margarina colorida

y cereales más almibarados

que manzanas bermellón de las Ferias;

así tanto gritan,

son tarzanes

sin palacazú,

sin pirulí,

sin rico parisien,

sin pipas

ni manises.

 

Gritos pegan

los fantasmas

que aparecen

de improviso,

reyes del mambo,

parece que vendan Pisos

o Castillos en el Aire,

siempre van

de dos en dos,

parecen cuñados

sacados de un libro de terror.

 

Escojo conversar

con camareras,

son mejor que un libro,

más vida enseñan,

dan pie con bola,

son más sinceras;

el sí es sí

el no es no.