Pasan rápidos los días
con ese extraño sabor
que te dejó el sinsabor
de aquello que pretendías.
En tus labios cerrados escondías
con acedo regusto de amargor
la tristeza sincera que tenías,
como un cuadro sin lienzo ni pintor,
como un Sol apagado sin calor.
Pasaba rauda la noche,
no titilaba la estrella
esa danza que destella
sin luna poniendo el broche.
Con la oscuridad se sella
en la muda medianoche
el rumor de la querella
del astroso sacrismoche
que fastidioso resuella.
Es ingrata la marchitada vida
que a toda flor consume su alegría
atajando la savia que tenía
quedando en polvo convertida.
Ajada queda titilando
y muere como estrella con el día
que se quedó en recuerdo repasando
la memoria de aquella lozanía.
Su verde tallo queda ajado,
la flor es vieja, muere complacida
habiendo dado la belleza recibida
del Sol, del Cielo y el Dios amado.
Que lúgubre es la eterna noche
finándose la vida;
con negro manto está vestida
sin hacer ningún reproche.
La sábana se estira en la ladera,
rayos del Sol están en otra parte
queriendo allí colarse buscando recovecos
intentando a la niebla despejar.
Blanca con esponjosas nubes marcha,
atenúa la noche en su vapor
que la adormece al despertar el día
y borra a la montaña cicatrices.
Cenicienta se alarga cadenciosa la boira
y a todo lo que cubre
con su manta lo amaga de repente,
el Cielo permanece mirando en su atalaya.
El árbol en albura se ha vestido
y no se ven sus ramas ni sus hojas,
el tronco es un disfraz escondido en la niebla,
su largo talle está difuminado.
Permanece la bruma con estático porte,
su piel mi cuerpo cubre aún dormido,
clandestino en su nido se remueve el gorrión,
con su rama rojiza se despierta la jara.
Sin faro que a un puerto me guie
navego el mar
alejado de la costa
con la vela trizada en mil jirones
soportando oleaje y tempestades.
Sin mástil que nada sujete
confundo el horizonte con las nubes,
con lluvia golpeando los relojes
sorteo el bravo mar enfurecido
sin sirena que guíe a alguna parte.
Los peces se refugian en abismos,
las aves se escondieron,
se han cumplido las leyes de los mares
y me dirijo solitario
a ese fondo con todo lo que esconde.
En mi barco la proa se levanta
sin espolón,
sin el estribo que a algo me sujete
continuamente esvaro
sin vista ni horizonte.
En esta madrugada
donde empieza el verano
con esta humedad envolvente
que se pega en la piel
con calor de caldera,
con este invisible vapor,
con el torso desnudo
iluminado por la lámpara,
no me pongo de acuerdo
si escribir o leer y escribiendo termino.
Escribo sin saber,
sin saber que debo escribir;
sin poder discernir lo mundano y lo sagrado,
sin saber transmitir lo que yo me despojo
igual que un fino pétalo
que de la corola se arranca de raíz.
Quiero volver al mar
donde desnuda la ola me platica
agitada entre rocas,
donde al amanecer se escuchan trinos
cuando los barcos se recogen,
donde se borran huellas en la arena
mientras asgo la taza con café.
Es un largo pasillo en el que me hallo
con las sombras perennes del recuerdo
que en las blancas paredes escondidas
me reiteran memorias que me envuelven.
Me he sumido en los sueños de mi infancia
donde juego y me evado por lo escrito
que está en los libros y me sumerjo
aventurado en barcos de piratas.
Estratega peleo mil batallas,
me divierten viñetas de tebeos,
viajo cogiendo tantas veces trenes,
devoro las historias fantasioso.
Los recuerdos en casa de mis padres
aparecen igual que los fantasmas
que en los sueños de niños se dibujan
por el miedo a la noche con sus sombras.
A veces yo me acuerdo de ti, a veces,
a veces te he olvidado, las que más,
más que siempre quisiera yo olvidar,
olvidar lo que nunca fue presente.
Sin consultar relojes me detengo,
me detengo a mitad de este camino
y me olvido de todo tantas veces;
en el presente nuevo me recreo.
Es mejor olvidarte tantas veces,
es mejor, las que más, dejar en blanco
paredes y pasillo donde habito
y respirar el verde del jardín.
A veces lo consigo, tantas veces,
tantas veces no pienso en nada más.
Me siento protegido tantas veces,
tantas veces que siempre yo te olvido.
Acariciando el horizonte con el alba
Todo tiempo que fuera invertido olvídalo,
todo paso que anduve contigo olvídalo,
todo codo con codo en el muro olvídalo,
todo siempre se olvida y se borra olvídalo.
Todo canto del ave se acaba acéptalo,
toda el alma cansada se cura acéptalo,
todo Sol con la noche se apaga acéptalo,
toda tarde la luna la amanta acéptalo.
La flor marchita
lo fue bellísima,
fue bendecida
y era sagrada.
Toda flor dada
queda maldita,
desconocida
y frigidísima.
El menudo girasol
se asoma buscando luz
luz que le regala el Sol
devolviéndole su buz.
Es beso ocre enamorado
que como un dardo le lanza
con el tallo bien plantado
con amarilla esperanza.
Esperanza de hoja verde
que tan quieta es una mano
abierta al Sol que le muerde
con fino beso liviano.
Con la caricia de vida,
con luz que mueve su talle,
con la anuencia debida
no hay detalle que soslaye.
Aquí sentado contemplo
amaneciéndose el día,
enfrente veo la mar
con lacia melancolía.
El trinar de los gorriones
de chirriante melodía
y el susurro de las olas
rompen la monotonía.
Las golondrinas planean
perfilada lozanía,
la brisa suave se acerca
con su asedada caricia.
Las gaviotas en la arena
desayunan con pericia
y el Sol tímido se asoma
con su luz a mi acedía.
Chocan olas en las rocas
con su perfecta armonía
y mis sentidos absorben
la preclara alegoría.
La cara violeta
que me desnuda el alma
a mi no me completa
y no me da la calma.
Inédita acompaña
el día solitario,
con su arrogante maña
me regala un osario.
Golpes con estampidos
que me rompen la piel
que me quiebran los huesos
con sus fuertes ladridos
pegados en los besos
de su endulzada hiel.
¿Qué no se haya dicho ya,
qué no haya yo dicho antes
que después de sus desplantes
tal como viene se va
y cuánto más igual da
me revuelvo yo al pasar
sin que pueda yo callar?
En aquella larga espera
subían nubes al Cielo.
Con las canceladas horas
afrontaba mi desvelo
y salida de la nada
una sonrisa revelo
acercándose ella tímida
sin mostrar ningún desvelo;
muy educada me pide
pintar ceniciento el cielo.
Con su adusta compañía
pudimos correr un velo
juntando las soledades
pisando juntos el suelo.
No pudimos despedirnos,
de no hacerlo yo me duelo,
y si algún día nos viéramos
pintaríamos otra vez ceniciento el Cielo.
Son retrasos que pasan. ¿A menudo?
¿De vez en cuando?
Y cuando pasa es lo que pasa
y ya ha pasado.
Con retraso alejados del destino
nos llevamos las horas que se pasan
esperando, esperando, el dictamen del fatum.
En esos momentos de espera encuentro
ese don de sonrisas, de gestos amables,
que compensan la larga espera.
Hacinados, sentados en el suelo,
andando, de pie inmóviles,
muchos nos apoyamos en una pared
o licuamos el humo del tabaco.
Son retrasos de trenes que no marchan,
que retrasan tantísimos horarios,
que conceden también el conocer
a personas que son excepcionales.
En las horas de los perdidos tiempos
estar acompañado se agradece,
el tener tendida la mano
que solventa, que ayuda y se incrimina.
Esperando, esperando, mirando los letreros,
cambiando los pasajes
o volviendo dejándolo para otro día
nos vamos alargando como estirada cuerda,
como un acordeón.
Es un hastío mirar los luminosos letreros
esperando el camino retomar.
¿Qué nos incita al apego
si lo cierto de la vida
es lo veraz de lo efímero
y a claudicar nos invita
solo llevando lo puesto
y aun queriendo no se quita?
Si se afronta lo dispuesto
ese sello es cola fina
que no se borra del cuerpo,
que nos hace compañía.
Ese fuerte pegamento
lo que junta lo religa
tantas veces, tanto tiempo,
y a lo vano nos incita,
a persistir con denuedo
en esa nublada vista
que es peor que la de un ciego
que por más que así se insista
querer ver lo que es incierto
es un error que se enquista,
que confunde lo que es cierto
con la falaz fantasía
recreándose en recuerdos,
en experiencias vividas,
en lo onírico del sueño,
en esa cosa querida
que solo es humo muy denso.
El vivir en una mentira
es el peor desacierto
que se tiene en esta vida,
es durísimo tormento,
es pecar de idolatría,
es querer tocar el cielo;
que por más que así se insista
lo vano lo hace grosero
y confunde lo que mira.
Es tan maldito el apego
que a la persona más lista
la convierte en el más necio,
que a la razón la domina
con un falso sentimiento,
que es Narciso que se mira
en ese falaz espejo
sin ninguna perspectiva
del hoy y de lo venidero
estando el alma perdida
sin encontrar el consuelo,
sin poder vivir la vida,
vida que solo es un sueño.
Apartándose del mundo
ellos se acercan al Cielo
vestidos con lo sencillo
ellos sirven de modelo.
Por todos nosotros rezan
para salvar nuestras almas
con pobreza solitaria
entre flores de agripalmas.
A uno de ellos en mi pueblo
celebramos con festejos,
a quien con tan blanca barba
vino a morar de tan lejos.
Ser un rey era su destino
y pensando en lo primero
su camino descartó
pues es Dios lo verdadero.
Tanto en Quart y Algemesí
San Onofre rey de Hungría
eres patrón venerado,
paraste en Quart la sequía.
Es por eso que votiva
nuestra <<passejà>> te honora
recordándose tu gesta
en aroma de la pólvora.
Y con tracas y petardos
agradecidos, Patrón,
te pasean por el pueblo
mostrando veneración.
https://elige.soria.es/san-saturio-dibujado-y-descrito-por-los-becquer/
Es la ciudad el desierto
donde mora el eremita,
en las arenas de Egipto
y en Siria se alza una ermita.
Apartándose del mundo
ellos se acercan al Cielo
entre las dunas de arena;
es el azul su capelo.
Muchos santos ermitaños
jóvenes se han retirado.
Las Santas Marana y Cira
su hacienda han abandonado.
Sus vidas han ofrecido
a escogida soledad
de oración y penitencia
por su propia voluntad.
En estos tiempos de sombras
donde prima lo mundano
separarse de este mundo
es rechazado de plano.
Lo gregario es asumido
como lo noble y valiente
escondiéndose egoísmo
en lo visto procedente.
Hay una guerra sagrada,
de antemano está perdida
sin esperanza ni fe,
sin preceptiva debida.
En esta lucha de imperios,
sin familia, ni estandarte
de clase, es la idolatría
del yo lo que más nos parte.
Todo lo necio se asume
lo grosero es aplaudido,
la ceguera es muy severa
y todo tiempo es perdido.
Un nudo de corbata en mi garganta
Colección de 131 tablas o figuras, – 1501-1600 – manuscritos. Fuente: Gallica BnF
Cada instante y momento
Se vistió de domingo el ancestro minero.
La pared cenicienta con el cuadro colgado
pintaba blanquinegra la foto del ayer.
Instalados estamos en la antigua hostería,
conmigo mis hermanas, también sobrinos míos.
Acogen Las Pedreras la nueva vecindad.
Verano familiar después de tantos años
con días que han cambiado, con tiempo que pasó,
con los niños que fuimos y los que están ausentes.
Con el paso del tiempo se borraron los días,
los recuerdos nacidos se marcharon con otros.
Memoramos lo andado, lo olvidamos también.
Escribiendo con la pluma
Me detengo en el medio del camino,
Mis columbres vislumbran a lo lejos
Por mis venas ha vuelto a ingresar el bautismo
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La desgana me impide escribir,
Confiesa no tener ilusiones,
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Todos están arriba, Marte, Pólux y Cástor,
A usted señorita no le gusta mi poesía,
por eso, dejaré de dedicar mis versos.
Convengo yo que fui un grosero
versando lo que nunca usted quería.
Nunca llevo sombrero señorita
con el que hacerle yo la sombrerada,
cosa, créame, que a uno sí le pesa
el no actuar igual como se piensa.
Sincero deje, al menos, que le diga
que en el arte del platicar
nunca pedí el favor de la amistad,
nunca habrá favor que le pida.
Ni yo pedí escuchar lo escuchado sorprendido.
Igual que el vino que se derramó,
sin querer lo escuchado terminó
con el azar cambiando los destinos.
Acepto que lo dicho dicho está,
se oyera por el viento o mis oídos,
sepa que lo que dicen los labios se ha dicho
y lo dicho fue oído por éste que se va.
Atento me despido yo de usted.
Reciba para siempre, Dios mediante,
un deseo sincero de mi parte,
que la vida le obsequie la buena merced.
Fotografía: wallhere.com Me recuesto en el murmullo de la aurora y rebusco en mi memoria recordar...
