El final

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Es ingrata la vida 
que a toda flor consume,
ataja la savia
y en polvo queda.

Titila, muere,
estrella que queda
en sombra su lozanía.

Su tallo verde, ya entregado,
dio la belleza recibida
del Sol, del Cielo y Dios.

Qué lúgubre es la noche,
de manto vestida,
sin reproche alguno, serena.