En aquella larga espera
subían nubes al Cielo.
Con las canceladas horas
afrontaba mi desvelo
y salida de la nada
una sonrisa revelo
acercándose ella tímida
sin mostrar ningún desvelo;
muy educada me pide
pintar ceniciento el cielo.
Con su adusta compañía
pudimos correr un velo
juntando las soledades
pisando juntos el suelo.
No pudimos despedirnos,
de no hacerlo yo me duelo,
y si algún día nos viéramos
pintaríamos otra vez ceniciento el Cielo.
Son retrasos que pasan. ¿A menudo?
¿De vez en cuando?
Y cuando pasa es lo que pasa
y ya ha pasado.
Con retraso alejados del destino
nos llevamos las horas que se pasan
esperando, esperando, el dictamen del fatum.
En esos momentos de espera encuentro
ese don de sonrisas, de gestos amables,
que compensan la larga espera.
Hacinados, sentados en el suelo,
andando, de pie inmóviles,
muchos nos apoyamos en una pared
o licuamos el humo del tabaco.
Son retrasos de trenes que no marchan,
que retrasan tantísimos horarios,
que conceden también el conocer
a personas que son excepcionales.
En las horas de los perdidos tiempos
estar acompañado se agradece,
el tener tendida la mano
que solventa, que ayuda y se incrimina.
Esperando, esperando, mirando los letreros,
cambiando los pasajes
o volviendo dejándolo para otro día
nos vamos alargando como estirada cuerda,
como un acordeón.
Es un hastío mirar los luminosos letreros
esperando el camino retomar.
¿Qué nos incita al apego
si lo cierto de la vida
es lo veraz de lo efímero
y a claudicar nos invita
solo llevando lo puesto
y aun queriendo no se quita?
Si se afronta lo dispuesto
ese sello es cola fina
que no se borra del cuerpo,
que siempre nos acompaña.
Ese fuerte pegamento
lo que junta permanece
tantas veces, tanto tiempo,
y a lo vano nos incita,
a persistir con denuedo
en esa nublada vista
que es peor que la de un ciego
que por más que así se insista
querer ver lo que es incierto
es un error que se enquista,
que confunde lo que es cierto
con la falaz fantasía
recreándose en recuerdos,
en experiencias vividas,
en lo onírico del sueño,
en esa cosa querida
que solo es humo muy denso.
El vivir en una mentira
es el peor desacierto
que se tiene en esta vida,
es durísimo tormento,
es pecar de idolatría,
es querer tocar el cielo;
que por más que así se insista
lo vano lo hace grosero
y confunde lo que mira.
Es tan maldito el apego
que a la persona más lista
la convierte en el más necio,
que a la razón la domina
con un falso sentimiento,
que es Narciso que se mira
en ese falaz espejo
sin ninguna perspectiva
del hoy y de lo venidero
estando el alma perdida
sin encontrar el consuelo,
sin poder vivir la vida,
vida que solo es un sueño.
Apartándose del mundo
ellos se acercan al Cielo
vestidos con lo sencillo
ellos sirven de modelo.
Por todos nosotros rezan
para salvar nuestras almas
con pobreza solitaria
entre flores de agripalmas.
Entre aquellos en mi pueblo
celebramos con festejos
a quien con tan blanca barba
vino a morar de tan lejos.
Ser un rey era su destino
y pensando en lo primero
su camino descartó
pues es Dios lo verdadero.
Tanto en Quart y Algemesí
San Onofre rey de Hungría
eres patrón venerado,
paraste en Quart la sequía.
Es por eso que votiva
nuestra <<passejà>> te honora
recordándose tu gesta
en aroma de la pólvora.
Y con tracas y petardos
agradecidos, Patrón,
te pasean por el pueblo
mostrando veneración.
https://elige.soria.es/san-saturio-dibujado-y-descrito-por-los-becquer/
Es la ciudad el desierto
donde mora el eremita,
en las arenas de Egipto
y en Siria se alza una ermita.
Apartándose del mundo
ellos se acercan al Cielo
entre las dunas de arena;
es el azul su capelo.
Muchos santos ermitaños
jóvenes se han retirado.
Las Santas Marana y Cira
su hacienda han abandonado.
Sus vidas han ofrecido
a escogida soledad
de oración y penitencia
por su propia voluntad.
En estos tiempos de sombras
donde prima lo mundano
separarse de este mundo
es rechazado de plano.
Lo gregario es asumido
como lo noble y valiente
escondiéndose egoísmo
en lo visto procedente.
Hay una guerra sagrada,
de antemano está perdida
sin esperanza ni fe,
sin preceptiva debida.
En esta lucha de imperios,
sin familia, ni estandarte
de clase, es la idolatría
del yo lo que más nos parte.
Todo lo necio se asume
lo grosero es aplaudido,
la ceguera es muy severa
y todo tiempo es perdido.
Un nudo de corbata en mi garganta
Colección de 131 tablas o figuras, – 1501-1600 – manuscritos. Fuente: Gallica BnF
Cada instante y momento
Se vistió de domingo el ancestro minero.
La pared cenicienta con el cuadro colgado
pintaba blanquinegra la foto del ayer.
Instalados estamos en la antigua hostería,
conmigo mis hermanas, también sobrinos míos.
Acogen Las Pedreras la nueva vecindad.
Verano familiar después de tantos años
con días que han cambiado, con tiempo que pasó,
con los niños que fuimos y los que están ausentes.
Con el paso del tiempo se borraron los días,
los recuerdos nacidos se marcharon con otros.
Memoramos lo andado, lo olvidamos también.
Escribiendo con la pluma
Me detengo en el medio del camino,
Mis columbres vislumbran a lo lejos
Por mis venas ha vuelto a ingresar el bautismo
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La desgana me impide escribir,
Confiesa no tener ilusiones,
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Todos están arriba, Marte, Pólux y Cástor,
A usted señorita no le gusta mi poesía,
por eso, dejaré de dedicar mis versos.
Convengo yo que fui un grosero
versando lo que nunca usted quería.
Nunca llevo sombrero señorita
con el que hacerle yo la sombrerada,
cosa, créame, que a uno sí le pesa
el no actuar igual como se piensa.
Sincero deje, al menos, que le diga
que en el arte del platicar
nunca pedí el favor de la amistad,
nunca habrá favor que le pida.
Ni yo pedí escuchar lo escuchado sorprendido.
Igual que el vino que se derramó,
sin querer lo escuchado terminó
con el azar cambiando los destinos.
Acepto que lo dicho dicho está,
se oyera por el viento o mis oídos,
sepa que lo que dicen los labios se ha dicho
y lo dicho fue oído por éste que se va.
Atento me despido yo de usted.
Reciba para siempre, Dios mediante,
un deseo sincero de mi parte,
que la vida le obsequie la buena merced.
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El viaje de este poemario comienza en 2014. Una década donde se recopilan versos que expresan una serie de ideas que pivotan sobre la figura de la alondra. Con ella comienza y termina el vuelo de este poemario de un aprendiz de poeta que hace un canto corto, agudo, a veces chirriante, otras melódico, como la alondra, la alauda, que da título y protagoniza un largo recorrido.
Las ideas principales que se expresan son el amor y la trascendencia.
El amor siguiendo a Platón en boca de Sócrates en su obra <<El banquete>>, donde a pregunta de Diotima, aquel responde que el amor es la búsqueda de la belleza y la generación en su vertiente del <<eros>>; mientras que el amor en su vertiente de <<philia>>, se basa en la amistad y el respeto mutuo. Nada que ver con esa idea comúnmente adquirida por asumida, pánfila e infantil del <<amor platónico>>.
La idea de trascendencia entendida no como algo a priori de la experiencia, sino como lo que desborda lo inmanente, el espacio y el tiempo. Trascendencia también entendida como resultado, como consecuencia de algo que nos sobrepasa.
Una chica que come un bocadillo
sonríe mientras algo está mirando,
otros hablan bajito.
A su vera se parte la muchacha
hablando con su móvil
a su oreja pegado.
Unos entran y salen
en Plaza de Castilla.
Un niño sentado a mi lado
platica con su madre,
ella mira su móvil,
sonríe a su hijo si a ella se dirige.
Llegamos a Colombia
y reparo en un hecho:
pocos conversan, el resto tocamos las teclas.
Todos tenemos móviles
asiéndolos las manos.
La joven con el libro
el asiento a la madre está cambiando,
hacia su madre el niño se prosterna
buscando el tacto dulce de su mano.
Ella sonríe a su hijo,
el niño está encantado.
Una pasajera lo que escribo cotillea
y yo me la quedo mirando,
se apartan las miradas.
A Avenida de América llegamos.
La lectora con gafas ha cruzado las piernas.
Yo convengo lo guapa que es la madre
del hijo enamorado.
Me detengo un momento,
los pasajeros cruzan el andén
mientras hace caricias la mujer
a su hombre honorado.
Solo yo estoy observando
este cuadro de vida
mientras el tiempo está pasando.
Anhelé que fuera contigo
que se nos quedaran mirando.
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Nunca le quise preguntar
Algo habita en mi garganta
que la aprieta y la constriñe,
un nudo que fuerte se ata
que la aprisiona y me inhibe.
Algo se cuela en el alma,
es un peso que me insiste
con esa pesada carga
encerrándome en lo triste.
De tristeza está colmada
la verdad que me persigue
con la sombra que se alarga
y con su luto me viste.
El silencio es una escarcha
que a mí mañana lo tiñe
de la niebla que cabalga
sigilosa con su tinte.
Cubriendo todo su sábana
de gris se pinta su mimbre.
No distingo ya si vine
o a donde quiera que vaya.
Algo que aprieta y constriñe,
algo se cuela en el alma.
Una verdad me persigue
a donde quiera que vaya.
Esta prisión que me inhibe
es una pesada carga.
Una verdad me persigue
con nudo que fuerte se ata.
Por mucho que quiera alcanzar
con mis manos el cielo,
por más que estire yo mis brazos,
no llego a tocar el azul
con ese algodón ceniciento
que flota solitario movido por el viento.
Por mucho que lo intente
la venda puesta está en los ojos.
Es escapar de la realidad,
es permanecer en un larguísimo sueño
del que nunca se sale aun estando despierto.
Es recrearse en esa nada
que se envolvió en un negro velo.
Soñar es fácil, es sencillo,
dormidos o despiertos.
Nunca, nunca, soñar valdrá la pena;
es la evidencia dueña de lo cierto.
Es prudente aceptar la realidad,
y lo correcto, al transitar el camino.
No hacerlo es desviarse inútilmente
de lo que llamamos el destino.
Nunca podemos luchar contra los elementos
o meternos en un torbellino,
en ese muro que siempre está creciendo
en el retorcido remolino.
Igual que el huracán que lo arrasa todo
obstinarse en la nada no es más que un desatino.
Perpetuarse en lo que es imposible,
sencillamente, es dañino.
La hembra de lavandera
confúndese en el verde
con su mirada fija
atenta a lo que viese.
La lavandera blanca
posada de repente
en una rama fina
ella se muestra inerte.
Le gusta el aguazal
a la del blanco vientre
entre hojas perfilada
sobre un tallito endeble.
Volando pendulea
la cola y se divierte
con el menudo insecto;
él es su mejor cliente.
Persigue a los mosquitos
picajosos e hirientes;
abriendo bien su pico
caza a tantos pudiese.
Delgada motacilla
que bueno que pudieses
habitar las ciudades
aun lejos de las mieses.
Quisiera en estos versos
glosar tu porte ténue,
diminuto y elegante,
bonita aguzanieves.
La luna menguante es el beso que no se ha dado.
Es incompleta, algo esconde.
El aro de luz que la circunda es solo un reflejo.
La luna menguante es un Sol que se está apagando,
es la imagen con la que nos engañan los espejos
donde nos vemos reflectados.
La luna menguante al ocultarse
se muda en un tupido velo de luto.
La luna menguante es la muerte con la que se nace.
Somos lunas menguantes que se van apagando.
La luna menguante es una mentirosa
que regala la luz que ha robado.
O es un espejo como el cuerpo es un reflejo del alma,
o es el alma como reflejo del cuerpo.
La luz de la luna es un destello ceniciento,
es un alma horadada, es un cuerpo expuesto,
es cicatriz, es un saco de golpes certeros.
Fotografía: https://farodecullera.es/calas-rocosas-del-faro-de-cullera/?v=15e46c79400b
Escucho todavía el sonido del mar.
Han bajado los hombres por las rocas.
Con destreza sostienen asentados
sus cañas de pescar.
Juegan los niños en la playa,
con sus palas excavan en la arena.
Sus madres miran, ríen con sus gracias.
Una pareja de personas ya mayores
se meten en el agua.
Los miro complacido en mi atalaya.
Unas fotos tiro
y recuerdo los tantos días
bañándome en la cala.
Me acuerdo cuando todos eran más pequeños,
corrían por la arena
y cangrejos buscaban en las rocas.
Sumido en mis recuerdos
el sonido del mar escucho todavía.
En aquella larga espera subían nubes al Cielo. Con las canceladas horas afrontaba mi desvelo y salida de la nada una sonrisa revelo acercá...
