Con negras sábanas
se tiende la sombra
en el silencio.
Mengua la luna,
titilan estrellas
eternamente.
Bailan luciérnagas
vestidas de luz,
luz que se duerme.
Sol de la lámpara,
sombra en la pared.
Puertas cerradas.
Yo me pregunto:
<<¿La flor cuidarán
de mi jardín?>>.
Con mano en el mazo asida
el ajo se ha de majar
con la patata cocida.
Con yema y oro de olivar
se mezcla pacientemente
este guiso sin igual
con bacalao migado,
con punto justo de sal.
Con huevo duro perlado
se decora el recipiente.
Es un manjar delicioso
de principal o de entrante
y al paladar le es gustoso.
El untarlo es importante
y jalarlo así te engancha.
Exquisito ajoarriero,
el manchego, el de mamá,
que se bate en el mortero.
Si se cata, gustará,
con rico pan dando cancha.
Foto de Huy Nguyễn: https://www.pexels.com/es-es/foto/28174857/ Hija del arquitecto, solitaria,
embadurnada de la brisa
que se escampa en la orilla,
el rocío se espesa en tus hebras rizadas.
Ideas con las algas un palacio
rodeado por algaba que planeas
de arenal de la serranía yerma
con las conchas de crustáceos y párvulos guijarros
(allanados chinarros por la sal marinera:
piedritas alisadas y trozos de ladrillo
fermentados con cariño
por el viento y la marea).
Tu plomada de estrella de mar
un arco con la línea señala y delineas con compás
tu fantástica aliseda.
Al hacerse sentir los alisios de cerca
construyes un refugio en tu zaguán.
Hija del arquitecto que al amor te sujetas,
igual que a la roca la lapa,
igual que raíz a la tierra,
en tu orilla plateas oleaje esmeralda.
Heteróclito y dispar
con caótico desborde
en la estrofa
entrevero lo sin par
con discorde desacorde.
Lo que afofa
mi rimar es lo transverso
sin debida preceptiva
sin farseto,
sin anverso y su reverso
zozobrado en la inventiva
me someto.
Entre opados y caros aderezos
que ornamentan diademas de las piérides
tímidos relumbran de los astros los fulgores.
Se arquean en el cielo dibujando intermitencias
que se disuelve en la espesura de la sombra.
Con la luna por bandera,
con la estrella de estandarte,
sin escudo y sin coraza,
recuerdo cada letra de tu alias todavía
con la espada del cometa.
Como un rito ancestral establecido
que se guarda en la memoria de la tribu
y se celebra fervorosamente,
destellean consonantes y vocales de tu epígrafe
trascendiendo lo mortal a lo infinito.
Es un eco tu recuerdo que se enciende y se reitera en la memoria
Foto de Anna Tarazevich: https://www.pexels.com/es-es/foto/tronco-de-arbol-seco-con-corteza-seca-y-agrietada-6711847/
Mi paupérrimo dominio es la pobreza
que ha llenado de nada los bolsillos,
es el plato que sucio está vacío
del alimento que siempre escasea.
Es el grifo con el agua de borrajas,
es andar en el camino con lentísimos los pasos,
es el cuchillo sin filo y sin mango,
es un hogar sin puertas ni ventanas.
Es un cielo despejado sin los pájaros que vuelen
y se posen en las ramas de los árboles. Es árbol sin raíz,
sin terreno, sin el tronco, sin ramaje, sin las hojas, sin vestir,
sin el cielo, sin la nube, sin la lluvia, sin la savia que sustente.
La pobreza es mi más preciado bien,
es un don incesante y duradero.
Es la cueva sin tesoro de los cuentos,
es un pirata pechelingue en un navío de papel.
Un regalo es la pobreza de la vida,
es el arco del cielo que se halló desvaído,
es un invierno sin la manta y sin abrigo,
es la ropa mojada sin quedar extendida.
La pobreza es el estómago vacío,
es el zapato sin su suela y sin calzar,
es el beso recobrado que ha dolido,
es dormirse y de repente despertar.
Es la pobreza la sabiduría
del erudito con conocimientos,
conocimientos de lo verdadero
que al todopoderoso engañarían.
La pobreza es el espejo en el que nadie se veía.
Es como un catalejo
que acerca de lo lejos
lo que no se poseía.
Es el sino de los tiempos,
es la fatalidad con melarquía,
es la riquísima ambrosía
que incomoda a los jóvenes y viejos.
Es un cuarto oscuro donde, sea
de día o de noche,
el perfume de incienso se corrompe
con la favila que en el aire se recrea.
La pobreza es la lluvia bendecida
por la nube que descarga en la tormenta
un alud que se derrumba con violencia
y soterra, con su nívea mantilla,
lo todo con ira
y nos sume en amarguísima experiencia.
He nadado en el mar de la tristeza
contagiado de griposo desamor
sin vacuna que combata y que defienda
el honor del maltrecho corazón.
He surcado los cielos de la dicha,
con las alas de un Ícaro que elevado planea
evitando en su vuelo la caída
a la tierra amantado por estrellas.
Con total indiferencia me sumerjo en el olvido
en un hoy que me apremia más y más,
a deshacer lo mucho de lo mismo
encontrado en el fondo de su mar.
Foto por <a href="/es/photographer/akbarnemati-52194">akbarnemati</a> en <a href="/es">Freeimages.com</a>
El silencio es la losa de la noche
que pesa en las sábanas,
revestido empedrado melancólico y sordo
que siempre se calla
silencioso, oclusivo y taciturno
tallado en la cantera de la luna y las estrellas que se apagan
en lo mágico del sueño, que se guarda en la mesilla
de noche, con la lámpara apagada.
Onirismo galopante fantasioso
de Pegaso trotón con las crines blancazas,
ecuestre equino oscuro de albas cerdas
se desmonta atarantado con alarmas.
El silencio es los cantos de los ríos
auscultando callados sinfonías del agua.
Es la mano en los bolsillos.
Es la respuesta por callada.
Es lo dicho enmudecido por el eco
que retumba con tambores y termina marchitándose en el alma.
Una consonante es el silencio ennegrecida en la tiniebla,
es la palabra en la faringe que se calla
y se dice en los adentros de los cuerpos.
Es la muda serenata
sin partitura.
Es la vocal que grandisona en la garganta.
Es un poema que jamás es declamado.
Es un parto que nunca se despacha.
Enigmático el lenguaje de las flores
clandestino lo musitan en vallados,
en aceras de las calles, en montañas,
en riberas de los ríos con recién
estrenada vestidura de domingo.
Con su propia vestimenta colorida
de arcoíris y los versos del poeta
disimulan sus fragancias, sus aromas,
sus desdenes. Con su fina arquitectura
y sus senos desnudos desabrigan el aire.
Es mudo su mundo y dibujan vocales
con los pétalos en cueros, al desnudo,
con lo bello de lo efímero, en la flor
de la vida, con un diario que se escribe
entre algodones.
La pinocha se extiende en el pinar
esvarándose las suelas y los pasos
entre pinos que erguidos nos observan
en resina que asimos caminando.
Sus pupilas verdean y nos miran,
en sus troncos se pegan nuestras manos
y cogemos los piñones que han caído
en un leñoso trabazón acorazados.
El niño añora aromas del pinar,
reflexivo rememora lo lejano
disfrazado de adulto con sus canas.
Los recuerdos con el tiempo germinaron
y la noche sigilosa se aproxima.
Disimula con la luna los quebrantos.
A la sombra del totumo, de la güira,
nos bañamos sedientos con las sales de Higuera.
Se muestran a lo lejos empalados los nopales
abrazando al mediodía con sus púas.
Las pepas de los chumbos arrojamos a la tierra
y se almacenan por hormigas
que corren ordenadas
con apéndices sensorios afilados.
La llamada se siente de la lluvia
con el gris que se huele en el ambiente,
con los pájaros surcando sus descaros
en su vuelo tentando a la mollina.
Lagrimea el crepúsculo humedades
de la niebla que se escampa incontrolada
y al abrigo del risco
juntamos las frialdades chocándose los dientes.
A lo onírico del sueño nos deslizan las tinieblas,
nos arrastran (en el sueño de la vida que ha candado a los luceros),
en un viaje que parece perpetuarse,
en un viaje que se olvida al despertar.
Apago el televisor
apuntando con el mando
diestramente.
Al salir del comedor
cuento los pasos que yo ando
lentamente.
Me encamino en la negrura
buscando el primer café
complacido
de precedente tonsura
en la que pongo mi fe
decidido.
Con la taza asida vago
a buscar la poesía
deliciosa
con la que me desembriago
de lo que no comedía
caprichosa
la veleidad de querer
transitar las moraledas
yo contigo
y forestas por doquier,
y por siempre las veredas
tú conmigo.
Mi bella luna en creciente
en tu pálida armadura
se detiene mi negrura
que ansía tu beso ardiente.
Sin ti mi ser se resiente
y muta en tosco lo terso,
y lo sacro en lo perverso.
Enseñando mis despojos
te confiesa mis antojos
el poema que te verso.
El poema que te verso
es deseo que perdura
y en lo eterno se asegura
en este vasto Universo.
Donde yo me encuentro inmerso
te tengo siempre presente,
nada en ti es indiferente.
Sin los soles de tus ojos,
sin tus aromas a hinojos,
se halla mi ánimo indolente.
Foto de Eva Bronzin en pexels flores-blancas-y-marrones-en-la-rama-de-un-arbol-marron
En verdad, en verdad paganos somos
que adoptaron la cruz que crucifica
con la sed al desértico espejismo
y los dátiles quita a la palmera.
Congrega enredadora a los hambrientos
ofreciendo del ágape las sobras:
sopa boba con trozos de mendrugo
del pan que en el infierno se ha cocido.
No es el jardín edén, oasis no es,
ni el prometido cielo de lo eterno,
tampoco el paraíso donde irá
a morar el que sí elegido sea.
Será, vacío, tierra, fuego, o sola-
mente memoria del que queda vivo,
que después estará tilinte, muerto,
tieso occiso, el exánime difunto
descomponiéndose en la eterna noche.
Hermoso-parque-verde Imagen de 4045 en Freepik
Somos digna heredad del camposanto,
somos huellas que borran las veredas,
somos viento que sopla licencioso
que perdido se bufa el propio ombligo
cada día mirándolo contento
en un espejo opaco fantasmal
que reflecta lo bella que es la flor,
la bella flor que crece y se marchita.
Foto de Pam Crane en Pexels
Todo somos y nada, solamente
humo sin ritmo que en el aire baila
movidos al azar sin ton ni son
desde el aquí al allá, hacia el más allá,
al hueco en que se encierra cada celda
donde mudos se ordenan los vecinos
con su fotografía en el portal.
Somos gusanos, dignos habitantes
del humus de la tierra, de las hojas
de árboles y jardines corrompidas,
del lodo de los charcos. Somos barro,
arcilla somos que moldea Dios
con poderosas manos de alfarero
en un taller sin puertas ni ventanas.
https://www.museodelprado.es/coleccion/obra-de-arte/cupido/1749320e-366c-40f5-aca5-cb5315227a77
¿Qué provoca el desamor
por lo no correspondido
que rompe los corazones
y en la tristeza ha sumido
a quien regala su afecto
a lo que es lo más querido?
Puede ser un desencuentro
o un rechazo lo obtenido.
Puede que sea reyerta
lo que cause lo escogido
o la simple libertad
de escoger lo convenido.
A veces, puede que sea
el contrincante aguerrido
el que obtiene recompensa,
¿o es la flecha de Cupido?
Puede que sea confuso,
puede que sea atrevido,
puede ser que no lo sea
lo que siempre se ha creído.
A Perístera en paloma
la ha convertido Cupido
por dar a Venus su ayuda
en un certamen florido.
Por su falta de destreza
de Cupido se ha reído
Apolo jocosamente
dejando al alado herido.
Cupido busca en su goldre
en llama de ira encendido
cipresina flecha de oro
apuntando al más temido
de los olímpicos dioses.
La fina flecha ha cogido
con paño fino en los ojos
el vengativo Cupido
apuntando al dios Apolo
quien está desprevenido
y con un tiro certero
con punta de oro ha salido
la flecha en pos de su meta
que es un corazón herido.
Una flecha menos hay
en la aljaba de Cupido
pero nunca está vacía
como el solitario nido
con plumones y ramitas
que cumplió su cometido
y vacío y solitario
queda en el árbol tendido.
Apuntando al burlador
con romo pico ha salido
un tiro firme y certero
que en otro cuerpo se ha hendido.
Con plomo ha herido a la ninfa
flecha que el tino ha perdido
y Peneo en un laurel
a la ninfa ha convertido.
Una flecha menos hay
en la aljaba de Cupido
quien sin su hermano Anteros
es un avieso impedido
de vista y juega con su arco
y apunta a lo más querido
con flechas de su carcaj
amor no correspondido.
Desacorde, heteróclito y dispar
de la preceptiva que uno ha aprendido
con estas letras quiero provocar.
Desafío el acorde convencido,
improcedentemente me he exigido
el desborde caótico aplicar.
Con pretensión atrasé este cuarteto,
rasgué gustoso combinar el verso,
desordené poético universo
rompiendo los esquemas del soneto.
Atrás dejé principiado el terceto
consciente que me alejo de lo terso,
combinando lo bueno y lo perverso
al debido responso me someto.
Juego con la debida preceptiva
entreverando lo par con lo impar
que me permite mi humilde inventiva.
Ahora mezclo terceto y cuarteto
confundiendo el reverso con su anverso,
dando la vuelta el todo tergiverso
y he desatado lo que estaba prieto.
Sin tener mi armadura su farseto
me lanzo a la batalla muy disperso
imponiendo en la rima que transverso
sin ningún diccionario ni alfabeto.
No esperaré palabra compasiva
ni la ocasión de estar en un altar,
sí, al contrario, la crítica incisiva.
Inesperado, rápido, veloz,
inopinado, súbito, impensado,
imprevisible, brusco, momentáneo,
acelerado, vivo, desbocado,
vertiginoso, raudo, meteórico,
deslumbrador, mirífico, admirable,
precipitado, activo, escopetado,
extravagante, insólito, inusual,
excepcional, extraño, desusado,
inhabitual, impropio, extemporáneo,
improcedente, intenso, espabilado,
clarividente, lúcido, sagaz,
irreflexivo, incauto, aventurado,
inteligente, listo, expeditivo,
comprometido, expuesto, apasionado,
desenfrenado, idólatra, gentil,
acreditado, célebre, afamado,
tradicional, antiguo, normativo,
reglamentario, lícito, sonado,
inolvidable, fijo, inamovible,
inalterable, firme, asegurado,
imperturbable, impávido, flemático,
parsimonioso, lento, sosegado,
estacionario, estable, inesperable.
A veces tengo yo el presentimiento
del presente llamándome a la puerta que se abre
y no se canda,
igual que el lametón que desgracia la lengua,
igual que el firmamento se divide
enseñando el azul, el azul de lo efímero.
Igual que el coito fina
en las sábanas cerrándose los ojos
(los ojos de los cuerpos y las almas),
apretándose los dedos con la piel,
los sudores se lamben complacidos
estallando los alientos abrazados
que se separan. Dándose la vuelta
los amantes presienten que el presente
siempre acaba.
El caminante emprendió su trayecto
en compañía del cielo azulado
y de los grises oscuros de lluvia,
con el bautismo en rocío de rosas,
con los olores perennes de hinojo,
con la mantilla que teje la araña,
con el cantar aserrado del grillo,
por las montañas vetustas y bellas
que se levantan tocando los cielos.
Grande ilusión se la guarda en la bolsa
con cada paso que da el caminante,
buscando sendas encuentra quietud
en que se bañan sus manos y el alma.
Donde se crían los canes molosos,
donde se pierde en Epiro la vista,
él se dirige con paso lentísimo
acompañado por nubes de lluvia
a un inconcreto destino con sed
de conocer el sentido de andar,
de andar a solas sin más compañeros
que el firmamento y la luna noctámbula
y el Sol que sale con fe amanecida.
Quiere saber si empezado el camino
lo que se anduvo obtendrá recompensa
con soledad que convoya al compás
de los sonidos del viento y murmullos
que las forestas y ríos susurran.
Imagen de Interflora Con negras sábanas se tiende la sombra en el silencio. Mengua la luna, titilan estrellas eternamente. Bailan luciérnag...
