Imagen de Marcin en Pixabay
Los niños mocosos
estiran la mano.
Muestran la pituita,
rascan el bolsillo
del turista vestido de blanco.
Las niñas crecen deprisa.
Abultan los senos,
cuelgan pendientes baratos
que brillan
en lóbulos aún jóvenes.
Se pintan los labios
con colores prestados,
perfuman la piel
con humo de tabaco
y se calzan tacones
antes de aprender a correr.
Ajustan la ropa
para la fiesta del hombre
que paga —caro o barato—
el cuerpo de niñas
que nunca jugaron
a ser lo que son.
Duermen despiertas
en calles sin puertas,
donde la fe se cierra
y la esperanza no entra.
Se paran los coches.
Los niños venden pañuelos,
limpian parabrisas,
algunos se suben,
otros no.
Sueñan una nube
que nunca baja.
Buscan un dinero fácil
que se paga con la vida.
Las rodillas sucias
delatan días
que no terminan.
La niña descalza,
sentada en la acera,
mira hacia arriba.
Tiene la lágrima seca
y la boca vacía.
El niño la abraza.
La besa con barro y mocos.
Un beso limpio.
Un beso puro.
"© Joan Francesc Vivancos Gallego, 2010-2026. Todos los derechos reservados. Queda prohibida la reproducción total o parcial de estos versos sin autorización expresa del autor."
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