Esperando la barca

Más de medio siglo me antecede

en la antesala del invierno

y el frío en mi florece

marchitándose el deseo.

Caminante sin camino,

senderista sin sendero,

con el perceptivo libro

leo estático mi tiempo.

Ya no hay mal que adolece,

ya no hay bien que me contente,

levantando yo la frente

me desnudo de repente.

Me amanta el dulce sueño,

sueño justo y duradero

rechinándose los dientes

estoy frío como el hielo

y el calor ya no revierte

esta helor y desespero.

En esta primavera del invierno

me reúno con las piérides

y andamos por las fuentes

descalzándonos primero.

Tengo frío, casi viejo,

me preparo las sandalias

y el zurrón de viejo cuero

en estas horas tan canallas.

Rechazo

Safo, Faón y el Amor de Jacques-Louis David

Bella Safo, 

yo no soy Faón

con el remo en la barca 

llevando a la harapienta anciana

que un frasco de perfume regaló

por la moneda recibida

de un viaje que ella nunca le pagó.

No soy, 

bellísima Safo, el sin par Faón,

mas vos sí la más hermosa de las jóvenes doncellas

que se muere enternecida por amor,

amor que os querella

por no prestaros vuestro amado la debida atención.

No soy, hermosísima Safo, 

ese tal Faón

embellecido por un bálsamo,

por un perfume, por un aroma, que le convirtió

en hombre deseado,

siendo, sí, vos la musa del pintor,

del poeta, de los dioses por ser 

más bella que la Luna y que el Sol.

Olvídame Safo, yo no soy Faón.

Oleaje

Imagen de Kev en Pixabay

Me conmueve la música

sonora de las olas

y el ritmo trepidante al olear 

dejando en la arena 

bella espuma

y el salitre que respira 

el ancho mar.

Se desborda 

en la playa el rebalaje

adornado 

en aroma a maresía.

Te evoco VI

Imagen tomada de Pixabay

Sentados en la barra de aquel bar

esculpiendo en el aire siluetas

que subían al cielo cenicientas

agarrados a la copa de coñac.

Aquel tiempo lo recuerdo con agrado

esperando encontrarnos y fumar

los cigarros con descaro

sonriendo hablando sin parar.

Te recuerdo con tus labios encarnados,

con aliento de la brisa de la mar,

recitando paladares encontrados,

esperando poesía declamar.

Yo te quise cada viernes,

cada sábado despertaba al esperar

que el domingo se alargara

la velada que ya nunca volverá.

Te evoco V

Imagen de Siegfried Poepperl en Pixabay

Te apoyaste en mi vientre

después de no vernos por un año

y sonaban los clarines con un eco

deshojando cada pétalo.

Los años pasaron, el viento y la lluvia,

el Sol del verano y la gélida nieve, 

y hablamos tendido en el metro sentados.

Evoco tu pelo encrespado

con luz que bajaba

lentísimamente del cielo

lucido en colores tu talle.

Te recuerdo

Imagen tomada de https://plantameloencasa.wordpress.com/

Te recuerdo paseando aquel otoño,
tendidos en la cama aquel verano,
o haciendo los honores en invierno
en lo alto de la ínclita terraza.

Con tus azulados soles
te recuerdo la mirada en primavera
luciendo mil sonrisas esa víspera
abriendo muy simpática la puerta.

Te recuerdo cansada
viniendo del trabajo
el último verano
con lamidos a destajo.

Te recuerdo poderosa
argumentando mis fracasos
y yo salía victorioso
recosidos en abrazos.

Te recuerdo mientras duermo
despertando solitario
requiriendo en silencio lo presente,
impío yo
encerrado en este claustro.

Cada mordaz amanecer

Imagen de Etienne GONTIER en Pixabay

En el amanecer se renueva 

y se deshoja la vida

con las marchitas flores,

flores que son tajadas 

sin pétalo, sin el peaje de su feminidad.

En cada amanecer que sale el Sol

se marchita la flor

y con el nuevo día sucumbe con sus tallos

la floresta pasmada por la escarcha,

o ahogada por la lluvia bondadosa,

o podada con esmero en el jardín,

sirviendo de abono,

de festín de hormigas.

Cada amanecida

cae la flor fenecida.

Toda muerta flor es bellísima

como la guadaña de la Parca,

las sandalias de Caronte,

la punta de la flecha de Cupido

y el fuego que arde en el alcor.

Toda flor ajada

es mortaja consagrada.

Cada flor que ríe

deviene en lágrima que brolla

de la fontana del cementerio

donde aplacamos la sed pisando flores

en un mullido lecho 

de flores lilas, flores rosas, 

flores blancas, 

azules flores, 

flor de mayo, 

flor que fina.

Flor que anuncia cada día

se vistió con la sombra de alegría.

Soplas aura

Imagen de Dominic Arresta en Pinterest <<Trees swaying in the summer breeze>>

Eres ambigua maresía,

soplas aura en las hojas de los árboles,

eres todo lo que el alma necesita;

caminando a tu lado

te perdí en la floresta de colores.

Colorada igual que añejo vino,

cenicienta como nieve del camino,

es áspera manzana mi destino

que, sin sabor, hace acerbo el paladar

sin aromas que respire 

en la senda que camino.

Me encarrilo en sombra de la noche

desvestido del ropaje de domingo,

desnudo como vine a este mundo;

en mis pasos cuento el tiempo 

sin el bucle de tu pelo

sinüoso y bucólico

que onduloso se mece distinguido.

Enigmática la luna me persigue

estática columpiándose en el cielo,

se mece al ritmo de mis pasos.

Entre hayedos y alamedas me resisto

a ser luz que titile en ese baile

que brilla cada noche 

que nunca más te he visto.

Verde ruderal

Imagen de: https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/3/34/Ruderal_Lobez_kz1.jpg

El verde ruderal que brota

e inunda los caminos

con sus menudas flores victoriosas,

es como un fino hilo en el mar

que enhebra a las olas fluctuantes;

esas que acompañan, silentes y educadas,

al rítmico compás del viento que las sopla.

Es mar de los caminos el verdor

del glauco ruderal,

un paso que se ha abierto en mi éxodo silvestre.

Es océano de tierra con el polvo:

ese polvo que se pinta de esmeralda.

Esmeralda el color de mis luceros,

que en la floresta colorida se extasía;

luz que me guía por la senda

que me lleva al fontanal,

con las aguas que son nítidas

revelando en su reflejo

el traje verdemar de la rica verdolaga.

La hoja en blanco

Imagen tomada de https://www.lavozdegalicia.es/

Me encaro a la hoja 

sin poder escribir, 

sin saber que es lo que sé.

Me enfrento 

con las manos sucias,

con la deformidad de mis dedos. 

Arrostro momentos soñados.

Confronto mi aliento 

a la fuerza del viento

vencido en el olvido

sumido en la amnesia del deseo.

La favila que flota en el aire

y se apaga devorando las cenizas.

Otra vez Preciosa

            Para Olalla, Marta y Francesc

Aquella madrugada,
en la puerta del «Copas»,
fumábamos los cubatas,
cegados por la sombra.
Un sintecho callejero,
que andaba a cuatro patas,
se detuvo delante.
Su mirada de pena
nos partió el corazón.

Hubo quien ordeñó una vaca
y en el cuarto de los trastos
halló una palangana
que llenó de leche tibia.
El can hizo la oportuna reverencia
y, con destreza humilde,
su lengua se empeñaba
en sorberla a lametazos,
dócil, pulguiento.

El rabo se movía
abanicando la noche;
el cánido miraba agradecido.
De sus morros caía
la blancura rosada,
mocos del hambre
pendiendo de un hilo.
La luz del local mostró
su bello talle
tapando la noche poblada:
diversa morada en su pelaje,
un edén de piojos,
de pulgas, de garrapatas flacas.

Aquella noche
adopté a la Preciosa.