Imagen de Alexa en Pixabay
Esdrújulas somos sin tilde,
el punto que separa,
la coma que se omite,
vocales; la aguda y la llana.
Islas separadas por la misma agua,
olas que se orillan
en diferentes playas.
Arenas conexas distintas.
El humo y la llama,
la brisa y el viento,
el todo y la nada,
el alma y el cuerpo.
Somos la luz y la sombra,
el Sol y la Luna,
lo que falta y lo que sobra,
lo que enferma y lo que cura.
Es largo el camino sin pan que llevarse a la boca,
es un día largo,
es un triste día sin familia
ni amigos a quienes pedir
las sobras del domingo.
Es duro pedir a los demás
avergonzado por la culpa
de ser pobre, de llevar
desgastados y rotos los zapatos,
de vestir con la ropa de los otros
y recurrir al comedor social
a tomar una sopa y un pescado.
Es duro dormir en la calle tumbado en un banco,
dormir en el metro soñando que no me despierten,
dormir donde mean los perros,
dormir entre toses y vómitos.
Es duro fumar las colillas
de gente que tira el tabaco encendido,
que escupen el suelo que piso,
que ríen sus gracias,
se meten conmigo,
se van y me siento abatido.
Es duro estar sucio
y oler a demonios,
es duro lavarme en los charcos
sin agua corriente.
Es duro ver felices a los otros
y verme yo feliz comiendo sus mendrugos.
Es duro celebrar cada domingo
mirando la cruz
que pende de un hilo,
de un hilo finísimo y duro
que aguanta a mi cuerpo
que cuelga del alma
que se ase a la vida,
la vida en la nada
y nunca se ahoga
mirando a la cruz
del Cristo que vence a la muerte.
Más de medio siglo me antecede
en la antesala del invierno
y el frío en mi florece
marchitándose el deseo.
Caminante sin camino,
senderista sin sendero,
con el perceptivo libro
leo estático mi tiempo.
Ya no hay mal que adolece,
ya no hay bien que me contente,
levantando yo la frente
me desnudo de repente.
Me amanta el dulce sueño,
sueño justo y duradero
rechinándose los dientes
estoy frío como el hielo
y el calor ya no revierte
esta helor y desespero.
En esta primavera del invierno
me reúno con las piérides
y andamos por las fuentes
descalzándonos primero.
Tengo frío, casi viejo,
me preparo las sandalias
y el zurrón de viejo cuero
en estas horas tan canallas.
Bella Safo,
yo no soy Faón
con el remo en la barca
llevando a la harapienta anciana
que un frasco de perfume regaló
por la moneda recibida
de un viaje que ella nunca le pagó.
No soy,
bellísima Safo, el sin par Faón,
mas vos sí la más hermosa de las jóvenes doncellas
que se muere enternecida por amor,
amor que os querella
por no prestaros vuestro amado la debida atención.
No soy, hermosísima Safo,
ese tal Faón
embellecido por un bálsamo,
por un perfume, por un aroma, que le convirtió
en hombre deseado,
siendo, sí, vos la musa del pintor,
del poeta, de los dioses por ser
más bella que la Luna y que el Sol.
Olvídame Safo, yo no soy Faón.
Imagen tomada de Pixabay
Sentados en la barra de aquel bar
esculpiendo en el aire siluetas
que subían al cielo cenicientas
agarrados a la copa de coñac.
Aquel tiempo lo recuerdo con agrado
esperando encontrarnos y fumar
los cigarros con descaro
sonriendo hablando sin parar.
Te recuerdo con tus labios encarnados,
con aliento de la brisa de la mar,
recitando paladares encontrados,
esperando poesía declamar.
Yo te quise cada viernes,
cada sábado despertaba al esperar
que el domingo se alargara
la velada que ya nunca volverá.
Imagen de Siegfried Poepperl en Pixabay
Te apoyaste en mi vientre
después de no vernos por un año
y sonaban los clarines con un eco
deshojando cada pétalo.
Los años pasaron, el viento y la lluvia,
el Sol del verano y la gélida nieve,
y hablamos tendido en el metro sentados.
Evoco tu pelo encrespado
con luz que bajaba
lentísimamente del cielo
lucido en colores tu talle.
Te recuerdo paseando aquel otoño,
tendidos en la cama aquel verano
o haciendo los honores en invierno
en lo alto de la ínclita terraza.
Con tus azulados soles
te recuerdo la mirada en primavera
luciendo mil sonrisas esa víspera
abriendo muy simpática la puerta.
Te recuerdo cansada viniendo del trabajo
el último verano con lamidos a destajo.
Te recuerdo poderosa argumentando mis fracasos
y salía victorioso recosidos en abrazos.
Te recuerdo mientras duermo
despertando solitario
requiriendo en silencio lo presente,
impío yo encerrado en este claustro.
Imagen de Etienne GONTIER en Pixabay
Cada amanecer se renueva
con las marchitas flores,
flores que son tajadas,
sin pétalo, sin pistilo,
sin carpelo, sin estigma y sin ovario.
En cada amanecer que sale el Sol
se marchita la flor
y cada nuevo día sucumbe con sus tallos
la floresta pasmada por la escarcha,
o ahogada por la lluvia bondadosa,
o podada con esmero en el jardín,
sirviendo de abono,
de festín de hormigas.
Cada amanecida
cae la flor fenecida.
Cada muerta flor es bellísima
como la guadaña de la Parca,
como las sandalias de Caronte,
como la punta de la flecha de Cupido,
como el fuego que arde en el alcor.
Cada flor ajada
es mortaja consagrada.
Cada flor que ríe
deviene en lágrima que brolla
de la fontana del cementerio
donde aplacamos la sed pisando flores:
flores lilas, flores rosas, flores blancas,
azules flores, flor de mayo, flor que fina.
Flor que anuncia cada día
se transmuta con la sombra en alegría.
Eres dulce y salobre maresía,
soplas aura en las hojas de los árboles,
eres todo lo que el alma necesita
y te perdí en la floresta de colores.
Colorada como añejo y rico vino,
cenicienta lo mismo que nieve del camino,
es tan agrio solitario mi destino
que sin colores que respire me encamino.
Me encamino a la sombra de la alargada noche,
desvestido del ropaje de domingo,
desnudo como vine yo a este mundo,
en mis pasos cuento el tiempo sin el rizo,
sinüoso y bucólico —el tuyo—
que onduloso se mece distinguido.
Enigmática la luna me persigue,
entre hayedos y alamedas me resisto
a ser luz que titile en ese baile
que brilla cada noche que nunca más te he visto.
El verde ruderal que inunda los caminos
con sus menudas flores victoriosas
es como un punto en el mar
que se cose a las olas fluctuantes
que acompañan silentes y educadas
al rítmico compás del viento que las sopla.
Es mar de los caminos el verdor
del glauco ruderal,
un paso que se ha abierto en mi éxodo silvestre.
Es océano de tierra con el polvo,
con el polvo que se pinta de esmeralda.
Esmeralda el color de mis luceros
con la floresta se extasía
que me guía por la senda
que me lleva al fontanal
con las aguas que son nítidas
vestidas con el traje de la rica verdolaga.
Imagen de Alexa en Pixabay Esdrújulas somos sin tilde, el punto que separa, la coma que se omite, vocales; la aguda y la llana. Islas separa...
