Imagen de Siegfried Poepperl en Pixabay
Te apoyaste en mi vientre
después de no vernos por un año
y sonaban los clarines con un eco
deshojando cada pétalo.
Los años pasaron, el viento y la lluvia,
el Sol del verano y la gélida nieve,
y hablamos tendido en el metro sentados.
Evoco tu pelo encrespado
con luz que bajaba
lentísimamente del cielo
lucido en colores tu talle.
Te recuerdo paseando aquel otoño,
tendidos en la cama aquel verano
o haciendo los honores en invierno
en lo alto de la ínclita terraza.
Con tus azulados soles
te recuerdo la mirada en primavera
luciendo mil sonrisas esa víspera
abriendo muy simpática la puerta.
Te recuerdo cansada viniendo del trabajo
el último verano con lamidos a destajo.
Te recuerdo poderosa argumentando mis fracasos
y salía victorioso recosidos en abrazos.
Te recuerdo mientras duermo
despertando solitario
requiriendo en silencio lo presente,
impío yo encerrado en este claustro.
Imagen de Etienne GONTIER en Pixabay
Cada amanecer se renueva
con las marchitas flores,
flores que son tajadas,
sin pétalo, sin pistilo,
sin carpelo, sin estigma y sin ovario.
En cada amanecer que sale el Sol
se marchita la flor
y cada nuevo día sucumbe con sus tallos
la floresta pasmada por la escarcha,
o ahogada por la lluvia bondadosa,
o podada con esmero en el jardín,
sirviendo de abono,
de festín de hormigas.
Cada amanecida
cae la flor fenecida.
Cada muerta flor es bellísima
como la guadaña de la Parca,
como las sandalias de Caronte,
como la punta de la flecha de Cupido,
como el fuego que arde en el alcor.
Cada flor ajada
es mortaja consagrada.
Cada flor que ríe
deviene en lágrima que brolla
de la fontana del cementerio
donde aplacamos la sed pisando flores:
flores lilas, flores rosas, flores blancas,
azules flores, flor de mayo, flor que fina.
Flor que anuncia cada día
se transmuta con la sombra en alegría.
Eres dulce y salobre maresía,
soplas aura en las hojas de los árboles,
eres todo lo que el alma necesita
y te perdí en la floresta de colores.
Colorada como añejo y rico vino,
cenicienta lo mismo que nieve del camino,
es tan agrio solitario mi destino
que sin colores que respire me encamino.
Me encamino a la sombra de la alargada noche,
desvestido del ropaje de domingo,
desnudo como vine yo a este mundo,
en mis pasos cuento el tiempo sin el rizo,
sinüoso y bucólico —el tuyo—
que onduloso se mece distinguido.
Enigmática la luna me persigue,
entre hayedos y alamedas me resisto
a ser luz que titile en ese baile
que brilla cada noche que nunca más te he visto.
El verde ruderal que inunda los caminos
con sus menudas flores victoriosas
es como un punto en el mar
que se cose a las olas fluctuantes
que acompañan silentes y educadas
al rítmico compás del viento que las sopla.
Es mar de los caminos el verdor
del glauco ruderal,
un paso que se ha abierto en mi éxodo silvestre.
Es océano de tierra con el polvo,
con el polvo que se pinta de esmeralda.
Esmeralda el color de mis luceros
con la floresta se extasía
que me guía por la senda
que me lleva al fontanal
con las aguas que son nítidas
vestidas con el traje de la rica verdolaga.
Me enfrento a la hoja en blanco sin saber
que escribir, sin saber que es lo que sé.
Me enfrento a la pureza del candor
con las manos sucias,
con la deformidad que mis dedos expresan.
Me enfrento a los recuerdos del pasado,
a los momentos que perdí sumido
en un sueño engañoso e infame.
Me enfrento con aliento poderoso
a la fuerza inclemente de los vientos
que me empujan hacia a ti,
que me alejan de mi
vencido por el Limia y su corriente,
sumido en el olvido del deseo
siendo la favila que flota por el aire
y se apaga devorando las cenizas.
Aquella madrugada en la puerta del <<Copas>>
estábamos fumando los cubatas
cegados por la sombra.
Un sin techo callejero
que andaba a cuatro patas
delante de nosotros se paró
cegados de espesura,
su mirada de pena nos partió el corazón.
Hubo quién ordeñó una vaca
y en el cuarto de los trastos
encontró la palangana
y la llenó de rebosante leche.
Hizo el can la oportuna reverencia
con actitud tan grácil su lengua se empeñaba
en la tarea con destreza,
la leche la sorbía a lametazos
el dócil pulguiento.
El rabo se movía
a la noche abanicando,
el cánido miraba agradecido,
caía de sus morros la blancaza rosada
del hambre pendiendo los mocos de un hilo.
La luz del local nos mostró
el bello talle
tapando la noche poblada
la diversa morada en su pelaje;
había un edén de piojos,
de pulgas, de garrapatas flacas.
Adopté aquella noche a la Preciosa.
Imagen de Siegfried Poepperl en Pixabay Te apoyaste en mi vientre después de no vernos por un año y sonaban los clarines con un eco deshojan...
