Me alejé de ti, de nosotros,
consumido por las sombras de la noche,
de la pálida luna seductora
que meciéndose en menguante
se rio de mi.
Me alejé por no querer encontrarme
buscando en la foresta los esteros
del agua que saciara aquella sed.
Me distancié sin pararme en la senda
sin náyades del río que cruza la tristeza.
Bebí en la copa el vino del destierro,
en un sueño licencioso me sumí
y comprendí lo efímero,
lo fugaz del sentimiento y tomé
el aire de la brisa de mi hogar.
Que estático es el tiempo del tilinte
con adorno de traje de domingo
que viste con el último respingo
y esmerados plancharon en el tinte.
Quisieron que ese sayo se precinte
con la cara de no cantar un bingo
envuelto así el difunto con distingo
con corbata alisada y buen repinte.
Con elegante traje conseguido
de un viejo y caro sastre consagrado,
lleva zapatos nuevos complacido.
Que estático es el tiempo del finado
en mármol de Carrara ya embutido
con rostro serio, tieso y repeinado.
Imagen de Huseyn Naghiyev tomada de Vecteezy
En ti, alma mía, mido los tiempos,
y el pasado lo mido
con la holgura de la vista.
En mi mente se presenta lo pretérito
vestido de belleza o despullado en fealdad,
anticipando el misterioso porvenir.
En ti, alma mía, mido el reloj,
mesuro lo presente en marcha
y me hace pensar
que el ya es todavía
y se muta en lo pasado que rápido deviene
en un futuro que se asienta.
En ti, alma mía, mido el porvenir
como un gato que se atusa y ronronea
con el tacto, con la dulce compañía,
que el felino nos restriega sin fiereza,
sin ambages deshojándose
cada margarita.
En ti, alma mía, puse el peso del tiempo
deshojando cada flor en muda melodía,
he cargado a tus espaldas el cielo y el infierno,
te he juzgado como la dadora del tiempo,
te he condenado con su idea y su concepto,
y posé en tu sayo
cada vívido momento.
—¿Me dices, si lo sabes, a qué sabe el amor?
—Te respondo que a ensalada
de tomate y de lechuga,
con pepino y con cebolla,
con vinagre de sidra de manzana,
sal marina y aceite virgen extra.
—¿Cómo sé si me ama?
—Si la vieres corriendo, sin dudar.
—¿Dónde se encuentra el amor de mi vida?
—En los entierros, siempre va delante,
—¿El beso enamorado a qué sabrá?
—Sabrá a pastel de nata y chocolate.
—¿Si le regalo flores me querrá?
—Puede que cerca o lejos te querrá,
pero no si las coges de un jardín.
—¿Por qué ella no me llama nunca?
—Porque nunca pidió que le llamaras
o nunca quiso darte su teléfono.
—¿Por qué será que nunca me hace caso?
—Tal vez mucho te quiera, pero lejos.
Y si no te quisiera, despídete de ella.
—¿Algo más se puede ser que amantes?
—Sí, dejar de serlo,
de lo contrario, no funcionará.
Siempre aciertas si nunca lo planteas.
—¿Por qué ella nunca quiere estar conmigo?
—O bien esté colmada o tenga un amigo,
o lo más evidente es que tú le disgustas.
—¿Sabes si a ella le gusto?
—Si sabes a poco o a nada
ella puede ser que lo piense o que lo sepa.
Imagen tomada de Freepik
¡Enciende ya una vela, enciende ya una vela,
que ilumine a este caos!
Enciéndela pronto que no se anochezca
perpetuamente esta lóbrega seda,
prepárame un pálido erado
de luces argénteas conexas,
de centelleos que quiten el vaho
de la cóncava sombra, de la sombra convexa,
que rasgue ya esta tela
de negro azabache, de cuerno quemado.
¡Querida, enciéndeme una vela
para cuando yo me muera!
Que sea blanca y negra,
de cenicienta pureza
y sombra que me lleva.
¡Ninfa del arroyo,
quítame el olvido!
¡Égida de Zeus,
no me dejes en vilo!
Lleva la venda en sus ojos mi musa
y la tinta de mi pluma se ha acabado.
Se callaron mis manos esposadas
omitiendo lo que ellas quieren decir.
Decir con la letra apretando los puños,
hablar con la voz que declama el poeta,
contar sin relojes las horas,
andar por el agua descalzo,
el polvo del camino sortear,
mirar merodear a la gaviota.
¡Ninfa del arroyo,
quítame el olvido!
¡Égida de Zeus,
no me dejes en vilo!
Fulge la sombra de la noche
al apagarse el Sol que amanecía,
se secaron fontanas y esteros
y desbordan los mares en los ríos.
¡Ninfa del arroyo
dos patas blancas tiene tu corcel!
¡Ninfa del arroyo
intuyo la cabeza de Medusa en el broquel!
Imagen tomada de la Wikipedia
A Tristán Tzara
Cuando pregunto cómo
las fosas aúllan
Señor mi geometría
la matemática constante
divaga y se declina
como ellos murmuran
y miden lo importante.
Cómo pica el anzuelo
la lubina
y mira con sus redes el salabre,
el gusano que se engulle
es trampa para el hombre
y todo se destruye y se construye
y flota la favila por el aire.
Así como yo mido
el largo de la sombra
que la noche descubre
con su luz aterradora,
me siento en la bancada
esperando la aurora
y leo impaciente el titilar
de la corriente del arroyo
que refleja la Luna.
Son ellos generalizantes politopos
de n dimensiones
midiendo y transformando todo
en partes que se vuelven consistentes.
Aúlla la luna la medida de las cosas,
se siente muy simpática meciéndose en su cuna.
Imagen de Alexa en Pixabay
Esdrújulas somos sin tilde,
el punto que clausura,
la coma que se omite,
vocales; la llana y la aguda.
Islas separadas por la misma agua,
olas que se orillan
en diferentes playas.
Arenas conexas distintas.
El humo y la llama,
la brisa y el viento,
el todo y la nada,
el alma y el cuerpo.
Somos la luz y la sombra,
el Sol y la Luna,
lo que falta y lo que sobra,
lo que enferma y lo que cura.
Es largo el camino sin pan que llevarse a la boca,
es un día largo,
es un triste día sin familia
ni amigos a quienes pedir
las sobras del domingo.
Es duro pedir a los demás
avergonzado por la culpa
de ser pobre, de llevar
desgastados y rotos los zapatos,
de vestir con la ropa de los otros
y recurrir al comedor social
a tomar una sopa y un pescado.
Es duro dormir en la calle tumbado en un banco,
dormir en el metro soñando que no me despierten,
dormir donde mean los perros,
dormir entre toses y vómitos.
Es duro fumar las colillas
de gente que tira el tabaco encendido,
que escupen el suelo que piso,
que ríen sus gracias,
se meten conmigo,
se van y me siento abatido.
Es duro estar sucio
y oler a demonios,
es duro lavarme en los charcos
sin agua corriente.
Es duro ver felices a los otros
y verme yo feliz comiendo sus mendrugos.
Es duro celebrar cada domingo
mirando la cruz
que pende de un hilo,
de un hilo finísimo y duro
que aguanta a mi cuerpo
que cuelga del alma
que se ase a la vida,
la vida en la nada
y nunca se ahoga
mirando a la cruz
del Cristo que vence a la muerte.
Más de medio siglo me antecede
en la antesala del invierno
y el frío en mi florece
marchitándose el deseo.
Caminante sin camino,
senderista sin sendero,
con el perceptivo libro
leo estático mi tiempo.
Ya no hay mal que adolece,
ya no hay bien que me contente,
levantando yo la frente
me desnudo de repente.
Me amanta el dulce sueño,
sueño justo y duradero
rechinándose los dientes
estoy frío como el hielo
y el calor ya no revierte
esta helor y desespero.
En esta primavera del invierno
me reúno con las piérides
y andamos por las fuentes
descalzándonos primero.
Tengo frío, casi viejo,
me preparo las sandalias
y el zurrón de viejo cuero
en estas horas tan canallas.
Imagen de Pexels en Pixabay Me alejé de ti, de nosotros, consumido por las sombras de la noche, de la pálida luna seductora que meciéndo...
