Desierto con luna: imagen de Freepik
Esperaré, dije, la venganza,
abriré la caja de Pandora
y en el bramido del mar se alzarán
las grandes olas cegando la orilla,
arrancando la arena
haciéndola sal.
Bautizaré el rencor con un nombre nuevo:
desesperanza,
desesperanza de los cielos sin tierra,
sin lugar donde nazca y muera el Sol.
Solo la luna guardará en su columpio
un guante de seda.
Persiste la lluvia
igual que el beso
que roza el labio.
Goloso tintineo
en la torre del cielo.
La nube navega la mañana,
se pliega y se desliza.
La lluvia vuela,
pájaro de ritmo hondo,
y cae en tierra yerma.
Como Lázaro,
bautiza lo oneroso
con rocío.
Sigue tintinando:
su gesta.
Coronada en laurel
en suelo marmolado
olvidaste tu lira,
Cupido la ha tomado.
Sentada te extasías
en brazos de tu amado
y olvidas quién tú eres;
el amor te ha embargado.
Sumida en dulce sueño,
ese vívido estado
te ha llevado muy lejos
del éter despejado.
Tan bello es el momento
que un cuadro te han pintado;
la lira queda sola,
su canto fue callado.
Topetan los espejos contra el suelo
y estallan en esquirlas de cristales,
con salvaje fragor de vendavales
hiriendo a contrapelo todo anhelo.
Caía de mi rostro el negro velo
mientras perdía todos los modales;
con púrpura que brota en los costales
mi faz esclarecía el agrio ocelo.
Punzaban mis vocales aguijones,
un río desbordaba consonantes
llevándome cautivo en la corriente.
Perdí de los estribos sus aciones,
y al fin me desnudé de las cargantes
miserias que me herían agriamente.
No surcan el cielo las aves,
no migra la cigüeña;
en cornisas se agolpan palomas,
el águila ha quedado sin presa.
En sus nidos los pardales
esconden bajo el ala su tristeza.
Solo el búho queda atento;
el resto acecha en la tiniebla.
Sin lucero del alba
se arrían las velas.
Los barcos
navegan o fondean.
El cielo es sombra de larga noche,
San Pedro aguarda en la puerta,
en el infierno
las calderas están dispuestas.
El barquero del Hades se afana
con su barca tan llena;
las almas en el Monte del Miedo
se consumen por la pena.
Se quebrantó el firmamento:
nadie distingue orillas y riberas
con sombra escampada
que a toda villa llega.
Se alejan los vehículos
por largas carreteras;
con luces encendidas
huyen de la noche negra.
El runrún se calló de la mar,
solo queda certidumbre
empapada de tristeza.
Entre cuatro paredes,
escondidos bajo las camas,
unos maldicen, otros rezan.
Los hay que enmudecieron
sin la luna,
sin sus nanas y cascabeles,
turbados desesperan.
Todo es sábana negra
con la marcha de Orión,
Casiopea y la Flecha.
¿Dónde habrá ido la luna
que siempre estaba dispuesta?
Esos zapatos rojos
son demasiado femeninos;
debe tu dureza de mujer descartarlos:
esa fuerza de paritorio,
de meses incubando la vida,
de púrpura, de espinas,
de viento huracanado.
Debes, mujer, esos zapatos excluirlos:
por blandos, por bellos,
por insinuar un camino
que nunca lo has andado;
y al fondo del sendero
es la inteligencia la que resta
la furia de huracanes contenidos.
No los compres, mujer,
que alguien mirará
las uñas de tus pies
a juego con el vestido,
con esos volantes
que rozan tus rodillas
y exponen al mundo el desabrigo.
Esos zapatos rojos
no van contigo;
pero arden,
y saben dónde ir.
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