La sombra en la sombra

 

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La sombra en la sombra 

camina por el Hades,

por ese inframundo 

donde no se proyecta la sombra de la psique.

Meditabunda sombra sin tumba

vagando en los infiernos de la Muerte

buscando, sin hallarlo, el cuerpo que ella habite.

Su cuerpo es pasto de gusanos

en ese Panteón yaciente

de mármol nacarado, de diáspero caro.

Melancólica sombra sin sombra,

sin los pasos del tilinte,

no encuentra a los héroes de Homero,

ni a la efigie que platique.

Es sombra que se arrastra 

por las llamas del infierno.

Se asoma el invierno

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Se viste en invierno el crisantemo,

suaviza su caricia a la floresta

y la vinca, en violetas perfumada,

apunta hacia el cielo su mágica ballesta.

Mira al cielo con su sábana estirada

el aroma de su primo, el pensamiento,

y desliza dulce flecha que me atrapa

con soplo de vaho leve y eterno.

Se inclina con bondad hacia su suelo,

cenicienta con blancura del invierno,

la clemátide apurando el día sexto

trepando el largo lila de ese brezo.

Con punta de plomo se acercan los hielos

y Dafne se resiste con hojas de laurel

a los ruegos poderosos del olímpico arquero

que exhibe sus cortejos con dardo de papel.

Se asoma así el invierno vestido de floresta,

aromando el color del arcoíris,

legando del otoño su capa fría y perfecta.

Los pesos del amor III

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Cuan pesada carga 

es mantener los cielos.

Sobre mis espaldas

sostengo el firmamento.

Castigada el alma

que sustenta el cuerpo,

ha sido castigada

por un dios cruento.

Cuan pesada carga

es escribir el cuento

de la flor deshojada

por el crudo invierno.

La primavera olvidada

en el sueño eterno

busca la dulce morada

que recorre el pensamiento.

Cuan pesada carga

en no tener más tiempo,

la vela que se apaga

soplada por el viento.

Si nada importa nada

que acabe este adviento

de la rama deshojada

por el pronto invierno.

Los pesos del amor II

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¿Qué no es el amor sino un subterfugio

donde se esconde el deseo,

una trampa de cobardes

o el festín del vulgo que yace 

complacido y satisfecho?

Es una excusa, un leitmotiv

que encierra la verdad  

que nos enseña el relojero;

no es más preciso quien ama

y es amado, solamente está cansado.

Cansado del reloj que da vueltas

sobre si mismo cada día,

despertando con la misma persona,

con el mismo aliento mentolado

después del desayuno,

las mismas prisas para huir al trabajo,

la reiterada rutina al verse

pensando en otros al consumar las desdichas,

mientras los cuerpos sudorosos

no encuentran a su alma gemela.

Es el amor una convención

que nos mantiene tontos,

tontos y enamorados como Narciso,

mirándonos en el espejo del otro.

Los pesos del amor

Foto de djovan en Pixnio

Es agotador amar,

amar a la persona equivocada

con la lluvia cayéndose

sobre las lágrimas de Hiblis.

Es agotador querer

sin amor que recibir,

como un traspiés que sube el risco

sin una mano amable

que amortigüe la caída.

Es agotador ver crecer la flor

desde el mas pequeño tallo

indemne al paso de los días

y al frío de la sombra de la noche,

y verla arrancanda por otros,

sonriendo, desgajada de raíz.

Es agotador olvidar

pues también pesa el olvido

que llena la mochila del fracaso.

El amor es un niño que llora

porque nadie le presta su atención

y que se rie de nosotros

al salirse con la suya.

El silencio de la noche

Foto por waleed AHMAD en Freeimages.com

La noche es un manto silente

que calla las voces azules del alma,

me mira meciéndose sola

y ríe los pasos que doy

por bosques de brunos rosales,

florestas de negros aromas que salan

las dulces espinas que besan

de púrpura ósculos,

y lame la herida.

Selene susurra sonoro silencio que expande

y canda mi boca y conversa conmigo

con eco silente, con eco

umbrío que luce la sombra

con capa de estrellas que nunca titilan.

Cuando me querías sin querer (revisado)

Foto por Elnias en Freeimages.com

Me enseñas tus sandalias

graciosas en una foto

como si imitaran tu sonrisa.

Te contesto retratándome

y es curioso que afiebrado

me retrate en esta alegre estupidez.

Al hacerlo sentí vergüenza,

esa vergüenza que no tengo

cuando desposeído de sonrojo,

me lanzo a rezarle a tus entrañas.

Tú vacilas con mis silencios,

con mis huidas, con mis desaires.

Si no hablo,

ni preciso expresar palabras,

me basta con verte sonreír

o comer asaz

como bronceada miruella

despreocupada, satisfecha,

henchida de alegría y de cariño.

Soy un mirlo en tu mirada.

Despido a la luna

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Los nudos los rompo,

deshago lo atado,

deslizo el cordón

que me ata al pasado.

Descubro la luz

que guía lo andado,

encierro a la luna

sombría en un prado.

Impera la sombra,

el Sol se ha escapado

buscando lo eterno

quebrando el candado.

El sol que amanece

es oro brillante,

es joya que cura

el mal del pasado.

En este camino

que yo he comenzado

condeno a la luna

por tanto quitado.

Mi dulce compaña

con beso robado

despido insolente

por mucho amagado.

Me alejé II

Foto por ludrossi en Freeimages.com

Con el espejo del presente

me alejo de la sombras que deambulan

sin tener el peso de las prisas

que me anudaban a un sueño

que hoy no quisiera recordar.

Me distancio de la brisa,

de la niebla de la madrugada,

del aliento que respiras,

de cada paso que anduve yo contigo.

Me alejo de todo y de nada.

Me voy elevándome al azul

sin la seca lágrima de flor.

Me alejo del rocío enjuto en tus sueños,

de la calma tormenta de los míos,

me acerco a Dios sin conocerlo.

El peso del olvido V

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¿Qué nos une a lo pretérito,

a lo que atrás dejamos

viniendo los fantasmas de la noche

con esa cercanía que da miedo?

¿Puede ser un golpe galopante en la memoria

que se esconde y que se muestra,

y levita el pensamiento

en aroma de lo acedo?

Lo que evoca lo que fuimos

entre flores de azahar,

de cidro, limonero y de naranjo,

y por más que ya quisimos olvidar,

nos recuerda lo pasado imperfecto

entre recuerdos, endulzando los oídos,

con tanto ruido que nos hace despertar.

Es veraz que todo lo ocurrido

puede, o no, volver a pasar,

y si uno lo está -bien convencido-

debe dejarlo pasar.

Me alejé

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Me alejé de ti, de nosotros, 

consumido por las sombras de la noche,

de la pálida luna seductora

que meciéndose en menguante

se rio de mi.

Me alejé por no querer encontrarme

buscando en la foresta los esteros

del agua que saciara aquella sed.

Me distancié sin pararme en la senda

sin náyades del río que cruza la tristeza.

Bebí en la copa el vino del destierro,

en un sueño licencioso me sumí 

y comprendí lo efímero, 

lo fugaz del sentimiento y tomé

el aire de la brisa de mi hogar.