Me dirijo al final de este camino
repasando lo visto y lo vivido
y de todo me siento desprendido
con ánimo excelso y divino.
Con Dios en todas partes predestino
la fe que me levanta descreído,
que me enseña verdades que he tenido
el placer de tenerlas peregrino.
Es así que me paro distanciado,
disfrutando del Sol y de la Luna,
de luces y de sombras onerosas.
Moviéndose montañas de lo ansiado
me libera tomar la dulce pruna
de ese árbol con frutas generosas.
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¡Ay, con hermosa hurí soñé soñando!
Entre sus brazos un eterno canto,
sonoro, vibrante como un colibrí.
Soñé que en el Parnaso me perdí.
En el Oráculo de Delfos
buscaba poesía con náyades y musas,
buscaba aprender de las Pitias.
Todavía soñando desperté;
reparé que sin Musas,
sin náyades y sin pitonisas
Parnaso no sería
y, en cambio,
con bellas columnas,
¿era Partenón? Sí.
Concluí que llegué en un mal momento;
noté un perfume, el templo ardía.
Ardía el blanco mármol;
¡Qué vals atroz, qué vil minué!
Ese fuego abrasante
al jónico mármol ahumó,
al blanco Partenón.
Ardía todo en rededor,
la colgante glicinia se quemó,
se quemaron jarales, se quemaron las flores.
Huyendo del incendio corrí, corrí, corrí.
A tierra de creyentes arribé;
igual que el Cid llegó a Madrid,
llegué portando mi estandarte
con mano en alto sin la flor de lis,
en la torre blandiendo fino estoque
portaba yo bellísimo pendón.
¡Qué singular belleza en donde me hospedase!
¡Qué bellos los adornos!
Aquí se alza un carísimo ornamento,
con luces y zafiros ricamente adornado,
de albo y rubro pintado cual faro de Espartel.
No era Parnaso, era Edén.
En el alminar de índigos manises,
áureo tejado, pérsicas alfombras,
y el jade de la China
de verde fulgurante, de verde más limón,
aspiro incienso de mandarina.
¡Ay, con hermosa hurí soñé soñando!
Entre sus brazos un eterno canto,
sonoro, vibrante como un colibrí.
En la Yanna, bellísimo Edén,
—donde goza el mumín—,
me aúpo fiel al séptimo nivel.
Allí moraron Adán y Eva;
por la poma mordida desterrados,
cosa que no, no es baladí.
Para mi no existe el miedo, tengo la flor,
el capullito de alhelí.
No tengo tristezas,
poseo el tesoro del Olonés.
En mi blanca guayabera
pende la cruz de San Andrés.
El humo de mi habano
perfuma Oriflame Amber.
Danza la hurí
-azafrán de Sierra Nevada-
aromada de Armaf.
Allí nunca volví,
a la Sierra de Baza,
a tan bello jardín.
Al jardín de violetas, de amapolas y rosas,
de cimbalarias, velloritas y gladiolos,
yo volví porque antes me fui.
Me fui en pos de un tesoro
que encontré en sus luceros tan hermosos.
En linfa pura cristalina
se lava el cabello la hurí,
en las curvas de sus senos
geometría aprendí.
De atildada escultura
el maná sin saciarme bebía,
nunca quedaba colmado
de rica ambrosía;
comía en sus manos
el rico maní,
y de sus caros los labios
con rico caqui me nutría.
¡Ay, con hermosa hurí soñé soñando!
Entre sus brazos un eterno canto,
sonoro, vibrante como un colibrí.
La sombra en la sombra
camina por el Hades,
por ese inframundo
donde no se proyecta la sombra de la psique.
Meditabunda sombra sin tumba
vagando en los infiernos de la Muerte
buscando, sin hallarlo, el cuerpo que ella habite.
Su cuerpo es pasto de gusanos
en ese Panteón yaciente
de mármol nacarado, de diáspero caro.
Melancólica sombra sin sombra,
sin los pasos del tilinte,
no encuentra a los héroes de Homero,
ni a la efigie que platique.
Es sombra que se arrastra
por las llamas del infierno.
Se viste en invierno el crisantemo,
suaviza su caricia a la floresta
y la vinca, en violetas perfumada,
apunta hacia el cielo su mágica ballesta.
Mira al cielo con su sábana estirada
el aroma de su primo, el pensamiento,
y desliza dulce flecha que me atrapa
con soplo de vaho leve y eterno.
Se inclina con bondad hacia su suelo,
cenicienta con blancura del invierno,
la clemátide apurando el día sexto
trepando el largo lila de ese brezo.
Con punta de plomo se acercan los hielos
y Dafne se resiste con hojas de laurel
a los ruegos poderosos del olímpico arquero
que exhibe sus cortejos con dardo de papel.
Se asoma así el invierno vestido de floresta,
aromando el color del arcoíris,
legando del otoño su capa fría y perfecta.
Cuan pesada carga
es mantener los cielos.
Sobre mis espaldas
sostengo el firmamento.
Castigada el alma
que sustenta el cuerpo,
ha sido castigada
por un dios cruento.
Cuan pesada carga
es escribir el cuento
de la flor deshojada
por el crudo invierno.
La primavera olvidada
en el sueño eterno
busca la dulce morada
que recorre el pensamiento.
Cuan pesada carga
en no tener más tiempo,
la vela que se apaga
soplada por el viento.
Si nada importa nada
que acabe este adviento
de la rama deshojada
por el pronto invierno.
¿Qué no es el amor sino un subterfugio
donde se esconde el deseo,
una trampa de cobardes
o el festín del vulgo que yace
complacido y satisfecho?
Es una excusa, un leitmotiv
que encierra la verdad
que nos enseña el relojero;
no es más preciso quien ama
y es amado, solamente está cansado.
Cansado del reloj que da vueltas
sobre si mismo cada día,
despertando con la misma persona,
con el mismo aliento mentolado
después del desayuno,
las mismas prisas para huir al trabajo,
la reiterada rutina al verse
pensando en otros al consumar las desdichas,
mientras los cuerpos sudorosos
no encuentran a su alma gemela.
Es el amor una convención
que nos mantiene tontos,
tontos y enamorados como Narciso,
mirándonos en el espejo del otro.
Es agotador amar,
amar a la persona equivocada
con la lluvia cayéndosesobre las lágrimas de Hiblis.
Es agotador querer
sin amor que recibir,
como un traspiés que sube el risco
sin una mano amable
que amortigüe la caída.
Es agotador ver crecer la flor
desde el mas pequeño tallo
indemne al paso de los días
y al frío de la sombra de la noche,
y verla arrancanda por otros,
sonriendo, desgajada de raíz.
Es agotador olvidar
pues también pesa el olvido
que llena la mochila del fracaso.
El amor es un niño que llora
porque nadie le presta su atención
y que se rie de nosotros
al salirse con la suya.
La noche es un manto silente
que calla las voces azules del alma,
me mira meciéndose sola
y ríe los pasos que doy
por bosques de brunos rosales,
florestas de negros aromas que salan
las dulces espinas que besan
de púrpura ósculos,
y lame la herida.
Selene susurra sonoro silencio que expande
y canda mi boca y conversa conmigo
con eco silente, con eco
umbrío que luce la sombra
con capa de estrellas que nunca titilan.
Me enseñas tus sandalias
graciosas en una foto
como si imitaran tu sonrisa.
Te contesto retratándome
y es curioso que afiebrado
me retrate en esta alegre estupidez.
Al hacerlo sentí vergüenza,
esa vergüenza que no tengo
cuando desposeído de sonrojo,
me lanzo a rezarle a tus entrañas.
Tú vacilas con mis silencios,
con mis huidas, con mis desaires.
Si no hablo,
ni preciso expresar palabras,
me basta con verte sonreír
o comer asaz
como bronceada miruella
despreocupada, satisfecha,
henchida de alegría y de cariño.
Soy un mirlo en tu mirada.
Foto por buzzybee en Freeimages.com
Los nudos los rompo,
deshago lo atado,
deslizo el cordón
que me ata al pasado.
Descubro la luz
que guía lo andado,
encierro a la luna
sombría en un prado.
Impera la sombra,
el Sol se ha escapado
buscando lo eterno
quebrando el candado.
El sol que amanece
es oro brillante,
es joya que cura
el mal del pasado.
En este camino
que yo he comenzado
condeno a la luna
por tanto quitado.
Mi dulce compaña
con beso robado
despido insolente
por mucho amagado.
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