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Llueve lentamente,
tintineo
que se expande
y se corta.
El pájaro no canta.
La nube
deja caer su lágrima.
Llueve.
Se acaba el otoño,
bautismo de pólvora y sangre.
Llueve,
y en mi recuerdo
habita un ángel
a las puertas del invierno.
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