La bondad de la flor

Flor del cerezo, imagen tomada de http://ikebanartefloraljapones.blogspot.com/

He leído que brilla el corazón
que vive sin adorno.

¿Y lo que el pecho oculta?

Para ver y saber
¿debe abrirse el torso
y arrancar de cuajo el corazón
como una ofrenda?

¿No es arrancarlo crueldad?

La flor se muestra desnuda.
La espina hiere.
Del corte brota el púrpura fragante.

La humildad no pregunta.
No tiene causa
ni hambre de dioses.

El sol no se ufana:
da la vida.

La flor enseña
la humildad de la belleza:
ríe bondadosa,
se mece al son de la brisa,
avanza desprendida
y muere en silencio,
vestida de gala.

Tal vez la flor muestre el corazón
despojado de apriorismos.

Tal vez el corazón
se adorne con la flor.

Al llegar la hora

Imagen tomada de Freepik

El nublo cielo azul en gris está pintado

con nubes de la lluvia que enmascaran a la bóveda

igual que un carnaval de rostros que se esconden

mostrando sus ridículos disfraces.

La lágrima del ángel con alas quebrantadas 

el múrice dibuja con la lluvia

y los valles purpurea y cordilleras,

los lagos, las montañas y los bosques.

La nieve con el roso se desangra

y grita el desespero a las florestas

con flores que marchitan galopantes

mezclando sus humores en acre de acideces.

Los hombres y mujeres, los jóvenes y viejos,

los niños sin juguetes, se esconden asustados

debajo del mantel con eco que destella 

el miedo que las golas vocalizan.

El Ángel de la Muerte sin alas con su dalle

toca cada puerta bien cerrada

y se cuela por ventanas con sigilo.

Arrastra su segur solemne con su paso.

La cárcava se llena con almas que sollozan

con alas quebrantadas y lágrimas del Ángel.

Los cielos se desbordan con lluvia que persiste

y cubre con almagre a la esperanza.

Chisme

Imagen tomada de https://es.wikipedia.org

Rocío, pichón,

escarcha agradecida

mata la sombra

con lágrima de lluvia.

Sin Sol no me verás

ombligo de la reina.

Rocío, pichón,

el múrice ombligo 

de Venus sin cielo

aferrado a la tierra.

Te arrancan de raíz

y quedas muy quieto.

Rocío, pichón,

peleas con tu sombra.

El cielo te llora

ombligo de la reina 

con savia que no cura

y quedas muy quieto.

Querer

Imagen tomada en https://www.bioguia.com/

Querer es querer

con la fuerza de la rosa de Sarón,

sin más pretensión

que dejarse llevar

igual que la nube que flota y querer

que el viento voluble te quiera portar.

El querer es vencer y no vencer,

es ganar sin ganar 

a la ola veleidosa de la mar.

Es vencer sin querer

sin nunca tener la tentación

de perder el kairós y el Aión.

Es querer saber perder 

y tener que claudicar

igual que la flor al marcir y tener 

la convicción que perder es ganar

el propio querer sin caución

de tomar la debida decisión.

Signos II

Imagen de Marcin en Pixabay                

Los niños mocosos
estiran la mano.
Muestran la pituita,
rascan el bolsillo
del turista vestido de blanco.

Las niñas crecen deprisa.
Abultan los senos,
cuelgan pendientes baratos
que brillan
en lóbulos aún jóvenes.

Se pintan los labios
con colores prestados,
perfuman la piel
con humo de tabaco
y se calzan tacones
antes de aprender a correr.

Ajustan la ropa
para la fiesta del hombre
que paga —caro o barato—
el cuerpo de niñas
que nunca jugaron
a ser lo que son.

Duermen despiertas
en calles sin puertas,
donde la fe se cierra
y la esperanza no entra.

Se paran los coches.
Los niños venden pañuelos,
limpian parabrisas,
algunos se suben,
otros no.

Sueñan una nube
que nunca baja.
Buscan un dinero fácil
que se paga con la vida.

Las rodillas sucias
delatan días
que no terminan.

La niña descalza,
sentada en la acera,
mira hacia arriba.
Tiene la lágrima seca
y la boca vacía.

El niño la abraza.
La besa con barro y mocos.

Un beso limpio.
Un beso puro.

"© Joan Francesc Vivancos Gallego, 2010-2026. Todos los derechos reservados. Queda prohibida la reproducción total o parcial de estos versos sin autorización expresa del autor."

Signos I

Imagen de jcomp en Freepik

El hambre.
Las deudas.
Los bolsillos vacíos.
Los estómagos también.

Reflejo del signo
del tiempo que vivimos:
la muerte del vivo.

Reímos.
Lloramos.
Rugimos al ruido.

Cuerpos vacíos
vestidos de nada,
almas perdidas
buscando destino.

Un desastre perpetuo
colgado de luces de fiesta,
una debacle anunciada
que gira y gira.

Bolas de colores chocan,
ruedan, se paran, se quiebran
y cambian por otras.

Otra partida.
Otro golpe.

El taco toca la bola,
la bola rueda
pintada de sí misma,
pagada de sí.

Sí.
De sí misma.

Menciones IV

Imagen tomada de https://es.wikipedia.org/wiki/Artemisa

Si piensas que siempre me acuerdo de ti,

te afirmo que igual que la flor se recoge 

y esconde los pétalos, duermo sumido en el sueño.

Despierto me pongo de pie, sin memoria 

de efímera lluvia de estrellas

que pinta a la noche

pidiendo deseos que incumple el destino,

y llora la gota 

que escampa el rocío

y se esconde al salir agitando 

sus rayos el Sol con veraz matemática.

Si piensas que el astro fulgente

regala favilas

que suben y bajan cadentes,

y alumbra la luna la sombra extendida 

a anhelos,

te engañas dadora de luz consumida.

Los nueve deseos de Artemis se cumplen durmiendo.

Por más que te diga y te piense, 

o desvele verdades, despierta o dormida,

tendrás que asumir la crueldad del olvido

bienhallada y perdida.

Perdido sabía que andaba contigo y sin ti todavía 

lo estoy sin andar la vereda a tu lado, querida.

 

Los pétalos de Flora

Por Louise Abbéma - http://www.artrenewal.org/asp/database/image.asp?id=10299, Dominio público, https://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=3100186

Suena aún cadenciosa melodía
de nube que bautiza el nuevo día.

El humo corona a la diosa Fidonia
de boira espesa que ríe
con risa sardonia
entre pétalos de Flora,
que espera del favonio
los favores que implora.

Marchita con la sombra la flor,
se deshoja la rosa en la escarcha,
el jazmín se extingue:
queda sola la diosa soñadora.

Menciones III

Fotografía tomada de https://perebesso.blogspot.com/

                A Pere Bessó

Maestro, recuerdo

tu torso desnudo asomado al balcón,

a tu lado sonreía la muchacha

que contigo se exhibía complacida.

Recuerdo Maestro

el bar recalcitrante

en el que entraba sin trabajo y sin un duro

y cenábamos con mármoles quebrados

atipados de razones y raciones.

Recuerdo la hastiosa Campaña

en que tus párpados arpaban

al compás de los remos de las naves aqueas

abrezado en las notas de la lira de Orfeo.

Maestro, nos recuerdo allí a los dos

sentados apremiados, leías corrigiendo

(pasábamos a limpio aquella atardecida),

los poemas del <<Narcís de la Memòria>>.

Perséfone sus deseos

aventaba en aura de foresta 

que escolta y custodia cada letra del autumno.

Hoy aún sé lo que siempre supe yo

y evoco, tuyo, el gesto bondadoso

y agradezco lo mucho que me diste y enseñaste

y siempre lo ha guardado el corazón

y vela la memoria eternamente.

Este otoño,

después de la tormenta, 

escucho goterones

y revivo los paraguas.

El afán agitado de frenético oraje

me trae tuyo el recuerdo,

recuerdo tuyo 

solícito que guardo agradecido,

como narciso en la memoria.

 

  

Fuera flor

Una hermosa toma amplia de una luna llena en un cielo nocturno wirestock en Freepik

Si amor fuera flor tu lóbulo sería 

—aquel que nunca pude acariciar—,

cabello sería, perfume del rocío,

o iris que intimida del pájaro el trinar.

Tu pétalo sería humildoso

pendido de la flor con colores de mar

que se arrebola con brisa

en mecido y cadente silencio al olear.

Altivo miraría yo a otras flores,

a todas obligándolas mirar

adentrándonos en el bosque

o chapoteando a la orilla de la mar.

Si flor fuera amor sería enamorado 

que te escribe poesía a declamar,

y de día contigo esperaría

la queda noche para lunear.

Todavía

             A Gema                               

Todavía me acuerdo,

decías que eras tú.

Lenta subías por las escaleras

y el patio pintabas de azul.

Todavía te recuerdo

ingrávido cobalto, ramita de abedul,

con la sonrisa llena

con el manchado buz.

Todavía te veo sonreír

garza envuelta en un tul

o recostada sobre mí.

Olía tu cabello a tu champú.

Todavía te escucho comer

sentada en el suelo la lata de atún,

a dos carrillos masticabas

en la azulada hora del vermú.

Todavía me acuerdo de nosotros

y te pienso viviendo en un iglú

cercada de hielo y de frío

abrigada con manta blanca y azul.