En voz baja

 

 

Ha vuelto el chico de la escuela
de la vida,
se pasea por la casa en calzoncillos,
en la cocina a oscuras se ha adentrado,
en silencio, abre la nevera.

Se deleita y mira el móvil
sentado en una silla,
su madre se levanta
instándole a que duerma.

Me levanto celebrando mis liturgias
como cada madrugada
mi mano prende el cuenco con café
encendiendo el siguiente cigarrillo.

Cada día leo versos
que otros han escrito,
repaso los míos tundiendo las teclas
irguiendo la espalda.

El chico se acostó
con el buche rebosante
y sigo tecleando
iluminado por un flexo.

Periferia

 

                            Fotografía: wallhere.com

 

  

Me recuesto en el murmullo de la aurora

y rebusco en mi memoria recordarte

y dibujo con mis dedos la palabra

con que pueda detallar tu periferia.

 

Te recuerdo misteriosa caminando

tras el seto que marcaba la distancia,

alejándose mis pasos de los tuyos

pretendía que las horas se estancaran.

 

Enigmática marchabas silenciosa,

en silencio te veía indescifrable

tras el muro displicente y desdeñoso

que por siempre separaba los destinos.

 

En la silla recostado te recuerdo 

el sendero franqueando de la vida,

de la vida que separa las veredas

y caminos que anduvimos separados.

 

Tu figura acaronada por la luna

con los árboles estáticos guindados

es recuerdo que custodia mi memoria 

y se esfuma con el paso de los días.

 

 

 

 

 

 

 

 

  

Liturgias

 

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Al albor lentamente me levanto

en las sombras envuelto de la noche,

no distingo el camino que me atroche

a oficio de hierático disanto

con liturgia sacral de bello canto

de fragancias y aromas muy felices,

donde ahondo yo a diario mis raíces,

con rumor y silbidos de vapores

que regalan riquísimos olores

y esencias con sus múltiples matices.

 

Y esencias con sus múltiples matices

olean los sabores tan gustosos

y con gestos que son muy minuciosos

se disuelven en éter sus barnices,

se atisban aromáticos carices 

que componen el exquisito gusto

de la rica ambrosía que degusto

y al camino retorno en que recorto

el trayecto iniciado y me transporto

despojado del sueño que era onusto. 

 

 

Laudes

 

 

 

El silbato chirrió
en la madrugada,
rasgando el sosiego.

Antes de Laudes
el yaciente
vocifera,
un claxon en los labios.

La guardiana
alza la mirada.

Vuelve la calma
del vacío.

 

 

Candil

 

He entornado la puerta
para oír el silencio

en la afónica noche,
rótulo tímido sin luces,
afiche de pintura gastada.

He entornado la ventana
para retener la luz del candil,

proyectando mi sombra
que elide

cada letra de tu nombre. 

 

  

Los murmullos de la madrugada I

 

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Se escucha a lo lejos 

el motor de la nevera

que se expande en rumor

en el silencio de la noche.

El hogar yace dormido,

tundo cada tecla

con mis dedos. 

 

 

 

   

Lo vano de lo aparente

Foto por formulario PxHere





Es en vano el sentimiento del querer
como los sueños que duermen
melancólicos entre sábanas,
como el gorjear que no se escucha
y la pasada página de un libro
que se hojeó sin interés.

También es en vano querer sin ser querido,
o ansiar lo pretendido y no lograrlo
igual que el agua estancada del estero,
como la rama quebrada
caída de su tronco,
como un vacío semillero,
igual que la palabra nunca hablada;
es un espejo sin azogue y sin cristal.

Es vano dibujar al cielo nubes,

surcar la mar vacía,
respirar sin pulmones, 

sin el aire,
caminar sin principio y sin un fin,
dejándose llevar con los ojos cerrados
sin poder sortear las piedras del camino.

Tan vano es amar sumido en un ensueño,
en el diáfano venero reflejando
una alucinación que reverbera.

Es vano querer tocar el horizonte 

donde se ata la tierra con el cielo.

Tigridia

                Fotografía: https://www.flores.ninja/tigridia/
 

 

 

 

La bella guasimba

flor lo fue de un día,

la flor del jaguar 

curta se ceñía

vestida de púrpura 

y blonda corría,

con trío de pétalos 

brotó en ardentía. 

 

Sola en los jardines

ella sonreía

lucida en colores

hacia el mediodía;

en pleno esplendor

ella presentía

que tanta belleza

pronto finaría.

 

Llegada la noche

con aura tan fría

trémula y temblosa

su fin advertía

en concha candada 

y se estremecía.

Con gélido céfiro

ya se desvestía.

 

De flor de mi flor

se ufanaba el día

en tenue bondad

que se amanecía

de ingrávido tallo

en que traslucía 

concisa beldad

solamente un día.

 

 

 

Viernes a mediodía

                                                    Fotografía: wikiblues.net
 

 

 

 

Es un día soleado,

es viernes a mediodía,

es un día de verano

que a fin de mes se encamina.

 

La semana está acabando

con llegadas y partidas,

con perfiles que ha trazado

cada sombra que se estira.

 

Se ha alargado con un manto

el calor que se respira

y que deja su legado

en mador que se destila.

 

A la sombra del acanto

se ha refugiado la hormiga

y por debajo de un canto

no anda la lombriz perdida.

 

Es un día soleado,

es viernes a mediodía,      

cuando lo que se ha acabado

es mar que fina en la orilla.

 

Es un día de verano

que a fin de mes se encamina

y con todo lo ya andado

algo nuevo se principia.

 

 

 

 

 

 

 

 

En mis manos

 

                                            Imagen de wirestock en Freepik

 

 

 

En mis manos se retuercen las raíces
que se estiran arqueadas con el Sol
y en las sombras escondidas se deslizan
asentado su tocón en el terrero. 

Es un árbol que decrece y se sumerge
en el suelo con ramaje tan escaso,
sin las hojas, sin el verde de los bosques,
sin la savia alimentando su follaje.

Es el sino de la Moira malhadada
que la vida nos reparte a los mortales
y la Parca reservada nos portea
en la senda a la foresta silenciosa.

En mis manos las raíces se han fijado
encorvadas que se enroscan en elipse,
infecundas sin el fruto pretendido,
sin el agua que anhelosa las asperge.

Sin rocío que embellece las mañanas,
sin la luz que las salpique y las empape
de energía bondadosa a su cazumbre,
se retuercen en mis manos las volutas.

 

 

 

 

 

Las 5 de la madrugada

                                            Imagem de Eszter Miller por Pixabay   I
 

 

 

Igual que un sonajero rumoroso

el sonido del salpicón salsero

se ha extendido como una blanca sábana.

 

Se reitera con su eco el oleaje

chocándose en las rocas. Frente a mi

los barcos se recogen con sus redes

llenas de herreras, sargos y dentones.

 

Es amable la brisa del albor

y el eco persistente del runrún

del agitado mar.

 

Solo queda una luz que centellea

donde se tocan cielo y horizonte 

escondida la luna

menguante entre las nubes.