En limo se ahogaron los sueños.
No puedo expulsar las vocales
de tu nombre.
Me sumerge
el silencio de cada consonante.
Asfixiado
surco el purgatorio,
deseando el perdón del dios
que el espejo no refleja.
Nunca lo dije.
Juntamos lo roto
sin pedir indulgencia.
El barro
asomaba en mis labios.
Me reflejé en la bóveda azul,
fuera de tu molde.
Me quité el fango,
saliendo de tu centro.
Navegué lejos de tu arroyo.
No tengo fe en ti,
aunque inventes primaveras
y multipliques el pan
con dedos de herida.
No tengo fe en ti
cuando dejo mi voz
contra el muro
y vuelve vacía.
No tengo fe en ti,
aunque camines sobre el agua
y te mires en ella
como si fuera un espejo.
No creo en ti
porque haces del milagro
una costumbre
y del deseo
un gesto que no llega.
No creo en ti,
aunque ardas
con palabras de ley.
No tengo fe
en tu desierto prometido
ni en los oasis
que siempre quedan lejos.
Mi rostro —ya sin salmos—
escupe tinta negra
hacia tus infiernos.
Y aun así,
si una sola vez
arrancaras la maleza
de tu jardín
y no huyeras,
si te quedaras,
entonces,
tal vez,
creería.
Volviendo la espalda al horizonte,
se atraganta la palabra
rota en alambre.
Y es el roce
de tu dedo amable
el que me despierta del letargo
y me llego hasta tu norte.
Sin beberlo,
se destierran mis desvelos,
se atrofia este hambre
con la sonrisa
que lleva a tu nombre.
Sorbiendo estaciones que huyen,
robando segundos a tus relojes
me alzo con suave goce.
Cruzando paredes
convierto mármol en aire,
fijando en tus ojos,
atezados de noche,
la mejor de mis mercedes.
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Se apaga . Algo flota. Murmuran. Quedan los restos. Se corre el velo. "© Joan Francesc Vivancos Gallego, 2010-2026. Todos los derechos ...
