Es curioso

                                        Hebe. Foto por thisisbossi Flickr.

 

 

 

 

Resulta curioso como el lunes 

sigue siendo lunes todavía,

que lo sea a pesar que sea estío

ya que, en la madrugada, no recorren

el paseo, la orilla 

ni la sombra lunática alargada

los hijos de Hebe.

Me resulta curioso 

como todo se sucede,

como todo se engrana;

se eslabona

la engrasada cadena 

que se ató

en una eternidad que no se acaba.

 

Es curioso el poder de los recuerdos,

de la memoria que no siempre acierta,

de evocaciones del pasado,

de membranza de lo acontecido.

 

Es curioso que siga siendo lunes

en este estío cruel y caluroso

y que el desnudo torso tenga frío.

 

Es curioso que sea lunes cierto

y el domingo bondadoso se acabara. 

 

 

 

     

 

 

 

  

Divino tesoro

https://laley1079.lamusica.com/la-ley-noticias/a-los-jovenes-les-preocupa-mas-verse-borrachos-que-estarlo 

 

 

 

Purpura la alborada el horizonte

y ladran como canes los borrachos,

con gritos reivindican su linaje. 

 

Se arrobaron en finos quitapenas,

sacan pecho ululando como lobos,

del jarabe han tenido buen provecho.

 

Con tono de sirena vociferan,

sus rezongos son ecos ancestrales,

no distingo tenores y barítonos.

 

Se ufanan recitando poesía

como el gallo que anuncia que amanece

con alturas y tonos tan dispares.

 

Estos mozos cortejan a las mozas

con solos, arias, cántigas y piezas

que musitan sus golas vehementes.

 

Estos prohombres hombres son de ciencia,

son letrados, cultivan sus espíritus:

nos pagarán a todos las pensiones.

 

Tranquiliza observar la mocedad

recorriendo el camino de la vida

sorteando los baches y vaivenes.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

Otro día de playa

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Bajo el cálido Sol del mediodía

lento es el caminar de cada paso

buscando cada cuerpo la sombría.

Asoleados vierten en su vaso

una pócima apetecible y fría

desde el amanecer hasta el ocaso. 

Los hay que buscan playa todo el día, 

se bañan y se inclinan siempre al raso

dándole a sus espaldas alegría.

El cangrejo de playa no es escaso

ni la medusa que arde en picardía,

ni el que pisa el erizo a contrapaso.

En el verano se oye melodía

del que se pega en púrpura un repaso

o pisa, o roza, lo que sí veía.

 

 

 

 

Con el viento

                                             Foto por formulario PxHere

 

 

 

Encendido sujetándolo mis dedos
el cilindro saboreo empedernido
exhalando por la boca la humareda,
se detiene en un instante el memorando
que debía recordar y me entretiene
el sonido de las olas en la umbría. 

En el mirador de la madrugada
me embeleso en el rítmico rumor
del oleaje que en la orilla muere,
de la espuma con la que acaba el viaje
del ponto que en la arena se deszuma.

En mi atalaya la alborada observo
naciente y que a la obscuridad desmaya,
los colores despiertan en mi vista
la mareta que dona sus humores.

A lo alto del cerro se divisa
el pinar despojado del espalto
bajo el cielo pintado en zarco mar. 

La brisa toma fuerza y se levanta
el aliento que pronto se improvisa.

Se evaporan los sueños con el viento.

 

 

Lo vano que se desea

                                https://www.psiconetwork.com/interpretacion-de-suenos-en-el-psicoanalisis/
 

 

 

Es un cántaro de miel que se rompe

en mil añicos,

que contra el suelo colisiona

mientras despierto se sueña,

el que nos devuelve a lo real,

el que tantos sueños borra

endebles como un tallo que se quiebra

entre los dedos.

 

Es una vana fantasía

en la que duerme el cuerpo

y nunca el alma despierta,

que al desgajarse la mente de la almohada

nos devuelve a la verdad de lo cierto.

 

Es la niebla que se acaba

mostrando el azul el cielo sin nubes,

es la fuente que no acaba

brollando el agua infinita

cayéndose a ese suelo que todos pisan.

 

Es así que convengo

que solamente es vanidad

el deseo que arranca la piel,

que se desliza bajando la montaña

mostrando lo bello y lo feo,

lo que sí, lo que no,

es el cruel magisterio de la vida,

es el preciso momento

en que todo queda roto

o se rehace,

o simplemente es un sueño que duerme

ajeno a todo tiempo, a todas las horas

que marca el reloj,

el reloj que borra el tiempo. 

 

 

  

En el columpio

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Se columpia la joven,

balancea, entre voces 

de otras jóvenes,

su talle empinado 

recitando lo acontecido

igual que un libro abierto.

Se trasluce,

en la espesura de la noche

con el eco del ritmo de las olas.

Me viene a la memoria

con las jóvenes voces

el paseo infinito,

el estirar la madrugada.

Es rutina caminar con prestancia

los finitos momentos,

buscar que se eternice

lo que siempre concluye.

Entre esas voces

con su baile las olas continúan

perpetuando el presente 

en melodía

que choca con las rocas. 

  

El mito y el amor

 

Cloris y Céfiro, pintura de William-Adolphe Bouguereau.

 

 

 

 

 

En el bello jardín
Céfiro a Cloris toma por esposa,
arrancada por fin,
igual que del rosal la frágil rosa
que fragancia donaba
a la tupida y verdinosa algaba.

Vistiéndose de brisa
acercándose el viento muy despacio,
la nívea piel se irisa
con fulgor de finísimo topacio 
de la diosa que toma
y envuelve en torno suyo aroma y sombra.

Ya Cloris desposada
trajo la Primavera con su dote,
que es arra tan preciada,
cara en cuanto de sí fecunda brote;
con lira clara y única
la melodia viste bella túnica.

En estos sus jardines
sopla Céfiro un hálito encantado,
y empiezan los festines
del amante veloz ya enamorado
y enlaza entre sus brazos
suspiros y dulzores a latigazos. 

Su látigo dulcísimo
roza en el talle gentil de la diosa:
favonio lenísimo,
envuélvela en telaraña tan sedosa.
Queda Cloris prendada
en plácido poniente enamorada. 

Los tallos del vivero
en hermosos vergeles han brotado
en haces de romero,
en ceniciento lirio muy delgado,
en lígrimo rosal
tan fino, con estoque de puñal.

Así los dos amantes
vestidos con el traje del amor
con mimos abundantes
besan el aire y donan su candor;
reparten su ventura
cubriéndose con grata vestidura.

 

 

 

Vencer al olvido

                                                                    Busto de Décimo Junio Bruto Galaico. https://khronoshistoria.com

 

 

 

Embebidos del río del olvido
enseguida olvidamos todo nombre,
de los que son o simplemente han sido.
Solo Bruto enfrentó lo más temido,
cruzó primero el río aquel prohombre;
el General obtuvo gran renombre.

Primo cruzó lo que temía el hombre
afrontando lo que era presumido.
Ante el riesgo, por más que nos asombre,
es menester que el miedo no se alfombre,
que extendido el tapiz de lo aguerrido
se borre así por siempre el cruel olvido.

 

 

El olvido

 

 

 

 

 

Se dibuja un recuerdo en la memoria
empañado en los grises de la bruma,
rodeado en vapores de la boria. 
Dando vueltas su nube está en la noria,
pone rizos al cielo en blanca espuma, 
flotando levemente se difuma.

Es así que se olvida y que se esfuma
el recuerdo que guarda la memoria 
y se borra del alma lo que abruma,
y tantas impurezas desespuma,
liberándonos con la escapatoria 
que hizo la voluntad decisitoria.

 

Amanece

 

 

El agua brolla rítmica y dinámica en la fuente,
se desploma generosa como el lleno limonero,
expande su sonido un eco en su afluente
y horada la amplitud con tempo lastimero.

Se despierta alborozada en melodía y mima el cielo
la rosácea alborada, como dulce la granada se va abriendo,
y se borra con las nubes la negrura de su velo
marchitándose la noche con el céfiro el ramaje recubriendo.

Amanece el nuevo día y pinta en carmesí
el sopor en que dormíanse los sueños,
su sonido cristalino reverbera el manantial con frenesí
despertándose la luz en los luceros tan risueños.

Timoratas y cubiertas por las sombras
que se marchan recogiéndose en su capa,
danzan hojas de las ramas sobre inmóviles alfombras
dibujándose colores que embellecen la jarapa.

Se despierta en su vuelo aleteando el vencejo
en un vértice se posa seduciendo a lo que apresa,
lánguido gorjea a su festín embaucado en su cortejo 
como al paladar endulza con piropos rica fresa.

De huerto rodeada se verdea la mañana,
silente guante roza y mima el aura,
las nubes se levantan con un gris de porcelana
y erguida se presenta escamosa la centaura. 

 

 

 

Cuando te conocí

 

                                    Fotografía: huerto-en-casa.com

 

 

 

Te conocí velando aquella dalia,
sonreí conviniendo satisfecho 
que eras una excelente jardinera
y a la raíz cuidabas con provecho.

Enigmáticamente tú mostrabas
interés y bondad con todo lo hecho,
que todavía queda en este mundo
personas que andan con el pie derecho.

Quise mirar igual que mira el hombre,
no quedé, lo confieso, satisfecho,
y te pude mirar, mirar sincera-
mente lo juro a descubierto pecho.

A diario tú cuidando del jardín
con esmero roturas el barbecho,
ordenas primorosa cepellones 
bajo el cielo que pinta azul tu techo.

Las semillas que plantas con tus manos,
el cribado acabado en el ahecho
separando rastrojos de los granos 
con afán desmenuzas el afrecho.

Pero el tiempo desliza suavemente
el efecto que luengo hará el portrecho
distanciando los cuerpos y las almas
como la viña sin un candelecho.

Es ahora que veo muy distante
que lo dado y tenido está deshecho,
que nunca bello yo veré el vergel
ya que el afecto queda muy contrecho.

La distancia separa los caminos,
quiero que no lo tomes esto a pecho:
la verdad con que verso las palabras,
que nunca son el fruto del despecho. 

Yo deseo que cuides tus jardines,
que sus jugos te den el buen provecho 
y que el camino que andas se termine
germinando dulzuras todo lo hecho.