Llegas y la indiferencia

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Llegas a escondidas

sin avisar igual que suave brisa 

golpeando las sienes.

Eres trino que despierta 

cada mañana en el nido 

saludando el nuevo día.

Pintas colores de arcoíris

vigiando en su curva atalaya,

soplas desde lo alto

un viento frío 

que a mi espalda estremece.

 
Llevo en mis ojos 

el negro vacío,

remolino que me absorbe
al fondo de un abismo.

No escuchas el mudo eco 

que pronuncia tu nombre.

Llegas sin verme, 

pasa el silencio
entre nosotros 

como el alto vuelo 

de una alondra.

            Abril 2015-Octubre 2024

Sale el Sol al mediodía

Fotografía: Arturo Villarrubia

Se engaña a veces la naturaleza

con un cálido llanto

arrojando las palabras.

Se hacen tus ojos tormenta

como cayendo del cielo.

Mi alma rota se desborda.

A la de veces veo en el albor

una loca simetría

entrelazada en un abrazo.

En los sueños encuentro la armonía

(vanidad de vanidades),

cuando el sol ha nacido al meridión.

            Marzo 2015-Octubre 2024

Padre. El tuyo y el mío.

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                                       A mi padre Paco Vivancos            

                                

                                    Muchas gracias, Jonh Madison

Me ha dicho que está colgando las sandalias,

que el tiempo no perdona.

Vacía estanterías, regala sonrisas

a los ajados libros.

Me ha dicho que mientras estemos aquí

cuenta conmigo por si algo preciso

y que no calle lo que me grita por dentro

como un cruel rugido.

Me ha tendido y cubierto con palabras tranquilas

mientras, entre mis dedos, se esfumaba 

el humo imperfecto de un cigarrillo.

Me ha abierto las puertas de su cielo,

ese que ni él entiende

en el que cuidaba esmerado

y daba de comer a sus nidos cada día,

sin importarle el frío enquistado en sus dedos.

Me ha ungido con la sangre que une en la distancia

bajando desde el azul del firmamento

(pendiendo el vínculo de un hilo), 

de sus temores, pensamientos, 

de los dolores y los regocijos.

Hoy hubiera ido a dejar lágrimas

si lo hubieras pedido, polvo de estrellas,

a ese ángel que dejó en tus palabras,

y en las mías,

el legado que rige tu destino 

y el mío.

Diosa

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Sería Dios mujer de carne y hueso 

que esconde cada letra de su nombre,

ciñendo en sus cabellos la perfecta

frase y sus comas, 

pausando el tiempo, 

las velas de las horas replegando,

sorbiendo cada instante perfección

volcada en su sonrisa.

Si eres Dios con tus normas y tus reglas,

tener ansío en ti mi fe.

Eres la esquiva alondra

que bate sus alas al cielo.

Aleteas el silencio agotador 

con caricias y tus dedos agitando

en tu escondido verso las cancelas.

Eres Diosa, lo juro con un beso.

Marzo 2015-Agosto 2025

Tus lunares blancos

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Muchas gracias a Julio Alcalá Neches

por el aporte del último verso ordenando y cerrando, 

como se debe, estos tus lunares blancos.

En la oscuridad 

tras el azul de mi cortina 

corren deprisa los hombres.

Cogen atajos al Cielo 

fingiendo existir

en su triste devenir.

Expiran palabras vacías 

que no saben a nada;

ni tan solo el verbo puede 

ser conjugado.

Suben al Cielo 

de las almas quebradas las plegarias, 

aquellas que cayeron 

y, en lugar de levantarse, 

buscaron encontrar un dios 

que doblara las campanas.

Suben su montaña 

de nubes de nieve 

y, con sus fríos pies, 

vuelven a bajar

la rota escalera 

sin encontrar nada.

Es tanto su hartazgo,

tanta miseria llevan sus pupilas.

La ceguera es virtud

como amansa la música a las fieras.

Cuando febrero ya se acaba llegan

tus blancos lunares que anuncian

la buena nueva de esta primavera.

Mis ojos cansados ansían fijar en tu aroma

un horizonte al que volver 

y poner del revés

lo que la niebla se había llevado

y desordenar lo cuidadosamente guardado.

Has rendido tu vida

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Llegan los señores de azul 

con la noche escondidos

entre sombras.

Llegan para llevarte lejos 

sacando desde dentro contigo los días, 

los años que han pasado

como un fugaz pensamiento, 

como una salva de aire helado, 

como un fino corte que rasga la piel.

Llegan avisando

sin tiempo para recoger la nada

que se amontona en el pasillo vacío, 

ni siquiera hay una torre

de periódicos viejos amarillentos.

Hundes tus cansados pies

en la arena dejándote llevar 

como un reo al cadalso.

Llegan y no te has mesado los cabellos.

No te has despertado aún de este mal sueño.

No has cogido las bolsas. 

No guardaste las pinturas

que se acabaron hace mucho, 

cuando al salir el Sol

desayunabas un triste vaso 

de agua con mucha desesperación.

Corrías buscando 

lo que a otros sobraba 

para que tu papá 

llenara su hambre contigo 

mientras perdías la vista

buscando algún recuerdo 

donde esconderte de esta miseria.

Han llegado 

y sin poder subir 

los 44 escalones 

has rendido tu vida,

esa que no tenías.

Detrás

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Luz de lucernas alumbran el día

y la noche se marcha con su umbría.

Hay detrás de tu mirada

un frontispicio que emana amargura 

-esa piedra sin tallar 

que solo respiró horadadas lágrimas-.

Muestran al mundo tus manos

un pliego de tinta mojada con letras borradas 

(huero deseo tan lleno en candiles sin llama).

En la noche te abandonas esperando

en tus sábanas al ángel que te guarda.

Llenas en la negra confusión un grito seco, 

casi mudo, que se esconde con acedura

detrás de la sonrisa que dibujas con una mueca.

Rompes los cristales de cada ventana

que tras un vidrio adverso ciega la juventud,

esa que ansías, tragando el tósigo

al que atónita te has sentenciado,

por no saber subir a lo alto de ese cielo

que se difumina en grises borrones.

Subir a tu ventana

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Sin el deseo de plasmarte en negro,

vuelo lejos de ti. 

En desamor me desintegro.

Era la alígera ave

que quiso en tu ventana ver París.

Es grande mi desgana,

no me apetece memorar tu nombre.

Trisando está otro mirlo en tu ventana.

Enredando

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El día es gris,

chirría haciendo daño la persiana del bar.

Nadie se desayuna un café con leche, 

una porra y la portada del periódico 

de letras negras que manchan.

Hiela el cielo gris y se esconden las palomas

en los huecos de las terrazas

huyendo de la noche y de ti.

Vas y vienes con la madeja entre las manos

enredando caracoles en tu lacio pelo, 

mientras con la mirada rezas 

a tu dios que silencia las gargantas. 

Por el día salió una luz al mundo, 

mundo en que a lo suyo deambula cada cual.

Mientras caracoleas tu cabello

envuelvo en un pedazo de papel 

en blanco mi veneno y sueño que trepo la cuesta 

de enero y borro mis yermos sueños de febrero.

¿ Dónde está lo mío ?

photo credit: Acto de posesión de los nuevos Directores de las Áreas Académicas via photopin (license)

¿Dónde está lo mío?

Os digo a vosotros

con vuestros sombreros

que tapan la densidad

de tan preclaras ideas.

¿Dónde está lo mío?

No os imploro,

¡os lo exijo!

Los garabatos 

que presentáis

como rúbricas 

y sellos de un Edicto,

piden un sacapuntas

para volver a firmar

lo explícito.

¡¿Dónde está la mío?!

exclamo con la voz abierta

y sin más esperanza

que me deis

lo que por justicia,

humana y divina,

me fue dado

antes del largo parto

en el que vine al mundo,

a por lo que es mío.

¡Oh lánguidas huestes,

legiones famélicas

que manifestáis

vuestra indignación

por lo que me arrebataron

estas monadas

que visten seda

deyectando en terreno baldío!

¡Asistidme en este trance!

¡Luchad por mi

oh Hijos de San Luis,

Cien Mil!

¡Qué me den lo que es mío!

Prosapia sin alcurnia

que mi pan

se han zampado,

progenie de picas 

y corazones

que con hinchados 

bolsillos 

chupan muy finamente 

los macarrones.

En largos tragos

en cortas tardes,

alargando sin freno

su desatino,

perfuman 

sus narizotas

esnifando el buqué

de un rancio vino.

¿Cómo osáis 

tocar

el arcoíris 

y la primavera

con las distinguidas hebras

de vuestro fino tacto?

¡Mezquinos!

¡¿Dónde está lo mío?!

Tu mirada dura

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Rozaban el aire

acariciándolo

las palabras, las miradas

y los pensamientos.

Eran un trueno

despertando un tardío interés

los mil reflejos 

de tu mirada dura

(flecha atravesando en un vistazo

el vacío espacio);  

de ella veía a mi alma 

que se atrincheraba

y evitaba caer en el círculo 

que no se cierra.

Si tu eco

convertía en arena el granito,

un duro acero 

envolvía mis pensamientos.

Cada noche 

soñé despierto contigo, 

escribía un episodio

en un libro en blanco

que nunca será leído.

Con tu mirada dura 

quitabas el sentido.

Era yo un témpano 

que a la deriva 

se iba a estrellar.