Las almas torcidas

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Es cobijo la noche 

de las almas borrosas

que deambulan torcidas, 

sepultadas en fosal de marasmo.

Miran fanales satisfechos

con goma que se masca

y se escupe con desprecio de la abulia.

Ululan mostrando su plumaje

con un iPhone en la mano 

aburriendo a las pavas chicas

que, sin abrevadero, 

no tienen donde colgar los bolsos

de mercadillo de domingo.

Ellas no celebran misa; 

ellos comulgan 

al dios de los gentiles.

Sus zapatos torcidos en la losa

son garabatos, 

puertas giratorias sin eje,

que alargan las noches de octubre

rondando en la nada 

sin nada en los bolsillos...

y el buche vacío.