Los opinadores

 

 

Se mastica a dentelladas la basura
en papel embolicada ceniciento
y se muestra con total convencimiento
la importancia de ingerir con falseada dentadura.

Exhibida la regísima armadura 
se la ajustan sin prudencia en un momento
y suspira blanquecino el firmamento
con sonriso de la heráldica montura.

En la luna, en melancólica sombría, 
la sonrisa se dibuja por los sabios
esplendentes en su baile las estrellas. 

Jactanciosos de tener sabiduría
enseñando los marfiles en sus labios
a los tordos los confunden con tordellas.

 

 

 

El Parque (de San Onofre)

 

 

 

 

Sin pausas y sin prisas los días se deslizan

por el longado tobogán que intensifica la caída

en un coso de sucísimo arenal 

en que caemos asentados y de pie 

volvemos a subir por su escalera desgastada.

 

Jugamos en el parque rodeados de jardines

coloreados por las flores y tapices verdinosos,

corremos sudorosos buscando los columpios

y ocupamos los minutos que el reloj nos ha marcado.

 

Pasamos los abriles, esperamos el estío

con desgatadas zapatillas sin cordones,

buscamos en las fuentes el agua cristalina

que regala sus sabores a las buces.

 

Es momento de marcharnos

y enfilamos la arboleda con pisadas de las suelas desgastadas; 

demoramos el camino en el crepúsculo.

 

 

 

  

El aliento de la noche

 

                                                        Imagen de Freepik        

 

 

 

Se ha sellado el silencio de la noche,

su rúbrica, con sombra que todo lo adormece,

es un lento columpio que se mece

en los callados sueños poniéndoles su broche.

 

Los labios duermen ávidos de besos

que el día regaló y se desvanecen.

Entre las suaves sábanas perecen

los momentos de miel, los más traviesos.

 

Se ha cerrado la noche en su convento

y los sonidos del silencio claman

su sonora verdad y se derraman

por la blanca pared con negro aliento.

 

 

 

 

 

Tristeza

 

Imagen de https://mitosleyendascriaturas.blogspot.com/2017/12/ezis.html

 

 

 

 

 

La tristeza es un vestido descosido
rasgado en mil jirones.
La tristeza nos empuja a que abracemos
con plañidos a la tosca pesadumbre.
Es un trapo la tristeza que se cuelga en un perchero
y se abreza en un reloj que se desgasta.

Es la amiga la tristeza persistente;
de la mar es oleaje acelerado
que adolece de la orilla que lo acoja.

Es la mancha que ha ensuciado los manteles
con los restos del manjar que se ha servido
y desluce la velada lamentable avergonzando al anfitrión.

 

 

 

 

Enfermeras

                Imagen de Freepik
 

 

 

Son los ángeles con chaquetas rojas,
azules, verdes y albas y largo pantalón
moviéndose entre sombras derrengadas 
que languidecen lentas en el puente.

Ellas son los arcángeles de Hurmuz
preparando a las almas en su tránsito
en la barca que cruza el largo río.
Las doncellas sagradas son Daena. 

Antes de la mirada de los canes
que vigilan el puente de Cinvat
esas almas que cuidan a otras almas
aplican con denuedo el magisterio.

Son también las discípulas de Ceres
ordenando esmeradas cepellones,
doblando días que despacio pasan
sementan caballones sus semillas.

Grande o pequeña la esperanza brota
de que los cuerpos y almas sigan juntos
continuando su viaje en el andar
a pesar del cristal de la cellisca. 

 

 

 

 

 

Antes que yo

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 Foto de Golboo Maghooli: https://www.pexels.com/es-es/foto/33299770/Foto de Golboo Maghooli: https://www.pexels.com/es-es/foto/33299770/

 

 

 

Antes que yo naciera
alguien versó
que se debe ordenar la habitación
como amueblar se quiera la cabeza.

Alguien pintó
antes que yo naciera
ninfas, náyades bellas
y la espiral del lento caracol.

Una joven parió
antes que yo naciera
y antes que sus luceros esplendieran
la criaturita al Cielo se elevó.

Antes que yo naciera
el viento tanto desraizó y arrancó,
y el eco tanta voz reverberó
llevándose las nubes lo mucho que lloviera.

Tanto calló el poeta
tanto o más que versó,
más lo vivió y soñó
antes que yo naciera. 

 

 

Como inasible perdiz

 

                                                Imagen de Hans en Pixabay

 

 

 

Yo no te echo por alto ni de menos
o sin pensar medito sobre ti. 

Yo no sé si te pienso o ignoro bajo
la generosa sombra del olmedo
ni en el tranquilo y atónito remanso
de amansado cariz.

Yo no sé si pensarte aún de más
y confieso que poco te recuerdo
como se hace inasible la perdiz
en un hueco agujero
y lleva puesto encima su disfraz;
así me olvido yo de ti. 

 

 

 

La llamada de la médica

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Espero la llamada de la médica
y se marcha el rugido de la máquina
que riega las aceras y el asfalto. 

Espero con un nudo en la garganta
mientras embelesado miro estática
la taza donde sorbo mi gélido café.

Estoy esperando sentado
y escucho los murmullos de la casa
y una avioneta está pasando cerca.

Mi madre se ha marchado con su bolso
sola a desayunar con sus amigas
mientras sigo esperando. 

 

 

 

 

 

Mi madre

https://lamitologiagriega.fandom.com/es/wiki/Geras

Igual que seca rama,

enjuta está mi madre:
ha llegado el principio 

de su ocaso.

Como la endeble rama
se desgaja del árbol
y reza sus plegarias
al Dios del camposanto.

Mi madre se marchita
y cuenta ya las horas
con los pétalos caídos del rosal;
igual que la amapola
se está descolorando.

Mi madre fue el jardín
donde crecían flores,
era verde foresta
la entretela de todos mis amores.

Mi madre ponía la mesa
con planchados manteles,
la ecónoma ella fue de nuestra casa
cumpliendo sus deberes.

Tanto perdió mi madre
con el paso del tiempo,
ganó mi madre tanto
en este largo invierno.

La fe no mueve montañas

https://www.bancodeimagenesgratis.com/2012/09/rio-que-viene-de-las-montanas-tributo.html?m=1

 

 

 

Con fe se inmoviliza a la montaña
abstraída de sendas, de caminos,
de trochas, de pasiles y de trillos;
queda estática, incólume, ignorante,
erguida y solitaria en su atalaya
ajena a lo que suba o a lo que baje.

Con la fe se derrapa y se desliza
cayéndose de bruces contra el suelo,
se pinta sin pincel el vasto cielo
sin nubes, sin azul y sin paleta,
sin trapo y caballete y se esfumina
una sombra alargada que se aleja.

Nunca podrá la fe mover montañas 
por más que se construyan castillos en el aire,
por más que a Dios se rece o se interpele
o se le haga la ofrenda a la Potámide;
que por más insistir nada se obtiene
igual que el zahorí que no halla el agua.

 

 

 

 

 

 

  

Mi cumpleaños

https://blogs.e-consulta.com/blogs/nuevoconsultario/nota/de-color-humano/por-que-celebrar-los-cumpleanos
 

 

Hoy es día de cumplir los compromisos,
de hacer el escaso petate,
de coger los trenes y viajar,
de cumplir los horarios calendados.

Es el día en que afeitaré mi cara 
con la espuma del padre que es ausente,
de sentado leer la poesía
escrita por mujeres y por hombres 
que viven memorados en los libros.

Es un día en que celebro en soledad
mi cumpleaños.