Cae en la riba lento, cesa el mar.
Ola alisada, fina,
posa su mano espuma de la sal.
Largo manto bendice
cada grano pisado por las huellas.
Santo elemento que consagra la hora
(robada edad por reacios relojes
sin cuerda, sin manilla y segundero),
en esa playa lisa.
© Joan Francesc Vivancos Gallego
Anda inquieta, se para, se acicala
girando el cuello y emprende el vuelo.
Está vacía la cornisa, encima
hay aire. Vuelve lustrosa, picotea,
camina y emprende el viaje
al cielo planeando, aleteando,
confundida con el éter ceniciento
de esta otoñada que anuncia el invierno.
Me recojo, me impongo la tarea
mientras mis dedos golpean la tecla.
Vuelvo la vista y vuelve el buche hinchado
a vigilar la atalaya. A su lado
engalana a su par y al acabar
se arrima, se cimbra y el Sol
se asoma mientras ellas picotean
aquello que mi vista no vislumbra.
Acaba la una en pie, sentada la otra,
a su aya aquella adereza
con picotazo certero en el cuello
mientras se torna más plomizo el cielo.
© Joan Francesc Vivancos Gallego
Ágil subigüela vuela,
diosa y reina de los campos
dona arvense melodía
y me cela.
Baña mi vista una lágrima,
mengua la llama de mi alma
que no le alcanza. Me ignora,
me desahucia.
Vuela el mundo su planeo.
Fija mi vista su vuelo,
ella busca su Parnaso.
Yo me duelo.
Observo que marcha lejos,
vuelvo tras todos los pasos
que di borrando las huellas
del camino.
Es el fin de mi destino
soledad que me convoya,
veleidad de ser montaña
siendo arena.
Cercana está de la Luz.
Solo un pobre ciego soy
que nunca verá tan bello
firmamento.
© Joan Francesc Vivancos Gallego
© Joan Francesc Vivancos Gallego
Entre las olas en un mar sin fin,
sin borde en que morir,
sin ola lacia peinando la arena,
yo me debato en el ir y el venir.
Ser ansío contigo y estar en ti.
Cielo cinéreo sin nubes negras
no regala la lluvia, no bautiza
el guante de la brisa.
Navego sin un rumbo tezado por la pena,
sin la roca o rompiente donde acabe
la travesía sin puerto y sin vela.
Sin la luz de tus soles, sin del alba el lucero,
te confieso mi amor y mi deseo impacientes.
© Joan Francesc Vivancos Gallego
Eco soy y tú Narciso
condenado ante el espejo
fiel reflejo de ti mismo
enamorado en agua cristalina.
Poeta yo condenada
a repetir cada palabra
que no es mía,
a sufrir el cruel desprecio
que en mi alma se reflecta
mientras canta la mañana
la crueldad de mi destino.
Tu arrogancia silenciosa
de espaldas me enseñas
con el velo de la afasia.
¿Qué impiedad me regalas
con tan vano engreimiento?
Miras tu reflejo enamorado
ensimismado de ti mismo.
Mis palabras no son mías
y de otros se repiten.
Tú no escuchas,
complacido solo miras
el fiel destello de tu rostro
que se asoma como una alma
que se encara ante su cuerpo
y lo mira abstraída en silencio.
Tu desprecio es acíbar, es pitera
que pincha tan hincado el cruel mutismo,
mi verbo desbocado es la zabila
que versa sin prudencia mi deseo.
Ámame Narciso
y que mi eco
sea tuyo y mío
germinando en nosotros la simiente
del amor correspondido.
Brotó una flor en mi pecho, lo ha roto,
roto igual que clavada astilla, duele,
duele, se ensimisma.
Hace hincarme. Piadoso yo suplico
a la vida que me ate, siempre a ti,
o este nudo deshaga, y olvidarte.
Estás en un rincón.
En otra parte, como hundida vara,
disimulo (sin yo pendón blandir),
la lejanía que impide a mi pluma
versearte y adorarte.
El silencio es sepulcro,
la flor es muy tajante.
Quiere amarte mi roto corazón
naciéndole una flor.
© Joan Francesc Vivancos Gallego
La conciencia del fracaso,
certeza de saber
que no te importo nada.
Cruda verdad
si con él tú vuelas.
La aloja, siempre libre,
vuela lejos.
El tominejo
está aquí, tan solo.
No time to cry ( Sisters of Mercy)
Sin ideas, sin motivo,
igual que el agua estanca
quieto está mi poema
en un remanso de agua apaciguada.
Líquido elemento, firmamento
sin nubes, sin Sol, sin cielo
que cubra el verso inquieto.
Azudes prohibidas por Europa,
muertos en fango
(desgracia nuestra en esta triste vida).
Majaderos sin báculo tapan
la muerte y destrucción con subvenciones.
Te multan si levantas una roca,
si desbrozas el campo con las manos.
Estúpidos sin báculo gobiernan
sus nóminas y al pueblo nos desahucian.
Nadie se hace responsable,
el clima es buena excusa que adoctrinan
los progres de la izquierda y la derecha,
cretinos que tan bien nos desgobiernan.
Saquean en la noche los extraños
que viven de las pagas tan pagados,
asaltan alevosos
las casas y se marchan muy lucrados.
¡Ay que blandos que son los bien pensados,
buenistas sin historia y sin memoria,
en barro expiamos todos los pecados!
¡De muerte se han llenado los caminos!
Ellos roban y luego les votamos.
Ante la puerta. El humo entre los dedos. Paso de largo. Miro de reojo. "© Joan Francesc Vivancos Gallego, 2010-2026. Todos los derec...
