Vanidad
de mirar
la luz de la pantalla,
el algoritmo,
el trayecto,
las páginas del libro.
Devenir
que trastoca la palabra,
verbo que nace en la boca
y el dedo empuja.
Hoy el silencio
es un aire frío
que guarda lo que queda
en una alacena.
Todo sueño encierra un a mentira. Cada abrazo, cada gesto. Solo es cierto el canto del pájaro. "© Joan Francesc Vivancos Gallego, 2010-...