Horas de argente

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Es día de lluvia:

los cántaros lloran del cielo

rocío, con color de la pizarra,

que se estanca en una presa

y se desborda pintando el día

con tinte de ceniza.

Llueven granitos que pesan,

que pesan y que caen,

gota a gota, plomo a plomo,

en ese bautismo que no cesa,

que no para, que no descansa,

pintando un gris que no se calla.

Llueve,

se mojan los colores, 

se doblan en sus ramas

y se yerguen como árboles que lloran;

lluvia monótona y bondadosa,

agua de acero que se encharca,

que llena el embalse

e inunda los ríos de savia, 

de savia gris,

gris que no se calla.

Tintinea el agua, tintina la gota,

gota a gota, con ese timbrado tintín,

como el tic tac, tic tac del reloj;

reloj que marca las horas de plata,

horas de argente, horas de agua que no calla.

La lluvia persiste, grisácea y vocinglera,

y no se calla nunca.